UMA FACA SÓ LÂMINA

JOÃO CABRAL DE MELO NETO PARA EMOCIONAR UMA ROSE

2010-04-18T17:06:00.000-03:00

JOÃO CABRAL AMAVA RECIFE, ESPANHA, E POESIA. EU AMO RECIFE, POESIA, MULHERES QUE FALAM ESPANHOL, MAS SENDO ELA, COM CHARME DELA, COM FOGO DELA, CARNE TODA EM CARNE VIVA.

Dir-se-ia, quando aparece

dançando por siguiriyas,

que com a imagem do fogo

inteira se identifica.

Todos os gestos do fogo

que então possui dir-se-ia:

gestos das folhas do fogo,

de seu cabelo, sua língua;

gestos do corpo do fogo,

de sua carne em agonia,

carne de fogo, só nervos,

carne toda em carne viva.

Então, o caráter do fogo

nela também se adivinha:

mesmo gosto dos extremos,

de natureza faminta,

gosto de chegar ao fim

do que dele se aproxima,

gosto de chegar-se ao fim,

de atingir a própria cinza.

Porém a imagem do fogo

é num ponto desmentida:

que o fogo não é capaz

como ela é, nas siguiriyas,

de arrancar-se de si mesmo

numa primeira faísca,

nessa que, quando ela quer,

vem e acende-a fibra a fibra,

que somente ela é capaz

de acender-se estando fria,

de incendiar-se com nada,

de incendiar-se sozinha.

Subida ao dorso da dança

(vai carregada ou a carrega?)

é impossível se dizer

se é a cavaleira ou a égua.

Ela tem na sua dança

toda a energia retesa

e todo o nervo de quando

algum cavalo se encrespa.

Isto é: tanto a tensão

de quem vai montado em sela,

de quem monta um animal

e só a custo o debela,

como a tensão do animal

dominado sob a rédea,

que ressente ser mandado

e obedecendo protesta.

Então, como declarar

se ela é égua ou cavaleira:

há uma tal conformidade

entre o que é animal e é ela,

entre a parte que domina

e a parte que se rebela,

entre o que nela cavalga

e o que é cavalgado nela,

que o melhor será dizer

de ambas, cavaleira e égua,

que são de uma mesma coisa

e que um só nervo as inerva,

e que é impossível traçar

nenhuma linha fronteira

entre ela e a montaria:

ela é a égua e a cavaleira.

Quando está taconeando

a cabeça, atenta, inclina,

como se buscasse ouvir

alguma voz indistinta.

Há nessa atenção curvada

muito de telegrafista,

atento para não perder

a mensagem transmitida.

Mas o que faz duvidar

possa ser telegrafia

aquelas respostas que

suas pernas pronunciam

é que a mensagem de quem

lá do outro lado da linha

ela responde tão séria

nos passa despercebida.

Mas depois já não há dúvida:

é mesmo telegrafia:

mesmo que não se perceba

a mensagem recebida,

se vem de um ponto no fundo

do tablado ou de sua vida,

se a linguagem do diálogo

é em código ou ostensiva,

já não cabe duvidar:

deve ser telegrafia:

basta escutar a dicção

tão morse e tão desflorida,

linear, numa só corda,

em ponto e traço, concisa,

a dicção em preto e branco

Ela não pisa na terra

como quem a propicia

para que lhe seja leve

quando se enterre, num dia.

Ela a trata com a dura

e muscular energia

do camponês que cavando

sabe que a terra amacia.

Do camponês de quem tem

sotaque andaluz caipira

e o tornozelo robusto

que mais se planta que pisa.

Assim, em vez dessa ave

assexuada e mofina,

coisa a que parece sempre

aspirar a bailarina,

esta se quer uma árvore

firme na terra, nativa,

que não quer negar a terra

nem, como ave, fugi-la.

Árvore que estima a terra

de que se sabe família

e por isso trata a terra

com tanta dureza íntima.

Mais: que ao se saber da terra

não só na terra se afinca

pelos troncos dessas pernas

fortes, terrenas, maciças,

mas se orgulha de ser terra

e dela se reafirma,

batendo-a enquanto dança,

para vencer quem duvida.

Sua dança sempre acaba

igual como começa,

tal esses livros de iguais

coberta e contra-coberta:

com a mesma posição

como que talhada em pedra:

um momento está estátua,

desafiante, à espera.

Mas se essas duas estátuas

mesma atitude observam,

aquilo que desafiam

parece coisas diversas.

A primeira das estátuas

que ela é, quando começa,

parece desafiar

alguma presença interna

que no fundo dela própria,

fluindo, informe e sem regra,

por sua vez a desafia

a ver quem é que a modela.

Enquanto a estátua final,

por igual que ela pareça,

que ela é, quando um estilo

já impôs à íntima presa,

parece mais desafio

a quem está na assistência,

como para indagar quem

a mesma façanha tenta.

O livro de sua dança

capas iguais o encerram:

com a figura desafiante

de suas estátuas acesas.

Na sua dança se assiste

como ao processo da espiga:

verde, envolvida de palha;

madura, quase despida.

Parece que sua dança

ao ser dançada, à medida

que avança, a vai despojando

da folhagem que a vestia.

Não só da vegetação

de que ela dança vestida

(saias folhudas e crespas

do que no Brasil é chita)

mas também dessa outra flora

a que seus braços dão vida,

densa floresta de gestos

a que dão vida a agonia.

Na verdade, embora tudo

aquilo que ela leva em cima,

embora, de fato, sempre,

continui nela a vesti-la,

parece que vai perdendo

a opacidade que tinha

e, como a palha que seca,

vai aos poucos entreabrindo-a.

Ou então é que essa folhagem

vai ficando impercebida:

porque terminada a dança

embora a roupa persista,

a imagem que a memória

conservará em sua vista

é a espiga, nua e espigada,

rompente e esbelta, em espiga.

AUTÓGRAFO

2010-04-04T06:27:00.002-03:00

ELE NA NOITE RIA,
RIA ADENTRO NOITE.
UM RISO OUTRO, UM RISO
QUE DIR-SE-IA ESCÁRNIO,
QUE SE PARECIA UM RISO
EXTERNO, PRA SER VISTO.

ELE TINHA CONSIGO QUE ALGO LHE FORA REVELADO,
LOGO ELE, E O MAIS ESTRAVAGANTE: A ELE.

E FOI JUSTO NA NOITE, ONDE ELE SE TRANSFORMA,
ONDE ELE DEIXA DE SER HOMEM E É POETA,
ONDE CHORA PORQUE O CHORO É O DESDOBRAMENTO DA
COISA QUE ELE NÃO PODE DIZER O QUANTO É.

E NÃO DIZIA PORQUE NÃO CONHECIA AS PALAVRAS QUE DESCREVEM,
OU QUE ENCERRAM O ÚLTIMO PONTO DE VISTA.

ME IMPRESSIONO COM ELE SEMPRE QUE O LEMBRO, SEMPRE QUE O VEJO,
SUA ROTUNDA FIGURA, CUJA EXUBERÂNCIA NÃO VEM DE SUA CARNE APENAS, VEM
DE UM HOMEM-CRIANÇA, MAS CHEIO DE SENTIMENTO. SIM, TIVE VERGONHA DISSO, DELE
SER MAIS POETA QUE OS POETAS TODOS, MAIS POETA QUE OS POETAS DOS QUAIS SE OS VISSE(ESTÃO TODOS MORTOS) EU PEDIRIA UM AUTÓGRAFO, UM ADMIRARIA EXTERNAMENTE, E FICO TRISTE COMIGO, E FICO TRISTE COM TODOS, PORQUE NÃO PEDI UM AUTÓGRAFO A ELE, PORQUE TENHO VERGONHA DE ADMIRAR UM SER, UM GESTO, UM SORRISO, POR SÓ PODER ADMIRAR A PALAVRA ESCRITA DOS POETAS, NUNCA A POESIA ESCRITA EM CARNE VIVA.

ARTIGO DE FHC, QUE A\CEITOU UM DEBATE COM LULA PARA COMPARAR OS GOVERNOS. LULA NÃO TOPOU.

2010-04-01T23:43:00.001-03:00

SEM MEDO DO PASSADO

Fernando Henrique Cardoso

O presidente Lula passa por momentos de euforia que o levam a inventar inimigos e enunciar inverdades. Para ganhar sua guerra imaginária, distorce o ocorrido no governo do antecessor, autoglorifica-se na comparação e sugere que se a oposição ganhar será o caos. Por trás dessas bravatas está o personalismo e o fantasma da intolerância: só eu e os meus somos capazes de tanta glória. Houve quem dissesse “o Estado sou eu”. Lula dirá, o Brasil sou eu! Ecos de um autoritarismo mais chegado à direita.

Lamento que Lula se deixe contaminar por impulsos tão toscos e perigosos. Ele possui méritos de sobra para defender a candidatura que queira. Deu passos adiante no que fora plantado por seus antecessores. Para que, então, baixar o nível da política à dissimulação e à mentira?

A estratégia do petismo-lulista é simples: desconstruir o inimigo principal, o PSDB e FHC (muita honra para um pobre marquês…). Por que seríamos o inimigo principal? Porque podemos ganhar as eleições. Como desconstruir o inimigo? Negando o que de bom foi feito e apossando-se de tudo que dele herdaram como se deles sempre tivesse sido. Onde está a política mais consciente e benéfica para todos? No ralo.

Na campanha haverá um mote – o governo do PSDB foi “neoliberal” – e dois alvos principais: a privatização das estatais e a suposta inação na área social. Os dados dizem outra coisa. Mas os dados, ora os dados… O que conta é repetir a versão conveniente. Há três semanas Lula disse que recebeu um governo estagnado, sem plano de desenvolvimento. Esqueceu-se da estabilidade da moeda, da lei de responsabilidade fiscal, da recuperação do BNDES, da modernização da Petrobras, que triplicou a produção depois do fim do monopólio e, premida pela competição e beneficiada pela flexibilidade, chegou à descoberta do pré-sal. Esqueceu-se do fortalecimento do Banco do Brasil, capitalizado com mais de R$ 6 bilhões e, junto com a Caixa Econômica, libertados da politicagem e recuperados para a execução de políticas de Estado.

Esqueceu-se dos investimentos do programa Avança Brasil, que, com menos alarde e mais eficiência que o PAC, permitiu concluir um número maior de obras essenciais ao país. Esqueceu-se dos ganhos que a privatização do sistema Telebrás trouxe para o povo brasileiro, com a democratização do acesso à internet e aos celulares, do fato de que a Vale privatizada paga mais impostos ao governo do que este jamais recebeu em dividendos quando a empresa era estatal, de que a Embraer, hoje orgulho nacional, só pôde dar o salto que deu depois de privatizada, de que essas empresas continuam em mãos brasileiras, gerando empregos e desenvolvimento no país.

Esqueceu-se de que o país pagou um custo alto por anos de “bravata” do PT e dele próprio. Esqueceu-se de sua responsabilidade e de seu partido pelo temor que tomou conta dos mercados em 2002, quando fomos obrigados a pedir socorro ao FMI – com aval de Lula, diga-se – para que houvesse um colchão de reservas no início do governo seguinte. Esqueceu-se de que foi esse temor que atiçou a inflação e levou seu governo a elevar o superávit primário e os juros às nuvens em 2003, para comprar a confiança dos mercados, mesmo que à custa de tudo que haviam pregado, ele e seu partido, nos anos anteriores.

Os exemplos são inúmeros para desmontar o espantalho petista sobre o suposto “neoliberalismo” peessedebista. Alguns vêm do próprio campo petista. Vejam o que disse o atual presidente do partido, José Eduardo Dutra, ex-presidente da Petrobras, citado por Adriano Pires, no Brasil Econômico de 13/1/2010. “Se eu voltar ao parlamento e tiver uma emenda propondo a situação anterior (monopólio), voto contra. Quando foi quebrado o monopólio, a Petrobras produzia 600 mil barris por dia e tinha 6 milhões de barris de reservas. Dez anos depois, produz 1,8 milhão por dia, tem reservas de 13 bilhões. Venceu a realidade, que muitas vezes é bem diferente da idealização que a gente faz dela”.

O outro alvo da distorção petista refere-se à insensibilidade social de quem só se preocuparia com a economia. Os fatos são diferentes: com o Real, a população pobre diminuiu de 35% para 28% do total. A pobreza continuou caindo, com alguma oscilação, até atingir 18% em 2007, fruto do efeito acumulado de políticas sociais e econômicas, entre elas o aumento do salário mínimo. De 1995 a 2002, houve um aumento real de 47,4%; de 2003 a 2009, de 49,5%. O rendimento médio mensal dos trabalhadores, descontada a inflação, não cresceu espetacularmente no período, salvo entre 1993 e 1997, quando saltou de R$ 800 para aproximadamente R$ 1.200. Hoje se encontra abaixo do nível alcançado nos anos iniciais do Plano Real.

Por fim, os programas de transferência direta de renda (hoje Bolsa-Família), vendidos como uma exclusividade deste governo. Na verdade, eles começaram em um município (Campinas) e no Distrito Federal, estenderam-se para Estados (Goiás) e ganharam abrangência nacional em meu governo. O Bolsa-Escola atingiu cerca de 5 milhões de famílias, às quais o governo atual juntou outras 6 milhões, já com o nome de Bolsa-Família, englobando em uma só bolsa os programas anteriores.

É mentira, portanto, dizer que o PSDB “não olhou para o social”. Não apenas olhou como fez e fez muito nessa área: o SUS saiu do papel à realidade; o programa da aids tornou-se referência mundial; viabilizamos os medicamentos genéricos, sem temor às multinacionais; as equipes de Saúde da Família, pouco mais de 300 em 1994, tornaram-se mais de 16 mil em 2002; o programa “Toda Criança na Escola” trouxe para o Ensino Fundamental quase 100% das crianças de sete a 14 anos. Foi também no governo do PSDB que se pôs em prática a política que assiste hoje a mais de 3 milhões de idosos e deficientes (em 1996, eram apenas 300 mil).

Eleições não se ganham com o retrovisor. O eleitor vota em quem confia e lhe abre um horizonte de esperanças. Mas se o lulismo quiser comparar, sem mentir e sem descontextualizar, a briga é boa. Nada a temer.

JOSÉ SERRA, COMPETENTE E BONITO.

2010-03-30T14:08:00.003-03:00

Quando eu meter o pau no lula, sim, tentarei fazer com que meu blog esteja à serviço de Serra, o que prejudicará a popularidade do lula. Estou convencido de que meu blog é o mais popular e influente da net. Não sou cabotino (essa é o tipo de palavra que se usa para mostrar que se tem um vocabulário melhor que o lula, mas “pedante” me soa mais “cabotino” que o própio “cabotino”, e “metido” me pareceu vulgar e meio pederasta) mas toda vez que esculhambo lula, e sempre o faço de coração, sai um pesquisa informando que ele bateu recorde de popularidade. Aliás, a popularidade dele é algo intrigante, diria, se místico fosse, que é paranormal. Se você pegar um papel e sair por aí perguntando coisas que se sabem que a maioria gosta, de indiscutível popularidade, vai perceber que o nosso presidente tem uma popularidade anormal.
Exagero? Experimente, pegue um papel e pergunte a 5 mil pessoas se Ana Paula Arósio é bonita, se pelé foi melhor que Túlio maravilha, se Michael Jackson sabia dançar, ou se Eika batista tem dinheiro. Claro que a maioria diria o esperado, mas sempre aparece um desinformado, ou doido, ou veado, ou tudo junto, e destoa dos outros. A impressão que tenho é que os bebês nascidos ontem já nascem apreciando o sapo barbudo.
É claro que o fato de o Brasil ser uma nação de cretinos, ajuda muito. Mas sempre foi assim, e não eram tão populares os outros. E é mais percepitível ainda que não é só quem vota em lula que pode ser considerado cretino, porque se fossem os imbecis apenas 80% da nossa população seria nossa glória.
Eu me incluo nos imbecis que não votam nele. Voto no Serra. E já criei um slogam genial para a campanha dele, que atesta minha capacidade na área de propaganda. Ora, temos contra nós a imensa popularidade de lula, então teremos que adotar um diferencial, uma coisa que faça ver aos eleitores que Serra manterá a esmola e terá um adicional. O slogan é:

JOSÉ SERRA, COMPETENTE E BONITO!

A frase do Nelson é genial, toda unânimidade é burra mesmo, mas a questão é saber se existe unânimidade. Quem pode ser considerado isso?
Lula, esse pode. Reinaldo Azevedo, que não é fâ do barbudo, disse que quando o filme sobre ele (uma palhaçada que fará dele um novo padre Cícero Romão) ele terá 115% de aprovação. Se você fala mal dele, se ousa isso, você é de direita, ou lê a “veja”, ou é americanófilo, ou safado, ou tudo que desabone o sujeito que discorda de um cara que estava(está) a frente de um governo corrupto, inepto, que está inchando o estado brasileiro, que compromete o futuro do Brasil com um assistêncialismo torpe e sem fim, sim, porque nenhum presidente terá coragem de cortar essa esmola viciante que é o bolsa família, criado por FHC, mas que serviu como compra de voto para o governo de lula.
Mas há uma coisa que vou dizer que me arrepiou ao me vir à mente agora, sobre ele, sobre o barbudo, sobre o presidente Lula, sem o PT, sem os “amigos” dele, e que eu soube (quem diria?!) lendo a “veja”,embora o jornalista fosse irônico ao relatar o fato. Digo fato porque fato é. Quando Roberto Jeferson entregou os mensaleiros todos, e estava puto com lula por ele ter lhe abandonado, segundo ele, disse uma coisa sobre o barbudo que me fez querer ter vontade de estar naquela hora, naquele gabinete, disse que quando Lula foi informado das falcatruas de sua “tchurmaaaaaaaaaaa”, e de envolvimento de amigos próximos, chorou. Se foi verdade eu não sei, mas não vejo por qual razão não seria, uma vez que quem relatou isso, foi um cara que denunciou uma coisa, e o fez consciente, que poderia causar o fim de um governo e de um presidente, sobretudo de um homem.
O fato é que cada vez que olho para Lula, cada vez mesmo, vejo a pequenez do ser humano, e isso não é ofensivo a ele, de modo algum, é apenas a constatação de que o homem fracassou, e fim de papo. Porque ele é grandioso quando se preocupa com os fodidos do nordeste, e ele se preocupa mesmo, e pequeno quando quer todo para si o mérito que é seu em minoria. Quão longe do grande homem é o homem! Pode chorar por um princípio nobre, pode querer para si o que não lhe pertence. Lula não é o que eu digo, não é o cão. Menos ainda o que os que o amam acham ser ele. Lula é um ser humano, com grandezas e deficiências, que erra e acerta, não estudou em Paris, nem faz o governo que acham, os que o idolatram, ser de esquerda. Lula é um cara que aderiu ao sistema e tentou ajudar o pobre sem dente, o operário, o severino retirante. Se conseguiu não sei, mas tentou. E creio que foi sincero na tentativa. E isso vale um abraço companheiro, isso vale um abraço companheiro, dentro do meu coração.

SERRA PRESIDENTE 2010!

TE AMO, BUCHUDINHA.

2010-03-29T05:59:00.004-03:00

A BUCHUDINHA É RUIM, A BUCHUDINHA É CHATA, DISSE QUE EU PRECISO APRENDER A SER GENTE, NÃO QUER DEIXAR EU CONSERTAR O COMPUTADOR DELA, ME CULPA DE COISAS QUE EU NÃO TENHO A MENOR CULPA, ME CHAMA DE LOUCO, DE CANALHA, DE TUDO QUE SE DIZ DE QUEM NÃO SE GOSTA, OU DE QUEM SE ODEIA, ESCULHACHA MESMO. E SE NÃO FOSSE A MINHA ARROGÂNCIA, MINHA DISFAÇATEZ, MEU CINISMO, EU FICARIA COM RAIVA DELA. MAS NÃO FICO, NÃO TEM COMO, IMPOSSÍVEL, TÁ OUVINDO, BUCHUDINHA FEIA, NÃO FICO COM RAIVA DE VOCÊ, ME XINGUE DO QUE QUEIRA, POIS SEU ESTADO PERMITE, MAS QUANDO TEU BEBÊ NASCER AI TE XINGO, DESCONTO O TEMPO PERDIDO. E VOCÊ SEMPRE ME PERDOARÁ, SEMPRE ME TERÁ AMOR, SEMPRE, SOU SUA CRUZ. NÃO ME VENHA DIZER QUE AGORA TEM COM QUEM SE PREOCUPAR, POIS SOU TEU FILHO TAMBÉM, VOCÊ REZA POR MIM, SEMPRE VAI REZAR.
BUCHUDINHA, SOU O TEU MELHOR AMIGO, VOCÊ SABE. VOCÊ DIZ QUE SOU BURRO, QUE PARA VOCÊ NÃO PASSO DE UM IDIOTA METIDO A SABIDO, EU ME ACHO UM GÊNIO, MAS NÃO PELOS MOTIVOS QUE ALGUÉM SE DIZ GÊNIO, OU SE DIZ DE ALGUÉM ISSO. SOU UM GÊNIO! ISSO É O QUE SOU. NÃO NA ACEPÇÃO QUE O DICIONÁRIO REGISTRA, ISSO NÃO, INFELIZMENTE. NUNCA FUI MAIS QUE MEDIANO, OU MENOS QUE ISSO. MAS QUANDO VOCÊ DIZ QUE INTELIGÊNCIA É SABER O CAMINHO DO CERTO, DO BEM, É ACEITAR JESUS COMO SALVADOR, É ANDAR EM LINHA RETA PARA O BEM. PENSO QUE FAÇO ISSO. É VERDADE, JURO! A MINHA MANEIRA, DEVAGAR, LENTAMENTE.
BUCHUDINHA LINDA, A MAIS LINDA DO MUNDO! SABE PORQUE TE AMO?
PORQUE VOCÊ NÃO DEIXOU EU CONSERTAR A CPU E ME CHAMA DE INCOMPENTE, E DE COISAS QUE EU NÃO PERMITIRIA A MEU PAI DIZER QUE SOU, MAS ME MANDOU COMIDA ONTEM, SE PREOCUPA COMIGO, SE ALMOÇEI, SE COMI DIREITO. VOCÊ SABE QUE ME AMA, QUE SOU TEU FILHO MAIS VELHO, E ATÉ MAIS VELHO QUE VOCÊ. COMO PODE UM FILHO SER MAIS VELHO QUE A MÃE? NÃO SEI, PERGUNTE A DEUS, FOI ELE QUE NOS FEZ AMIGOS, QUE FEZ UMA AMIZADE BRIGUENTA, IMPLICANTE, MAS LINDA.
MAS ESCUTE SÓ, COMA MENOS, E NÃO FIQUE SE PREOCUPANDO COMIGO, PORQUE FICAREI BEM, SEMPRE, ONDE EU ESTIVER. E ONDE EU ESTIVER, COM QUEM SEJA, COMO ESTEJA, LEMBRAREI DE VOCÊ, TEREI PAZ, SENTIREI ORGULHO DE TER PASSADO O TEMPO, VOCÊ TER ME VISTO COMO SOU, SEM MÁSCARAS E ILUSÕES, E AINDA ASSIM SE PREOCUPAR COM MEU CORAÇÃO, NÃO SE ESTÁ AMANDO, MAS SE TEM GORDURA.

FICA O POETA, FICA PAULINHO DA VIOLA, FICA O DITO: "SE LÁGRIMA FOSSE DE PEDRA, EU CHORARIA"

FICA O DITO DE OUTRO GRANDE POETA, QUE DISSE SER A AMIZADE SUPERIOR AO AMOR.
E FICO O MEU DITO, COM MENOS BRILHO, COM MENOS TALENTO, MAS COM O MESMO AMOR:

DOS AMORES AMADOS DE VERDADE, NÃO FINGIDOS, NEM SIMULADOS, NAS AMIZADES MAIS SINCERAS, NAS PREOCUPAÇÕES COM O BEM ESTAR DO OUTRO, QUE FAZ UMA AMIZADE SER LEAL, NÃO SIMULACRO DE AMIZADE, NÃO VAIDADE EM QUE ALGUÉM GOSTE DE NÓS, SEM PREOCUPAÇÃO COM O OUTRO, ENFIM DENTRE OS DE FATO AMIGOS, E OS DE FATO QUE SE GOSTAM, SOMOS AINDA DESTAQUES, SOMOS AINDA AMOR.

TE AMO BUCHUDINHA LINDA.

PARA ELAINE.

2010-03-29T05:50:00.001-03:00

VILANOVA É FODA!

2010-03-27T07:57:00.000-03:00

2010-03-27T07:28:00.002-03:00

O BRASIL NÃO ACABOU!

2010-03-27T04:56:00.002-03:00

O BRASIL NÃO ACABOU!
SERRA ESTÁ 9 PONTOS À FRENTE DE DILMA!
TEREMOS UM GOVERNO QUE NÃO ADMIRE DITADORES, NEM SEJA COMPOSTO DE LADRÕES DESCARADOS, QUE ROUBAM E CULPAM A "VEJA" AO INVÉS DE SE MOSTRAREM INOCENTES NO QUE SÃO ACUSADOS.
MAS O BOM É QUE NÃO TEREMOS DE SUPORTAR UM NOVO LULA, COM FRASES IDOTAS A TODA HORA.
O QUE FEZ DILMA CAIR?
ELA MESMA.
QUANDO ABRIU A BOCA PARA DIZER AS BOBAGENS QUE LULA DIZ, E NÃO TEM A POPULARIDADE DO BARBUDO, DANÇOU. A ELEIÇÃO ACABOU! CHEGA DESSA GENTE.

O VELHO CANTOR ABRE A V OZ E O TEMPO CANTA

2010-03-24T08:45:00.002-03:00

SOU CARIOCA, GOSTO DO MEU PAÍS, EMBORA O TENHA COMO ELE É, UM PAÍS DE POLÍTICOS CANALHAS E ILUSIONISTAS. OUVIR GONZAGA ABOIANDO ME FAZ AMAR O NORDESTE MAIS FORTE, COM MAIS INTENSIDADE.

E AGORA?

2010-03-22T16:37:00.003-03:00

2010-03-22T12:30:00.001-03:00

Brilhar para sempre,
brilhar como um farol,
brilhar com brilho eterno,
gente é para brilhar,
que tudo mais vá para o inferno,
este é o meu slogan
e o do sol.

Vladimir Maiakóvski

PARA MOACY CIRNE

2010-03-17T08:49:00.001-03:00

LULA X FHC

2010-03-17T01:33:00.004-03:00

QUEM CONTROLOU UMA INFLAÇÃO QUE NINGUÉM CONTROLAVA?
QUEM MODERNIZOU O ESTADO?
QUEM FOMENTOU O DESENVOLVIMENTO QUE HOJE ESTÁ AI?
QUEM CRIOU A LEI DE RESPONSABILIDADE FISCAL?
QUEM PERMITIU O ACESSO DO POVÃO AS COMPUTADORES E CELULARES?
QUEM CRIOU UM ORÇAMENTO (ORÇAMENTO DE FATO)?
QUEM COLOCOU O BRASIL NO MERCADO?

F H C

TODOS OS QUE CRITICAM O EX PRESIDENTE, E SÃO TODOS, DEVERIAM FECHAR O RABO, CALAR A BOCA, ENTUPIR-SE, OU EXPLICAR O PORQUE DE O PLANO REAL (QUE LULA FOI CONTRA, E SEM O QUAL NÃO TERIA FEITO NADA DO QUE FEZ) TER SIDO O ÚNICO A DAR CERTO, O ÚNICO A DEBELAR A INFLAÇÃO, O ÚNICO QUE DEU CERTO, CONTRA TODOS OS PROGNÓSTICOS PETISTAS.

COM INFLAÇÃO, LULA NÃO SERIA NADA, NADA, NADA, RIGOROSAMENTE NADA. SEM ELA, CONTROLADA POR FHC, O MALVADO, SERIA SÓ O QUE SEMPRE FOI, UM APEDEUTA EM UM PAÍS DE NÉSCIOS. É MUITO FÁCIL FAZER CRESCER TENDO HERDADO UM PAÍS GOVERNADO POR OITO ANOS POR UM GIGANTE, COM UMA POLÍTICA ECONÔMICA FEITA E CONTINUADA, DIFÍCIL É PEGAR O PAÍS COM 12.500% AO ANO DE INFLAÇÃO( DOZE MIL E QUINHENTOS MESMO)SEM ORÇAMENTO, COM PREFEITURAS GASTANDO O QUE NÃO TINHAM, COM EMPRESAS ESTATAIS INCOMPETENTES, COM UM ESTADO ARCAICO, COM A MERDA QUE FHC PEGOU, E AINDA GOVERNAR COM UMA OPOSIÇÃO CALHORDA COMO A DE LULA.

QUEM CONTROLOU A INFLAÇÃO?

HOJE PARECE FÁCIL, HOJE PARECE POUCO, MAS NÃO SOU IDIOTA, TENHO MEMÓRIA, QUANDO O FHC CONTROLOU A INFLAÇÃO TODOS ACHAVAM QUE NÃO TINHA MAIS JEITO, LULA PREGAVA O CALOTE NO FMI (AGORA SE GABA DE TER PAGO O FUNDO) LULA TEM 80% DE APROVAÇÃO PORQUE FHC EXISTIU, ISSO É FATO. SEM ISSO SERIA O QUE SEMPRE FOI, UM SOCIALISTAZINHO DE MERDA, UM PARTIDÁRIO DO FIDEL.
SALVE FERNANDO HENRIQUE CARDOSO!
E A LULA FICA O TEMPO PARA JULGAR, COMO POLÍTICO, COMO HOMEM. A FHC JÁ NÃO HÁ O QUE ESPERAR, ELE JÁ É LENDA.

A MÃO NA PERNA.

2010-03-16T06:44:00.004-03:00

É MEU PAI, JÁ NÃO SOMOS MAIS CRIANÇA E VOCÊ MALOGROU SEU PROJETO DE NÃO ME FAZER SOFRER.
MAS FICA FRIO, MEU BOM, BRAVO E HONESTO PAI, POIS É EM TI QUE VEJO FORÇA, A FORÇA QUE SEMPRE IMPULSIONA, QUE FAZ CRESCER.
É MEU PAI, NÃO ÉS MAIS O SUPER-HOMEM QUE EU VIA NA INFÂNCIA, QUE EU VIA O MAIS FORTE, QUE EU SUPUNHA O MAIS BONITO, QUE O MAIS ESPERTO SERIA. HOJE, DEPOIS DE ANOS, DE MAIS IDADE, VEJO TEUS DEFEITOS, TUAS FRAGILIDADES, TEUS MEDOS, TUA GRANA PARCA, TEUS POEMAS ANTIGOS. VOCÊ É MENOS POETA, VOCÊ É O POEMA. E NÃO ME PEÇAM PARA NÃO CHORAR AO ESCREVER SOBRE VOCÊ, E NÃO ME TENHAM OU TOMEM POR SENTIMENTAL, PORQUE SOU, E QUISERA QUE O MEU ESCRITO FOSSE MINHA VIDA, MEU VIVER, SERIA TÃO DOCE, TÃO LINDO.
É MEU PAI, ME FIZESTE COVARDE PARA O ÓDIO, TENHO ESSE DEFEITO, NÃO CONSIGO ODIAR, OUTRO DIA LENDO O QUE DISSE UM EX-MINISTRO DO GOVERNO LULA, CHOREI (DE FATO) COM AMOR PELO BARBUDO, TÃO XINGADO, TÃO SUPOSTAMENTE ODIADO POR MIM, SIM MEU PAÍNHO, SOU UM IDIOTA IGUAL A VOCÊ.
QUANDO TE LIGO E MANDO VOCÊ ESCUTAR UMA CANÇÃO, NÃO É UM FILHO QUE QUER MOSTRAR ALGO DE BELO AO PAI, É O POEMA QUE SOMOS, SENDO RECITADO PELO VENTO, PELO TEMPO, NA ROUCA VOZ DO NADA.
--MEU FILHO É UM IRRESPONSÁVEL~
--MAS DOUTOR, ELE É TÃO CALMO.
--UM CABRA SAFADO...
...()MEU FILHO ESTÁ AQUI, VOU ME EMBORA.
--MAS DOUTOR, ELE NÃO É UM CABRA SAFADO?
--É, MAS É MEU FILHO!
Ô MEU PAI, NÃO FOI TU QUEM ME CONTOU ISSO, FOI A MENINA DA CASA ONDE JOGAS, ONDE JOGUEI PARA QUE SOUBESSES QUE POSSO JOGAR E NÃO TE FAZER SOFRER, E A ELOQUÊNCIA DO QUE NÃO FOI DITO COM INTENÇÃO DE SABIDO DEPOIS, ADENSA O FATO À POTÊNCIA EM QUE NÃO CHEGAM ÀS POTÊNCIAS, PORQUE MATEMÁTICAS, PORQUE NÃO CABEM AOS NÚMEROS MENSURAR O AMOR.
ENTÃO É ISSO, MEU HERÓI, MEU PAI, CUMPRIMOS NOSSO PAPEL E META, VOCÊ DE PAI, EU DE FILHO, E CREIO QUE FOMOS BEM, E QUANDO NÃO FORMOS NADA, OU FORMOS OSSOS, DEPOIS CINZA E MAIS NADA, FICA O DIA EM QUE COLOCASTE A MÃO NA MINHA PERNA E NÃO DISSESTE NADA, E EU, PENSANDO QUE IRIA MORRER, SENTI O QUANTO TODA A LITERATURA, TODA POESIA, TUDO QUE APRENDI, E ATÉ MESMO MINHA DOENÇA, SÃO MENORES COISAS, OU COISAS QUE NÃO DIZEM NADA, O AMOR ENTRE NÓS, DIZ TUDO.

AO MESTRE COM AMOR

2010-03-14T05:38:00.004-03:00

QUANDO SE AMA SE PODE TUDO, E EU NÃO VEJO OUTRO NOME A DAR PELO QUE SINTO POR JOÃO CABRAL DE MELO NETO, QUE NÃO ESSE: AMOR. FALO DE JOÃO E NÃO SÓ DE SUA POESIA, DELE, DE UM AMOR PESSOAL, POUCO CONDIZENTE COM A FIGURA DELE, FIGURA DE LENHA, LENHA SECA DE CAATINGA. FALO DE JOÃO COMO O FUNDADOR, OU MELHOR, DE QUEM ME MOSTROU O QUE DE FATO É SOFISTICAÇÃO, E QUEM ME FEZ AMAR O NORDESTE, SOBRETUDO PERNAMBUCO. LIA JOÃO PARA MEU FILHO QUANDO ELE TINHA TRÊS ANOS, MALUQUICE PURA, MAS LEREI AGORA QUE ELE TEM OITO, E SEMPRE QUE ELE SE DISPUSER A OUVIR O PAI.

TERIA MIL COISAS A DIZER SOBRE ELE, MAS TENHO VONTADE DE CHORAR E PARO. NÃO POR VERGONHA, SOU UM CHORÃO, PELA CERTEZA QUE MINHAS LÁGRIMAS NÃO PODEM O POEMA DE JOÃO NAQUILO QUE SE FAZ COMOVENTE SEM INTENÇÃO PRIMEIRA DE O SER.

ENTÃO É ELE QUEM FALA AGORA, COM POESIA, COM PEDRA, SECO E DIRETO, FACA, FACA SÓ LÂMINA.

João Cabral de Melo Neto

A atmosfera que te envolve
atinge tais atmosferas
que transforma muitas coisas
que te concernem, ou cercam.

E como as coisas, palavras
impossíveis de poema:
exemplo, a palavra ouro,
e até este poema, seda.

É certo que tua pessoa
não faz dormir, mas desperta;
nem é sedante, palavra
derivada da de seda.

E é certo que a superfície
de tua pessoa externa,
de tua pele e de tudo
isso que em ti se tateia,

nada tem da superfície
luxuosa, falsa, acadêmica,
de uma superfície quando
se diz que ela é “como seda”.

Mas em ti, em algum ponto,
talvez fora de ti mesma,
talvez mesmo no ambiente
que retesas quando chegas,

há algo de muscular,
de animal, carnal, pantera,
de felino, da substância
felina, ou sua maneira,

de animal, de animalmente,
de cru, de cruel, de crueza, que sob a palavra gasta
persiste na coisa seda.

A JOVEM GUARDA

2010-03-11T22:42:00.004-03:00

SE HÁ ALGO ABOMINÁVEL, CAFONA, IDIOTA, CRETINO, INSUPORTÁVEL, ISSO NÃO PODE SER TANTO QUANTO A "JOVEM GUARDA". RECONHECER VALOR NAQUILO É UMA DE UMA ESTUPIDEZ TOTAL. EU DESCONHEÇO UMA MÚSICA, SÓ QUERIA UMA, UMAZINHA, DESSE PSEUDO-MOVIMENTO, QUE NÃO SEJA COISA PARA RETARDADO, ANALFABETO, ENERGÚMENO, CALHORDA, PASCÁCIO, NÉSCIO, SACRIPANTA, E QUANTOS ADJETIVOS EXISTIREM PARA QUALIFICAR NEGATIVAMENTE UMA COISA.
AS LETRAS DA MÚSICA FEITA POR ESSA GENTE DIZ TUDO. AI VÃO PÉROLAS QUE QUALQUER SER NORMAL, NÃO PRECISA SER UM GÊNIO, BASTA SER NORMAL, TEM ÂNSIAS DE VOMITAR QUANDO NOS CHEGAM AOS OUVIDOS:

FESTA DO BOLINHA

Eu ontem fui a festa
Na casa do Bolinha
Confesso não gostei
Dos modos da Glorinha
Toda assanhada
Nunca vi igual
Trocava mil beijocas
Com Raposo no quintal...

Porém pouco durou
Aquela paixão
Pois, Bolinha com ciúmes
Formou a confusão
Aninha tropeçou
E os copos derrubou
E a casa do Bolinha
Num inferno se tornou...

Bolinha provou
Que é ciumento prá chuchu
E que não gosta da Lulu
Bobinha que por ele
Ainda chora...

Com tanto pão
Dando bola no salão
Luluzinha foi gostar
Logo de um Bolão...(2x)

CORAÇÃO DE PAPEL

Se você pensa que meu coração é de papel
não vá pensando pois não é
ele é igualzinho ao seu
e sofre como eu
porque fazer chorar assim a quem lhe ama

SPLISH SPLASH

Splish Splash
Fez o beijo que eu dei
Nela dentro do cinema
Todo mundo olhou me condenando
Só porque eu estava amando

PODERIA CONTINUAR, CHEGA! AS MÚSICAS SÃO DISSO PARA PIOR.
QUEM GOSTAR DISSO NÃO PODE SER CHAMADO DE SER HUMANO, DEVE SER CHAMADO DO QUE É, DE BURRO.

ANACONDO BRANCO

2010-03-10T22:33:00.002-03:00

POSSO TE VER TODA NOITE,
INDA QUE NÃO ESCUTE TEU SONO.
POSSO VER TEU RISO, VER VOCÊ NÃO TE OLHANDO, OU OLHANDO PRA DENTRO, OU MAIS QUE ISSO, OLHANDO DENTRO DO NADA, ONDE É SÓ ESCURIDÃO E O OLHO E OLHAR PERDEM SUA FUNÇÃO. DENTRO DO ESCURO, DO BREU MAIS EXTREMO, ONDE O PRÓPRIO SER PERDE A FUNÇÃO, O SENTIDO. ESTOU ALI, ESTAREI SEMPRE QUE EU PRECISAR PARA QUE EU RESPIRE, OU QUANDO VOCÊ QUEIRA RIR, OU ESTEJA SEM SONO. SIM, BRANCO, É DE LÁ QUE TE TRAGO AS HISTÓRIAS QUE GOSTAS, TEM MEDO E RIS, NESSE LUGAR ONDE SÓ OS DROGADOS VÃO, E VOU SEM DROGAS, VOU CARETA, PORQUE PRECISO LEMBRAR O QUE VEJO E OUÇO, PRA OUVIR TEU RISO, SENTIR TEU MEDO, E ESTAR COM PAZ EM MIM.

FILMES

2010-03-08T06:22:00.003-03:00

VIVA "DEUS E O DIABO NA TERRA DO SOL", UMA OBRA DE ARTE, UM FILME ACIMA DE TODOS OS QUE VI. NÃO VEJO FILME, NÃO ENTENDO NADA DE CINEMA, MAS SEI, SINTO O QUE É ARTE, O QUE FAZ UMA OBRA SER ACIMA DO CONVENCIONAL.
QUANDO VI O FILME, ACHEI LINDO, FORTEMENTE BELO, E SÓ ANOS MAIS TARDE ENCONTRARIA A EXPRESSÃO QUE DEFINIRIA O QUE SENTIA E SINTO AO REVER O FILME. NÃO ENCONTREI EM MIM, FOI CAETANO QUEM CUNHOU A EXPRESSÃO QUE AMO E ACOLHO COMO MEU SENTIMENTO PELO FILME. "BELEZA SELVAGEM", ESSA FORMA DE DIZER E LER MEUS SENTIMENTOS PELAS COISAS, FAZ DE CAÊ, UM HOMEM AMADO POR MIM. LI JOÃO CABRAL POR TER VISTO CAETANO ELOGIAR O POETA, O FILME VI ANTES E ME APAIXONEI, MAS FOI CAETANO O REVELADOR DOS MOTIVOS DA MINHA PAIXÃO.
TENHO UM RELAÇÃO ESTRANHA COM O CINEMA, QUASE NÃO VI FILMES, MAS OS QUE VI, TIRANDO AS CRETINICES AMADAS POR MIM, COMO "RAMBO", "DURO DE MATAR", FILMES EM QUE PARA SALVAR UMA PESSOA O CARA DESTRÓI QUINZE CIDADES, MATA DOIS MILHÕES DE PESSOAS, TRANSGRIDE A LEI, OS CÓDIGOS PENAIS E CIVIS, E AINDA SE CONSIDERA UM INJUSTIÇADO, TIRANDO ESSES FILMES, EU POSSO PASSAR POR CONHECEDOR DE CINEMA, SE O PAPO NÃO SE APROFUNDAR. MAS ISSO NÃO É FALSO TOTALMENTE, REALMENTE AMEI OS GRANDES FILMES QUE VI. O DE GLAUBER É A EXPRESSÃO MAIOR DESSE GOSTAR, MAS FAÇO UMA LISTA DE FILMES QUE ASSISTIRIA TANTAS VEZES QUANTO PUDESSE, SÃO ELES:
"AMACORD", QUE É CÔMICO A PONTO DE LEVAR ÀS LÁGRIMAS, 'LADRÃO DE BICICLETA", QUE É DE UMA PUGÊNCIA QUE FAZ O SOFRIMENTO REAL, HUMANO, NOSSO, SER TOLICE. EU SUPORTARIA MUITA COISA DOLOROSA, MAS AQUELE PAI, AQUELE SOFRIMENTO DE PAI, TALVEZ NÃO. "CIDADÃO KANE", QUE NÃO É O MELHOR DE TODOS, MAS SEGURAMENTE UM DOS MELHORES. AMO A PALAVRA ROSEBUD, IDENTIFICO NELA TODA A GRACIOSIDADE DO QUE QUER DIZER NO FILME. "JANELA INDISCRETA" COMO REPRESENTATIVO DO HITCHCOCK, QUE PRENDIA A ATENÇÃO NÃO SÓ PELO SUSPENSE, MAS POR DIÁLOGOS INTELECTUALIZADOS E SARCÁSTICOS, VIDE "FESTIM DIABÓLICO" E O JÁ CITADO ACIMA. "OTELO", COM ORSON WELLS, QUE PROVA QUE É POSSÍVEL RETOCAR UMA OBRA DE ARTE, AINDA QUE SEJA UM TEXTO DE SHAKESPEARE, MAS NÃO COM OS ELEMENTOS QUE TINHAM, COM ENCANTAMENTOS VISUAIS, QUE RESALTEM UM PONTO DE VISTA SOBRE UMA COISA INFINITA. WELLS SABIA QUE NÃO PODIA ABRANGER SHAKESPEARE, ENTÃO TENTOU(E CONSEGUIU) VER DE UMA SÓ MIRADO O GÊNIO DO BARDO, ENTÃO POR ISSO, MAS PARA NÃO SER INJUSTO COM WELLS, E OUTRAS COISAS, SOBRETUDO A FOTOGRAFIA DESLUMBRANTE, QUE SÓ COMPARO A DE "DEUS E O DIABO...", COM VANTAGENS PARA ESTE ÚLTIMO, MAS NÃO POR QUALIDADE SÓ, ARTISTICA, MAS POR SER MAIS MINHA PAISAGEM, E POR TER VISTO DE PERTO, NÃO EM PELÍCULA, O QUE EXALTO.
"HAMLET", DO KENNETH BRANNAGH, QUE EMBORA COM O FIGURINO BREGA, COM UMA FOTOGRAFIA BREGA (EXISTE ISSO?), E COM UM MODO DE VER A OBRA DE SHAKESPEARE, MUITO PARTICULAR, NO SENTIDO DE INTERPRETAÇÕES PESSOAIS DESCABIDAS, QUE NÃO NOS CHEGAM QUANDO DA LEITURA DO LIVRO, TEM O DIRETOR E ATOR, QUE SENDO O MELHOR, O MAIS APTO A INTERPRETAR E DIRIGIR UM FILME BASEADO EM SHAKESPEARE. "OS DEZ MANDAMENTOS", COLOSSAL, GENIAL, QUE ME FEZ LER O PENTATEUCO E ACREDITAR NAQUELE DEUS MALVADO, FOI UM MOMENTO ESTRANHO EM MINHA VIDA, POR ACREDITAR, INFLUÊNCIADO POR UM CECIL B. DE MILE, QUE JAVÉ EXISTIU, QUE ERA DEUS. NÃO GOSTO DE JAVÉ, NÃO SIGO ASSASSINOS, MAS EM HOMENAGEM A CENA DA ABERTURA DO MAR VERMELHO, A GENIAL CENA, E A MINHA FÉ CEGA E BURRA, MAS INOCENTE, COLOCO ELE NA MINHA RESTRITA LISTA. "MY FAIR LADY", "O PICOLINO", "CANTANDO NA CHUVA", COMO REPRESENTANTES DOS MUSICAIS QUE FIZERAM O QUE SÓ MICHAEL JACKSON FEZ, DESPERTARAM EM MIM UM AMOR INTENSO PELA CULTURA AMERICANA, QUE CONSIDERO A MAIS MEDÍOCRE DO UNIVERSO, EMBORA AME OS AMERICANOS ENQUANTO ORGANIZAÇÃO SOCIAL E POLÍTICA, COISA ESTRANHA, POIS AQUI SE FALA MAL DELES NO QUE ELES SÃO BONS, E NÃO O SEGUEM, E SE COPIA O MODO DE FALAR E VESTIR DELES. "TERRA EM TRANSE", OUTRA OBRA-PRIMA DE GLAUBER, PROFÉTICA, FANTÁSTICA. LULA ESTÁ LÁ, COM SEUS QUARENTA MIL LADRÕES, SUA DEMAGOGIA DE SANTO NORDESTINO, SEU ODIENTO MESSIANISMO, QUE VAI FAZER DO BRASIL UM PAÍS PIOR DO QUE PODERIA SER POR MAIS TRINTA ANOS. DESTACO A PARTE EM QUE O JORNALISTA PEDE PARA QUE O "O POVO" FALE E DEPOIS TAPA A BOCA DO SUJEITO QUE REPRESENTA O POVO, DIZENDO: "ISSO QUE É O POVO, UM DESPOLITIZADO, UM ANALFABETO", LULA TEM 80% DE APROVAVAÇÃO POPULAR, JESUS NAÕ TEM TANTO, GLAUBER ACERTOU.
BOM, TERMINO AQUI, VI MAIS FILMES BONS, MAS SE NÃO ME VIERAM Á CABEÇA COMO ESTES É POR NÃO ME DIZEREM TANTO.

O ATEU DE RIMBAUD

2010-03-05T20:15:00.002-03:00

JÁ NÃO CREIO EM MIM, MENOS EM DEUS, POUCO NAS PESSOAS, NADA NA BONDADE, NO ALTRUÍSMO, NO BEM COMUM, NOS POLÍTICOS, NA POLÍCIA, NAS MUDANÇAS, NAS MULHERES, NOS HOMENS, NA LIBERDADE, NO TALENTO, NÃO CREIO MAIS EM NADA FORA DO ÂMBITO DA LÓGICA, SEM AMBIVALÊNCIAS, TRANSCENDÊNCIA, MISTICISMO, REPUTAÇÕES, VULTOS, TOTENS.
A ÚNICA COISA REAL QUE EU VEJO É O FIM, O CAOS, O NADA, E AINDA ASSIM SOU FELIZ, SIM, SOU FELIZ, COM MINHAS DÍVIDAS, MEUS HIATOS, MINHA MORAL PESSOAL, MINHA COMPULSÃO PELO ERRO, MEU EXCESSIVO AMOR PELA MADRUGADA E PELO SEXO, E PELO JOGO, E POR UMA COISA ESTRANHA, QUASE ABSURDA PARA O PERSONAGEM QUE TRACEI DE MIM, PELO QUE VEJO AO ME OLHAR NO ESPELHO: AMOR. SIM, SOU AMOROSO DEMAIS PARA MEU CARATER DESTRUTIVO.

UM AMOR HUMANO

2010-02-26T19:53:00.004-03:00

EU POSSO ESCREVER TEXTOS SINCEROS, E SEMPRE FAÇO ISSO. O PROBLEMA É QUE LHE PROMETI UM TEXTO LINDO, E ISSO NÃO POSSO LHE DAR. ENTÃO SEM MAIS DESCULPAS, EIS O TEXTO QUE ERA PARA SER LINDO, MAS SERÁ SINCERO:

UM TEMPO ATRÁS ESCREVI SOBRE UM CASAL QUE PERDERA O FILHO, LU E DENIS, ME ENVOLVI COM O SOFRIMENTO DA MÃE, COM SUA PAIXÃO PELO FILHO PERDIDO, POR SUA DOR RESIGNADA, NOS TORNAMOS AMIGOS, E EU SEMPRE DISSE QUE QUANDO ELA ENGRAVIDASSE FARIA UM TEXTO LINDO. JÁ DISSE ISSO NO PARÁGRAFO ACIMA, SEI DISSO, MAS ANTES QUE EU COMECE COM MINHAS SENTIMENTALIDADES, DRAMAS E CHORAMINGOS, É BOM QUE ME CONTENHA, E FIQUE FRIO, PORQUE NÃO PRECISA SER CHOROSO O TEXTO, AFINAL ELA ESTÁ GRÁVIDA, E ISSO HÁ QUE SE COMEMORAR, MUITO.

SIM, LU ESTÁ GRÁVIDA!

O COMBINADO ENTRE NÓS É QUE EU SERIA O SEGUNDO A SABER DA SUA GRAVIDEZ, O PRIMEIRO NÃO VALE PORQUE É O PAI, DOS AMIGOS FUI O PRIMEIRO, E DISSO TENHO ORGULHO.

O CASAL LU E DENIS ESPERAM UM BEBÊ (NÃO COLOCAVA O CIRCUNFLEXO ANTES DE LU ME DIZER QUE ELE EXISTIA, DE BEBÊS ELA ENTENDE MAIS QUE EU), E EU JÁ COMEÇO A QUERER CHORAR, PORQUE PATETA ASSIM SÓ EU MESMO, MAS JUSTIFICO MEU CHORO. É QUE QUEM NÃO VIU A DOR DE UMA MÃE, SUA INSÔNIA, SEU GRITO, SUA SOLIDÃO, SUA PERDA, TALVEZ TENHA-ME POR LACRIMOSO, E SOU.

TEM HORAS QUE SINTO A DOR DE ALGUÉM COM MAIS INTENSIDADE QUE O NORMAL, NÃO SOU BOM, MAS SEI O QUE É SOFRER UMA PERDA, E ME COMOVE ISSO, E ME ACHO MELHOR DO QUE DE FATO SOU. O MEU CHORO FOI SINCERO, AMIGA QUERIDA, CADA LÁGRIMA VERTIDA FOI DE DOR, E AS DE AGORA SÃO DE AMOR. AMOR POR TI, POR TEU FILHO SONHADO, PELO DIA EM QUE POSSA TE VER EMBALANDO UMA CRIANÇA LINDA. E NESSE DIA, ELE ESTÁ BREVE, TALVEZ NEM CHORE, POR VERGONHA DOS OUTROS, MAS VOCÊ SABE O QUANTO FOI DOÍDA TUA DOR EM MIM, SEI DE QUANTO DOEU A MINHA EM TI, SABEMOS QUE SOMOS AMIGOS PARA ALÉM DO TEMPO, DOS RISOS, DAS BRIGAS.

MEU PRIMO

2010-02-26T16:02:00.002-03:00

MEU PRIMO ACHA QUE O RIO DE JANEIRO É SUPERIOR A PERNAMBUCO, AO NORDESTE, E DIZ SEM CERIMÔNIA ISSO. ESTÁVAMOS NA PRAIA E ELE AO VER UM HOMEM ENTRAR NO MAR DE CAMISA, PERGUNTOU SE NÓS TODOS ÉRAMOS ASSIM, TOMÁVAMOS BANHO DE MAR DE CAMISA. PERGUNTEI-LHE QUANTAS PESSOAS ESTAVAM FAZENDO O MESMO, ELE CALOU-SE, EU DISSE: NÓS SOMOS NORMAIS E NÃO NOS RESPONSABILIZAMOS POR MALUQUICES ALHEIAS, MAS NA MESMA HORA VOLTEI ATRÁS E EXPLIQUEI QUE O CARA DEVERIA ESTAR FAZENDO COOPER, PORQUE MOLHOU A CAMISA PARA FICAR MAIS TEMPO COM O CORPO RESFRIADO.
QUALQUER FORMA DE PRECONCEITO É RIDÍCULO, ABOMINÁVEL, EXECRÁVEL, MAS HÁ UNS QUE SÃO IRRITANTES POR SEREM DESCARADOS, O CARA VEM AQUI, FALA MAL DA CIDADE, DO ESTADO, RIDICULARIZA PESSOAS E FORMAS DE VIVER, ACHA GRAÇA NA NOSSA CULTURA POPULAR, E CHEGA NO RIO E VAI ESCUTAR MARCELO D2, FALAR UM PORTUGUÊS DE QUINTA CATEGORIA, ANDAR EM UM CIDADE IMUNDA E VIOLENTA, ASSISITIR BIG MERDA, E VOTAR NO IMBECIL DO LULA.
UM SUÍÇO CHEGAR AQUI E ESCULHAMBAR, TUDO BEM, ELE MORA EM UM PAÍS DECENTE. MAS UM CARIOCA, UM COLONIZADO, UM ELEITOR DE LULA, UM UNIVERSITÁRIO ANALFABETO FUNCIONAL, UM BRASILEIRO, EU SÓ POSSO DIZER O QUE OLAVO DE CARVALHO DISSE PRO VARELA: VAI TOMAR NO CU !

2010-02-26T07:13:00.002-03:00

SIM, ESTOU VIVO, DUPLAMENTE, OU SUPERVIVO, PORQUE ESCAPEI DA MORTE. SEI QUE DELA NINGUÉM ESCAPA, MAS QUANDO VI O DITO DO OUTRO, E SÓ PENSEI EM NÃO MORRER, MAS NÃO POR COVARDE, POR MEU FILHO, DIGO: TEREI MAIS CUIDADO, PORQUE HOJE É SEXTA, ELE VEM, E SE NÃO FOSSE O PEDIDO DE UM OUTRO AO QUE QUERIA O QUE ME FARIA NÃO VER MAIS PITOCUDO, EU ESTAVA ONDE NÃO O VERIA.

EU

2010-02-22T13:24:00.002-03:00

AS VEZES QUERO ABRAÇAR O MUNDO, E OUTRAS MATAR O LULA!
MAS POR OUTRAS QUERO ABRAÇAR O LULA E MATAR O RESTO.
MAS O MOTIVO DE MINHAS MORTES (IMPOSSÍVEIS DE VIR A TER EFEITO) É O MESMO:
AMOR.
MUITAS VEZES BRIGO POR NADA, OUTRAS RELEVO TUDO,
NUMAS ESTOU CERTO EM OUTRAS ERRADO, MAS O MOTIVO É O MESMO,
IMPULSIONAR O INERTE, ALERTAR O CALADO.
OS MEUS GOSTOS SÃO EXTREMOS, MINHAS RAIVAS PASSAGEIRAS, MEUS GOSTARES SÃO PRA SEMPRE, MESMO À MINHA MANEIRA, MINHA VIDA EU TENHO TODA GRAVADA EM MINHA MEMÓRIA, MINHA MORTE EU JÁ PREDIGO, SERÁ EM DIA CHUVOSO, SERÁ NO DIA EM QUE EU CANSAR, SERÁ NO DIA EM QUE EU CHORAR E NÃO FOR MAIS POETA, AI DESISTO DE TUDO, AI FICA TUDO COMPLETO.

UMA PRAÇA FEIA

2010-02-22T12:50:00.003-03:00

PITOCUDO TORCEU, FICOU BRAVO, IMPACIENTE, NÃO ADIANTOU, O VASCO PERDEU. E OLHA QUE FOI PARA O BOTAFOGO!

O VASCO PERDEU, FOMOS A UM ANIVERSÁRIO, COMEMOS UM POUCO, FOMOS A UMA PRAÇA PRÓXIMA, FICAMOS CONVERSANDO, EU E ELE, FALAMOS SOBRE COBRAS, MINHA INFÂNCIA E DE COMO ERA QUANDO ELE NÃO EXISTIA. A CERTA ALTURA EU DISSE: PITOCUDO, PERDER FAZ PARTE DO JOGO VIDA.

QUERIA MUITO QUE O VASCO GANHASSE, ESTÁVAMOS CERTOS DISSO, ELE COM A CAMISA DO VASCO, EU COM OUTRA. PERDEMOS, INFELIZMENTE PERDEMOS. E NÃO HAVIA JUIZ A XINGAR, NEM GOLS PERDIDOS, NADA, PERDEMOS POR MOTIVO SIMPLES DE QUE NÃO JOGAMOS NADA. HÁ NA DERROTA, SOBRETUDO EM UM JOGO DE FUTEBOL, UMA SÉRIE DE NUANCES, DE COISINHAS QUE PODERIAM SER MUDADAS, E ENTÃO VENCERÍAMOS, MAS PERDEMOS.

PERDER É RUIM, NINGUÉM GOSTA, MAS É O JOGO, É O CONTRAPESO DA VITÓRIA, SEUS SABOR. MAS PERDER É RESIGNAR-SE, RESPEITAR O PERDER, SABER DE SUA DERROTA, DA IMPOSSIBILIDADE DE VOLTAR O TEMPO.

É ISSO QUE TENTEI PASSAR PARA MEU FILHO, TENTEI MOSTRAR A ELE, E NEM SEI SE CONSEGUI, QUE HÁ UMA ENORME DIFERENÇA ENTRE O CARA QUE PERDE, SE ENTRISTECE, CHORA MESMO, E O QUE BRIGA E AGRIDE O VENCEDOR. O VENCEDOR COMEMORA, O DERROTADO CHORA, MAS NUNCA ESQUECER QUE O PRINCIPAL É ESTAR APTO PARA A VITÓRIA E PARA A DERROTA,

SEI QUE ISSO É UMA POSTAGEM VAGABUNDA SOBRE UM ASSUNTO BARATO, CHEIA DE MORALISMOS BOBOS E SENTIMENTALÓIDE, MAS QUEM ESTAVA CONOSCO ONTEM, NAQUELA PRAÇA FEIA E ESCURA, QUEM NOS VIA DE LONGE E CHEGOU A SE COMOVER FOI O PRÓPRIO CRISTO. NÃO EXAGERO, E OLHANDO AGORA, SIM AGORA LEMBRO, NO MEIO DA PRAÇA, AGASALHANDO MEU FILHO ENQUANTO O TÁXI VINHA, ENQUANTO O MUNDO ARDIA, EU VI, E COMO CHORAREI QUANDO MAIS VELHO ME LEMBRAR DISSO! EU VI UM LÁGRIMA, NÃO ERA NO CÉU, NEM NA PRAÇA, NEM EM LUGAR ALGUM, NEM NO MEU ROSTO, NEM DO PITOCUDO, SEI QUE ERA UMA LÁGRIMA, E ERA FRIA, ENTERNECIDA, UMA LÁGRIMA DE DENTRO, DE AMOR, DE PAI E FILHO.

NÃO TE FARIA MAL

2010-02-19T04:20:00.004-03:00

ELA SABE QUE NÃO SOU CANALHA, ELA SABE, PORTANTO FOI ALMOÇAR QUASE QUE SEM MEDO.

PORQUE EU A FARIA MAL?

FOI ELA QUE ME TOMOU OS PÉS, ME CORTOU AS UNHAS, ME FOI DE UM DESCANSO COMO FOI PARA JESUS A PROSTITUTA QUE LAVOU-LHE OS PÉS COM LÁGRIMAS E SECOU COM OS CABELOS. CLARO, NEM ELA É PROSTITUTA, MUITO MENOS EU SOU SOMBRA DE QUEM TEVE OS PÉS LAVADOS, MAS FOMOS AMADOS, E ESSA É A QUESTÃO. NÃO FOI UMA PROSTITUTA LAVANDO OS PÉS DE UM DEUS, FOI SÓ UM GESTO DE AMOR, SOFRIDO, DESESPERADO, DE AMOR SEM SEXO, AMOR PURO COMO SÓ UMA PROSTITUTA PODERIA SENTIR POR UM DEUS.

PORQUE EU A FARIA MAL?

ELA QUE CUIDA DE MIM COMO MINHA MÃE NUNCA CUIDOU, É MEU PAI MULHER. JUSTO ELA QUE PENSA QUE MORREREI DE UMA TOSSE, QUE ADVINHA MEUS MEDOS, PARA QUEM JÁ NÃO MINTO E DE CUJO CORPO, COM BOCA, SEXO, CHEIRO, CALOR E LÍQUIDOS, FOI TÃO MEU, E É AINDA, QUE É COMO SE EU AINDA NELE, EMBORA LONGE.

NÃO, NUNCA FAREI O QUE DISSE, ESTEJA CERTA DISSO, E NISSO ESTÁ TUDO, NUNCA FAÇO MAL A QUEM AMO (NÃO CONSCIENTEMENTE) E ISSO NÃO É POR VOCÊ, É POR MIM. PRECISO SER LIMPO NO MEIO DE MINHA SUJEIRA, DE MINHA LAMA, NÃO PERCO O FIO QUE ME PRENDE À DEUS, AINDA QUE FRÁGIL ELE NÃO ARREBENTA.

NÃO FIZ, NUNCA FAREI MAL A TI, FOFURETE, NO MÁXIMO UMA MENTIRINHA BOBA, MAS SENDO MINHA, CHEIA DE UMA QUASE VERDADE, OU TODA VERDADE ENVOLTA EM QUASE MENTIRAS.

NÃO SOMOS MAIS O QUE FOMOS, NUNCA MAIS SEREMOS, MAS TE QUERO BEM, LONGE DE MIM, DENTRO DE MIM. TORÇO PELO TEU SONHO, TORCES PELO MEU, SOMOS AMIGOS, SOMOS IRMÃOS, SOMOS MAIS QUE ISSO, SOMOS O AMOR.

NUNCA NA VIDA FARIA UM MAL A MIM, NUNCA FAREI A TI.

CARNAVAL

2010-02-18T05:17:00.003-03:00

PARA CRIS, AMANDA E CARLITO TEVES.

PELO CARNAVAL QUE FOI, POR AMIGOS QUE GANHEI, ONDE ESTIVE, ONDE ESTAREI, E AS DELÍCIAS QUE VIRÃO. PELAS GUERRAS TÃO INJUSTAS, MAS QUE VENÇO UMA A UMA, PELAS TARDES, PELA LUA, TÃO IGUAL E ADORADA, SIGO ASSIM A MINHA ESTRADA, VOU COMPONDO MINHA VIDA, QUANDO DÓI EU CHORO UM POUCO, MAS DO RISO SOU PARCEIRO, SE AMAR FOR PESADELO, SOU UM SER ATORMENTADO, MAS SE FOR UM BOM VIVER, SOU O MAIS FELIZ QUE HÁ. SE SER BOBO É SE DOAR, SOU O OTÁRIO DO PEDAÇO. SE NÃO AMAR É O QUE FAÇO, POIS ME MOSTRE O QUE É AMAR.

OLAVO DE CARVALHO

2010-02-02T04:13:00.002-03:00

OLAVO DE CARVALHO, ESSE É O CARA!
ELE ESTÁ FORA DE MODA, ANACRÔNICO COMO UM ELVIS PLESLEY EM PLENO CARNAVAL BAIANO. DEFENDE CRISTO, E CRÊ EM DEUS. NISSO RESIDE O PROBLEMA DE SEU ANACRONISMO, PORQUE SE CONVENCIONOU QUE CRER EM DEUS É COISA DE GENTE MENOS INTELECTUALIZADA, DE INTELIGÊNCIA MENOR. OLAVO DE CARVALHO É CULTO, MAS NÃO O CULTO DA "VEJA", O REINALDO AZEVEDO, ELE PENSA APARTIR DE SI, NÃO DE UM IDÉIA GERAL, COMO UM CAPITALISTA OU SOCIALISTA. MAS ISSO É RARO. O QUE VEMOS É A OPINIÃO VIR DE ACORDO COM UMA ESTRUTURA ANTERIOR DA QUAL NÃO SE PODE DESPRENDER. A ÚNICA COISA QUE DEVE PRECEDER À OPINIÃO É DEUS. O CARA NÃO PODE RACIOCINAR, E SER LEVADO À SÉRIO, SE PARTIR DE UMA CONCEPÇÃO QUE NÃO A DIVINA. FALO DO BEM, DEUS É O BEM, E SE ATEU NÃO GOSTA DE MATAR, NÃO ESTUPRA, NEM SE COMPRAZ NO MAL, QUER QUEIRA QUER NÃO, OBEDECE A UM IMPULSO PRIMÁRIO DE BONDADE, A QUE EU CHAMO DEUS, E QUE VERDADEIRAMENTE O É.
OLAVO É UM CARA QUE ARGUMENTA EM UM NÍVEL SUPERIOR AO MEL, LÓGICO, QUASE TODO MUNDO É ASSIM, SÓ QUE ESTÁ EM UM NÍVEL SUPERIOR A QUASE TODO MUNDO. NÃO DEFENDE A EXISTÊNCIA DIVINA COM ARGUMENTOS CRETINOS, TAIS COMO: O MAR EXISTE, ENTÃO DEUS O CRIOU. O NÍVEL DE ARGUMENTAÇÃO DELE HUMILHA OS SEUS OPONENTES. ELE É CHAMADO DE REACIONÁRIO, DIREITISTA, ESSAS QUALIFICAÇÕES QUE FAZEM DE UM HOMEM, PELO MENOS EM NOSSA REPUBLIQUETA, UM GÊNIO. MAS ELE NÃO É UM GÊNIO, É UM FILÓSOFO QUE ACREDITA EM DEUS, E EU EM AMBOS.

TODO HOMEM É UM FERNANO PESSOA

2010-01-25T05:49:00.005-03:00

PITOCUDO AFIRMOU QUE EU NÃO ERA POETA(AGORA DEU DE FICAR OLHANDO EU ESCREVER), COMO SABIA QUE QUERIA IMPLICAR COMIGO, PERGUNTEI-LHE:
--O QUE É UM POETA?
--ELE NÃO SOUBE DIZER.
VOU DIZER O QUE É UM POETA E O QUE É POESIA.
OLHAR O MUNDO COM PENA, APRECIAR O QUE VEM ACIMA, NÃO DEPRECIAR O QUE VEM ABAIXO, RESPEITAR A TODOS, NÃO POR DINHEIRO, NÃO POR OCUPAÇÃO, MAS POR SABER QUE TODO HOMEM É UM FERNANDO PESSOA QUE NÃO ESCREVE COMO O POETA. TEM AS MESMAS DORES E AMORES REJEITADOS, AS MESMAS FRAQUEZAS DISFARÇADAS EM FORÇA INEXISTENTE.
TODO HOMEM É UM FERNANDO PESSOA, NADA DEMAIS HAVIA NO AUTOR DE "MENSAGENS", SÓ O PODER REVELAR POR PALAVRAS, AS DORES MAIS ORDINÁRIAS, O QUE SOMOS TODOS, O QUE SEREMOS SEMPRE.
ENTÃO POETA TODOS SÃO, EXCLUINDO-SE OS ASSASSINOS, OS DELINQUENTES, OS LADRÕES DE SONHOS, OS QUE QUEREM O MAL, OS PRECONCEITUOSOS.
POESIA É VER NO COTIDIANO DE UM PESSOA O QUE O PESSOA SENTIA, E SABER QUE PRETO, BRANCO, VEADO, OU SANTO, TODO MUNDO É UM, É MIL, É UM FERNANDO PESSOA.

2010-01-25T05:30:00.003-03:00

SE TODOS FOSSEM IGUAIS A VOCÊ, QUE MARAVILHA VIVER!

QUANDO COMPÔS ESSA MÚSICA, TOM E VININHA, PENSARAM NOS JOGOS ENTRE VASCO E BOTAFOGO.

2010-01-18T18:20:00.002-03:00

"TER OU NÃO TER: ESSA É A QUESTÃO!"

NEM PESSOA, NEM CHICO.

2010-01-10T22:21:00.004-03:00

SE EU FOSSE FERNANDO PESSOA, ESCREVERIA UM POEMA TÃO LINDO E SENTIMENTAL, TÃO DOCE E SOBRE TEU OLHAR, QUE VOCÊ NÃO IA ACREDITAR QUE EU TIVESSE ESCRITO, QUE FOSSE EU O AUTOR.

SE FOSSE FORTE TE PORIA NOS BRAÇOS, E TE BALANÇARIA E RIRÍAMOS MUITO.

E SE EU PEGASSE O VIOLÃO E TE FIZESSE UMA CANÇÃO BUARQUIANA?

NÃO SOU PESSOA, NÃO SOU FORTE, NEM SOU CHICO.

POSSO FAZER, E ISSO APRENDI COMIGO, NÃO FOI NEM PESSOA, NEM CHICO, UM POEMA TÃO SEM BRILHO, TÃO SEM GRAÇA, QUE TE FAÇA CHORAR, OU RIR. E O PRANTO OU RISO, NÃO ME IMPORTO, SERIA TUDO.

E SE EU PUDESSE SER O QUERIA, SER RICO, OU SALVAR VIDAS, OU CONTRABANDISTA, QUEM SABE UM ANJO?

NADA, PREFIRO SER EU MESMO, PARTILHAR CONTIGO MINHA DOR, MEU RISO, MINHAS PONTES E MEU PAI. E VENDO ISSO, SENTINDO MOSTRAR QUE QUANDO ESTOU COM DOR, CHORO, MAS QUE SOU MAIS RISO, MAIS DEBOCHE, SOU O ESTÁ DEPOIS DA MORTE E REMETE AO PRINCÍPIO DE TUDO. O QUE VEIO, TE AMOU, O QUE VOCÊ QUIS GUARDAR, MAS NÃO DEU, NÃO DÁ, POR QUE NÃO CAIBO EM UM SÓ LUGAR.

ME MOSTRE UM LUGAR, UM QUERER, UMA MÚSICA, UMA COISA QUE MESMO NÃO PODENDO SER, NÃO PODENDO DAR, EU POSSA PARTILHAR.

2010-01-10T18:03:00.001-03:00

CHEGA!

2010-01-02T16:40:00.001-03:00

Ninguém viu eu na ponte, só o motorista, mas esse estava louco, como os homens todos. e não me olhou , sequer pressentiu o que pararia uma guerra. Eu compreendi cabral, não como leitor, como em sonho de poeta. Quando estou em transe você nunca esta, estou só, estou em mim, e nessas horas sinto Cristo.

Ninguém estava no banheiro, ninguém viu, portanto se calem quando pensarem mal de mim, que suas bocas se contenham, porque estava exercendo o ofício de que me gabo tanto, do qual me orgulho, de ser pai. Dando banho em meu filho, que me olhava com minhas dificuldades de motoras, que me amava pelo esforço quase sobrenatural, quase sagrado, de livrar-lhe de um constrangimento.

E quando eu fui só, chovia pouco, e era tarde, já quase noite, e nunca esqueço o que ele disse, e sempre choro por esse dia, e sempre lembro de uma menina com sua mãe, e eu tentando dizer com o olho àquela menina, triste e linda, que a vida ainda presta, ainda é vida. A menina triste, na cadeira de rodas, nem sei se era tão linda ou tão triste, mas para mim o que conta é o que havia de força no drama.

Quem esteve comigo quando fui bom? ninguém!

Quando joguei, perdi, menti, errei, havia o mundo de testemunho. Quando eu velava o mundo, chorava por ver uma idéia boa, auspiciosa, sendo posta em prática por um canalha e berrei contra isso, todos riram, ou desprezaram, ou nem isso.

Quem me cobra saberá porque me perdi?

claro que não. Não haverá jeito de o mundo compreender, mas não queria o mundo, bastava só você, bastava só o teu suor, o teu sexo. Mas você nem veio, nem virá, nem é minha nem será, e já olho tudo sem você, e já não quero nada, só fazer sexo, dormir, e esperar o fim de tudo. sem lamentar.

E chega de postagens, chega de tudo, tragam álcool, tragam putas, tragam fel ao meu coração. e que eu nunca pronuncie mais a palavra coração, e nem fale de meu amor por meu filho.

NO MAIS,TUDO É SILÊNCIO.

2009-12-31T18:49:00.002-03:00

DESCULPAS E SARAVÁ

2009-12-30T00:21:00.002-03:00

NÃO JUSTIFICO AS MINHAS IDIOTICES COM JUSTIFICATIVAS. IDIOTICE É IDIOTICE. TALVEZ A PALAVRA MAIS USADA NESTE BLOG POR MIM, TENHA SIDO "IDIOTA". USO AGORA CONTRA MIM. CHAMEI O SENHOR CARLINHOS MEDEIROS DE IDIOTA PORQUE ELE NÃO GOSTA DO QUE GOSTO, ISSO FOI IDIOTA. ARGUMENTEI CONTRA O SRº IVAN CARLOS, QUE ESTARIA ACIMA DELE INTELECTUALMENTE POR TER LIDO LIVROS QUE SUPOSTAMENTE SERIAM SUPERIORES AOS QUE ELE LEU, UM ARGUMENTO IDIOTA. SOU UM IDIOTA, MAS NÃO O TEMPO TODO. PEÇO DESCULPAS AOS DOIS. E ENTENDAM COMO QUISEREM A DESCULPA, DEVO SATISFAÇÕES A MIM, A MINHA CONSCIÊNCIA, NO MAIS, NÃO ME IMPORTA O QUE PENSEM DE UM PEDIDO COMO ESSE.
ESTENDO A DESCULPA A TODOS QUE FUI AGRESSIVO, EMBORA SAIBA QUE ISSO NÃO AFETOU ELES, MAS AINDA ASSIM PEÇO DESCULPAS, RECONHEÇO QUE FUI ESTÚPIDO. NÃO É QUERER SER BONZINHO, É QUE TENHO UM FILHO. O QUE TEM UMA COISA COM OUTRA?
TUDO.
UM VEZ CHAMEI O SENHOR EDGAR DE CANALHA. ELE ME DISSE QUE TINHA UMA FILHA E QUE EU ERA PAI, COMO SERIA DOLOROSO A MIM, VER AQUILO DITO POR OUTRO E CHEGANDO AO CONHECIMENTO DE MEU FILHO. AQUILO ME DEIXOU TRISTE, E VI COMO A IDIOTICE DESCAMB A PARA A CANALHICE.
DESCULPAS, PEÇO DECULPAS A TODOS PELAS MINHAS IDIOTICES.

E DOU UM ABRAÇO E MANDO UM SARAVÁ ( EMBORA SEM ESTAR CERTO SOBRE O SENTIDO E GRAFIA DA PALAVRA) PARA:
MOACY CIRNE, UM CARA BACANÉRRIMO, QUE MONTA GUARDA E SE DESLUMBRA COM UM SANGRAMENTO DE BARRAGEM; A MARCELO NOVAES, GRANDE MARCELO, POETA GENIAL, QUE ME PERGUNTOU, CERTA FEITA, SE O WORLD FAZIA PARTE DO OFICCE, MOSTRANDO O QUANTO SE PODE SER BOM EM UMA COISA E RUIM EM OUTRA, SOMOS HUMANOS, HUMANOS SOMOS, NÃO É POETA?; À MIRSE, MIRZE, QUE APANHA TODO DIA PORQUE ACHA QUE CONHECE MÚSICAS DE CHICO, CONHECE NADA, EU CONHEÇO; À FOFURETE, PELO CARINHO,POR TUDO. A TANINHA NASCIMENTO, PELA SERENIDADE; AOS QUE VIERAM AO MEU BLOG; AOS MEU SEGUIDORES DE BLOG. NÃO SOU UM JESUS CRISTO, MAS TENHO CÁ MEUS SEGUIDORES. E A ELE, O GRANDE ASTRO DO MEU BLOG, O QUE FEZ VERTER 58 OCEANOS DOS OLHOS DE MIRSE E FOFURETE, SIM, A ESTRELA MAIOR DESTE BLOG, O QUE AGORA ESTÁ COMIGO, E FICARÁ POR DOIS MESES, UM REI, CUJO REINO É MEU CORAÇÃO( ESSA FOI FODA! MAS MIRSE E FOFURETE GOSTAM, POR ISSO SAPEQUEI ESTA FRASE BREGA)O REI DOS PITOCUDOS BRANCOS, LUIZ GOSTOSINHO BICHO FEIO HORRÍVEL GORDO BRANCO PITOCUDO CATINGOSO (FEDORENTO´PARA OS QUE NÃO CONHECEM O NORDESTINÊS), O MEU PITOCUDO, O MEU FILHO.
FELIZ 2010 A TODOS!
FIQUEM COM DEUS.

DE REPENTE

2009-12-28T17:56:00.001-03:00

O MANUSEIO DE CARTAS DE MEU PAI,

O BEIJO DE CORISCO EM DADÁ,

O MEU FILHO OLHANDO PARA MIM,

EU OLHANDO PRA NOITE DO LUGAR,

E DO NADA APRENDENDO A COMPREENDER,

SER VERDADE O QUE APRENDI NA DOR:

QUE DA VIDA O QUE PRESTA É O AMOR!

SÃO AS COISAS QUE GOSTO DE FAZER.

VER QUEM DIZ O QUE NÃO PODE PENSAR,

VER CALADO OS QUE TEM MUITO A DIZER,

E MEDROSOS OS QUE DEVERIAM AGIR.

ESCUTAR O QUE ESCUTO DE VOCÊ,

E SABER QUE ME FALAS COM RAZÃO.

NA CHUVINHA SAIR PRA COMPRAR PÃO,

NO CALOR SAIR PRA NAMORAR,

ESTANDO CONTIGO NÃO TE AMAR,

SÃO AS COISAS QUE FAÇO SEM GOSTAR.

VER A VOLTA DO VASCO E ME GABAR,

DE SER ELE O TIME DO AMOR,

QUE CAIU, MAS LIGEIRO LEVANTOU,

E NO TOMBO SE VIU A DIFERENÇA,

DOS QUE AMAM, E OS QUE SIMULAM AMAR,

DE QUEM GOSTA SOMENTE POR GOSTAR,

E DE QUEM FAZ DO AMOR SUA MISSÃO,

E VOLTOU PRA ONDE ERA SEU LUGAR,

SÃO AS COISAS QUE GOSTO DE GOSTAR.

UM CASALZINHO

2009-12-28T02:40:00.001-03:00

Passei a torcer por um casalzinho que eu achava inconcebível, impossível, fadado ao fracasso. Um casal de quase adolescentes, com nada na cabeça, muito hormônio(s).

um é meu sobrinho, cujo nome é uma homenagem a Roberto Carlos, ídolo do pai dele, que todos conhecem como Roberto, mas o nome de batismo é ESMERALDO, compadre meu (sou padrinho de meu sobrinho) e cachaceiro de boa cepa, como eu fui, mas já não sou, por não poder beber, e isso foi bom, uma coisa boa do meu chato companheiro, ele mesmo, o parkinson.

mas vamos ao casal por quem torço, ou passei a torcer.

meu sobrinho, baladeiro e namorador, dir-se-ia, se o escriba desse texto fosse dado a tal, que o cara, meu sobrinho, é comilão. Mas não digo, embora seja mesmo, pois agora se diz aposentado das baladas e querendo namorar sério. Com quem? joseane. Ela tem jeito de menina namoradeira (não é), espalhafatosa (isso é), me chama de chato (todo mundo tem esse costume, não sei o motivo) gosta de uma música de chico buarque, construção, o que é estranho, pois o gosto dele não é muito sofisticado…, eu gosto da danada, e ela de mim, embora nunca diga. Chama todo mundo de ridículo, e aos vinte e não sei quantos anos se mantém em um estado que nenhuma mulher hoje em dia se mantém quando passa dos quinze(segundo meu sobrinho ela é jogo duro, ou ninja, como disse o próprio.

Agora vamos a meu sobrinho, ele mesmo, o meu sobrinho ROBERTO CARLOS. Afeito às baladas, pouco afeito aos estudos, campeão de futebol de video game, seu gosto musical é um mistério, gosta de músicas lindas e de porcarias sem paralelo. Discute comigo para provar que não exerço influência sobre ele, o que é uma tolice, tenho ídolos, mas isso não faz com que não pense por mim, ao contrário. Ele tem todas as tensões comuns aos de sua idade, e um histórico de namoradas lindas, uma delas, a última, foi muito complicada, e fomos a fórum, a delegacia da mulher, o diabo. Ele me diz de forma sincera que gosta da espevitada joseane, que sofria por ele, enquanto ele comia a metade de caruaru (desculpem, não resisti)

agora torço pelo casal, porque seria ótimo se desse certo, seria a afirmação de coisas em que acredito, seria como “paula e bebeto”, na música de caê.

2009-12-24T22:27:00.002-03:00

MEU NATAL FOI: BACALHOADA, AMIGO OCULTO, ZÉ GERALDO, CLARA NUNES, OSWALDO MONTENEGRO, MEU PAI PUTO COMIGO, MEU PAI DOCE COMIGO, ÁRVORE, TUDO IGUAL A SEMPRE, PARECE UM FILME. UM FILME QUE SE REPETE SEMPRE, TODO ANO, MAS NÃO SE CANSA DE SE VER. MEU NATAL FOI BOM. VIVA O NATAL

2009-12-23T02:34:00.003-03:00

SENHOR, TENDE PIEDADE DE NÓS.

2009-12-20T18:54:00.005-03:00

Meu natal seria perfeito se eu andasse na rua e não visse o doloroso rosto do pai que não pode agasalhar o filho imundo que está na sarjeta de rua imunda, enquanto que em frente, numa igreja, se fala do menino Jesus.

Meu natal seria perfeito se eu não olhasse, mas eu olho, e daí advém minha dor, meu cansaço dos felizes natal que me dão e que sou obrigado a dar. porque sou hipócrita como todos. olho nos olhos da fome e acho normal, e nada apazigua, nada redime, porque depois vou jantar, comer peru, e pouco se me dá o menino faminto.

O ridículo de tudo isso é essa “revolta que me faz achar que não sou mal, afinal vi o menino com fome e tive pena. O menino e seu olhar me enternecem enquanto as pessoas menos dotadas de solidariedade, perpassam ao largo disso, como que anestesiadas. Eu, que sou humano, me contento com o outro ser humano faminto e sujo, que segura um filho faminto e sujo, mais que ele próprio, porque o estômago vazio de um adulto é triste, dói, mas o de uma criança é ainda mais dorido, é o nosso fracasso.

Então abomino o “noite feliz”, e tenho asco desse uso do natal. Jesus não está feliz conosco, e não poderia estar, por isso em respeito ao único homem que prestou, digo que somos maus, que se houvesse apenas uma única criança com fome neste mundo, Jesus estaria triste, mas tem muitas, portanto não pode haver alegria.

O que posso desejar a todos, e desejo de coração, é que Jesus, que perdoa tudo, tenha pena de nós, porque sua pena não ´´e paralítica como aq nossa, nem fingida.

O que desejo a todos é:

SENHOR, TENDE PIEDADE DE NÓS.

ROBERTO CARLOS

2009-12-16T02:51:00.000-03:00

A diferença, a sutil diferença, entre fernando pessoa e eu se resume nisso: ele escreveu apenas um verso cretino. Sei que dentre os bilhões de leitores deste blog, fundamental para as letras universais surgirão os defensores do poeta, pessoas apressadas, a essas (a coisa mais ridícula que faço ao escrever, tirando a iniciativa de escrever, é achar que existam desocupados, mas tão desocupados, que se disponhem a ler o que escrevo). Fernando pessoa escreveu isso: “ tudo vale a pena se a alma não é pequena”. Não existe no céu, menos ainda em outro canto, quem me convença que isto não é frase de Roberto e Erasmo Carlos, que talvez até o próprio roberto se queixasse do verso, achando-o meloso.
Mas falei nele, esqueço fernando pessoa, que foi o precursor do Roberto Carlos. Volto ao rei, e antes que alguém ouse supor que ironizo o Roberto (coisa que abalaria sua incipiente carreira, afetaria a audiência do seu especial de fim de ano na globo, essas coisas...) esclareço: Roberto é um quase gênio de nossa música, como caetano veloso, e todos os grandes,com excessão do chico. O compositor Roberto Carlos é espetacular. O cantor insuperável.
Insuperável?
Amigo, vou de dostoievski, em uma frase muito da vagabunda: “o homem vai até onde pode ir”. Ele diz tudo. Não entendo de música, então acho Roberto superior a joão gilberto. E quer sinceridade?
Entre joão e banda calypso, fico com a segunda. E tenho absoluta convicção de que isto não faz de mim um iconoclasta, um refinado vanguardista, só mostra que sou debilóide. Mas nunca tive a cara de pau de dizer que gostava de joão. Voltando ao rei, digo sobre ele o que acho. Um compositor fantástico, com péssimos momentos, mas que não ofuscam o brilho do conjunto, um cantor espetacular, um intérprete que passa verdade e emoção no que canta, mesmo você sabendo que a suposta “emoção” é fabricada, arranjada, em músicas hediondas como “o taxista” ou coisas que o valham.
Tempos atrás, quando ainda bebia, com um amigo que ainda é meu amigo, será sempre, confabulávamos como seria aZ morte do Roberto Carlos, e toda vez era a mesma coisa, todo domingo. E nos debatíamos nesse assunto fúnebre, com um deleite enorme. Como seria o funeral do Roberto.
Mas já se vão 15 anos, e ele não morre, e parece que canta melhor, e está mais novo, com 1254788 aplicações de botox, mas, mais novo. E continua com sua indumentária breguíssima (blazer com tênis, e ombreiras gigantes) mas que nele ficam lindas. Então é isso, Roberto é o nosso ídolo maior, e quem não gosta dele bom sujeito não é.

O BREGA

2009-12-14T13:41:00.000-03:00

A longo prazo nada fará sentido, nem dietas, nem o que faz sentido hoje. A longo prazo se terá uma nova tecnologia, um novo modo de a humanidade encarar sua transitoriedade, sua falta de sentido.
O sol, nós, tudo, antes ou depois, se acabarão.
O que eu acho que nunca passará é o amor. Porque no dia que isso se der, nunca isso se dará, o que houve antes, o que haverá depois, não terá mais sentido.
Texto brega?
É, mas quero falar disso, falarei. Não de amores óbvios, nem de casais. Do amor cotidiano, solidário, humano. De um amor de um ser humano por outro ser humano.
De um amor pelo que a dor sentida no outro, na perda do outro, no outro, pelo outro.
Para falar de amor sem interesse, nem motivo, recorro à Jesus Cristo.
Sim, porque de sua boca, e não há aqui nenhum lugar para o religioso, sairam as palavras que deram forma ao que chamamos amor hoje.
Um ateu tem todo o direito a não crer, mas é impossível negar o “se alguém te bater no rosto, oferece a outra face”, ou “se amas só a quem te ama, que bem fazes?” ou a mais dilacerante das falas amorosas que o mundo conheceu. Quando perguntado quantas vezes se deveria perdoar, sete?
Cristo responde: setenta vezes isso.
Amor é palavra desgastada, usada a toda hora, sem pensar o que representa. Repito aqui, embora saiba do meu ridículo, pelo menos aos que não estão dentro de mim, e são todos: amo!
Nunca irei me arrepender por escrever esse texto, nunquinha. Não sou piegas, muito menos bonzinho, mas amo. E me amo por isso (a frase é de mirse, que eu amo), sim, uso a frase de minha amiga para dizer que amo, e não tenho vergonha de meu chorar, do meu amor.
E choro porque vejo gente suja na calçada com frio e fome. Porque vejo crianças que apanham, essas coisas. É um choro digno, justifcado, qualquer um chora. Mas tem outros chorares, e são belos como os primeiros, que para mim são diários, que me fazem orgulhoso de mim.
Um poema como “BUTOH”. Caetano chorando na morte de jobim, meu pai cantando “ assum preto” pra minha irmã, a dor do filho perdido,chorado pela mãe (lu) e por mim, embora sequer tenha visto a criança. O rio capibaribe, cristo, o mar de madrugada, tudo isso já me arrancou lágrimas, e me orgulho delas.
Amo!
Sou brega sim, mas vou te contar,e já começo a querer chorar, no dia que moacy cirne montou guarda para ver o sangramento de uma barragem, compreendi o valor do amor e da poesia, me tornei poeta de fato, poeta de mim mesmo, como moacy, como o maior de todos os poetas, Jesus Cristo, que além de poeta, além de tudo, ainda deu a solução para todos os nossos problemas, mas todos mesmos, se fosse seguido esse conselho do nazareno, bastaria seguir só esse, o mundo se transformaria em paraíso. Mas o mundo não tem amor, e eu sou brega, e amo minha breguice.
O conselho:

“AMAI-VOS UNS AOS OUTROS COMO EU VOS AMEI”
JESUS CRISTO

SÓ AQUI.

2009-12-08T01:48:00.001-03:00

Eu sou poeta e danço só, no escuro.
Eu sou menino, quase doido, não tenho nada, pois quero tudo.
E te canso pelo tanto que erro, pelo tanto que gasto, pelo tanto que amo.
Planejo o mundo como eu queria, como eu posso. Por isso não lamente por mim, por isso não me queira corrigir.

Eu me desgarro, não me preservo, não controlo o ímpeto, nem contenho o riso.

No meu final não quero choro nem nada, nem coisas de que me façam em vida, ou o lamento pelo fim, ou esperança em nova vida. Vivo esta. E penses o quanto me dói, o que sinto na madrugada, o que sinto dentro de mim, por não esperar nada depois de meu fim.

DOIS CARAS BACANAS

2009-11-29T04:39:00.000-03:00

Eu tenho mal de parkinson diagnósticado desde os 26 anos, tomo em torno de 16 comprimidos por dia, difculdades de fazer coisas simples, e tenho de pensar cada movimento que faço. Tudo que era mecânico, que qualquer pessoa faz naturalmente, eu preciso pensar antes.
O mal de parkinson é limitador, cruel, desgastante.
Mas eu não sou o mal de parkinson, ele não existe como um ser, eu sim. Eu sou um ser, posso sofrer, posso sorrir. Não sou ma doênça, sou uma pessoa. E escrevo isso por ter lido um ator americano (michael j. fox) dar uma aula na revista “Veja”, otimista, jovial, sereno, embora trema o tempo todo.
O parkinson, o câncer, a doênça que for, em situação que for, não pode destruir o sorriso. O sorriso é o motivo de tudo. Nada pode mais que o sorriso, nada pode mais que a fé. Ter fé em Deus, com o nome que você queira dar a ele, não importa, mas ter fé é tudo.
Quando meu flho me beija, ou vejo o mar, ou uma coisa que me dá paz, eu tenho amor pela vida, e isso é fé. Não se trata de tentar estendé-la por outra eterna, se trata de coisa maior, de coisa diversa. As vezes me cansa e me pesa a minha doênça, porque ela me tolhe, age de maneira mesquinha...., êpa!
Bobagem, ela não age, eu sim, porque posso chorar, mas posso escrever e dizer isso, ou ler manuel bandeira, ou xingar lula e beber água gelada.
E choro, sou um chorão, chego a ser ridículo. Se eu contar o tanto que choro será cômico, porque as vezes eu choro por que está chovendo, ou por ver outro ser chorar, ou por ver saúde no meu filho, ou por um rosto triste, ou lembrar um alegre, que está longe. Nunca tive vergonha de meu chorar demasiado, contenho na frente dos outros por receio de ser chato ou doido, ou confundido com o que não sou, uma pessoa triste. Porque sou alegre por natureza, sou bem humorado por vocação. Riu muito, sou uma pessoa que aceita as coisas, sem entreguismo, claro, com fé.
É sim, tenho fé, acredito em Cristo, acredito que o homem possa melhorar, começando por mim.
E eu deixo aqui uma mensagem otimista, uma espécie de “acorda, rapaz”, e digo a quem ler isto, por acaso ou não.
Eu pensei que ia morrer com 29 (foi me diagnósticada E.L.A., esclerose lateral amiotrófica, que mata rapidamente) estou com 34 e penso estender minha estadia aqui por mais 266, pois estou muito imaturo para morrer. E se posso te dar um conselho( e nesse aspecto posso) seja como o astro americano, seja como eu, aceite coisas duras e difíceis, porque cada ser humano tem seu mal de parkinson particular, sua dor, seus medos, sua aflição. Então chore, mas reaja, seja feliz, brinque e destribua carinhos, seja afável. E lembre-se, Deus (sim, ele existe) te dá recompensas pelas tuas bondades, desproporcionais, maiores do que elas mereciam, porque ele é desproporcional quando recompensa uma ato amoroso.
Eu, michael j. fox, dois caras bacanas, não somos santos, nem vítimas de nada, somos só dois caras bacanas.

FÉ

2009-11-27T02:30:00.000-03:00

Há algo de estranho na minha fé, ou descrença, há algo estranho. Só aumenta quando estou mal, quando esgoto a mim e minhas possibilidades. Quando não tenho o que fazer, quando fiquei triste porque é noite, e noite agora me cansa.
Há algo lindo nessa fé, tenho fé sim, amor é fé. sim, tem uma coisa linda na minha descrença, ela não pode ser total. E seria, se eu não tivesse lido as palavras do Cristo, se eu não captasse o som delas ditas por ele, com amor.

LULA, O DESASTRE!

2009-11-24T07:21:00.002-03:00

Energia nuclear é direito do Irã, diz Lula

LULA DEFENDEU O DIREITO DO IRÃ DESENVOLVER ENERGIA NUCLEAR PARA FINS PACÍFICOS. TENHO UMA AVÓ QUE ACREDITA EM TUDO, MAS TUDO MESMO, PAPAI NOEL, SANTIDADE DOS SANTOS CATÓLICOS(OUTRO DIA ME ENGASGUEI E ELA PEDIU A SÃO BRAZ QUE EU ME DESENGASGASSE. A SENHORA ACREDITA EM TUDO. MULA SEM CABEÇA E SACI PERERÊ ELA JÁ VIU, ALMA PENADA?
ELA ACREDITA, CLARO.
MAS TE JURO, SE VOCÊ PERGUNTAR A ELA SE ELA ACREDITA QUE O IRÂ USARÁ ENERGIA NUCLEAR PARA FINS PACÍFICOS, ELA FICARÁ PUTA (COM TODO O DEVIDO RESPEITO QUE SEUS 86 ANOS MERECEM), MAS ACREDITAR QUE O IRÂ ESTÁ PREOCUPADO EM ENRIQUECER URÂNIO PARA GERAR ENERGIA, PACIFICAMENTE, É DE EMPUTECEDR UMA FREIRA.

ADIANTE UMAS FRASES DO LULA:

"Não é a poluição que está prejudicando o meio-ambiente.São as impurezas No ar e na água que fazem isso."

"Nós estamos preparados para qualquer imprevisto que possa ocorrerou não."

"Um número baixo de votantes é uma indicação de que menaspessoas estão a Votar."

”Nós temos um firme compromisso com a OTAN. Nós fazemos parte da OTAN. Nós Temos um firme compromisso com a Europa. Nós fazemos parte da Europa."

"Uma palavra resume provavelmente a responsabilidade de qualquer Governante. E essa palavra é "estar preparado".

"O futuro será melhor amanhã."

)"A grande maioria de nossas importações vem de fora do país."

"O Holocausto foi um período obsceno na História da nossa nação. Quero dizer, na História deste século. Mas todos vivemos neste século. Eu não vivi nesse século."

"Se não tivermos sucesso, corremos o risco de fracassarmos."

"MINHA MÃE NASCEU ANALFABETA."

"É tempo para a raça humana entrar no sistema solar."

LULA É UM IMBECIL!
NÃO O ESTOU OFENDENDO, ELE FAZ ISSO QUANDO ABRE A BOCA.

2009-11-24T06:15:00.004-03:00

"SEMPRE PENSEI EM IR, CAMINHO DO MAR. PARA OS RIOS E PEIXES, NASCER JÁ É CAMINHAR"

JOÃO CABRAL DE MELO NETO

PUTEIROS E LAN HOUSES

2009-11-22T21:35:00.000-03:00

Acordo 20:30hrs de um cochilo milenar( não estou de bom humor, por isso, não enche!), olho em volta não vejo pitocudo, desço com a língua afiada, procuro na casa da avó..., nada. Iria chamar-lhe de falso, bicho feio, branco horrível, essas coisas (ia colocar os três pontos e a vírgula, não sei se estava certo antes, menos ainda agora), o branco não estava. Bom, procura-se um branco! Só havia dois lugares, a lan house, onde ele joga os jogos que tem em casa, em televisão menor, com três mil meninos gritando, mas que ainda assim prefere o antro, ou..., não, esqueçamos isso, ele é um criança.
Chego a lan house, está o pitocudo branco, em todo o seu reinado, jogando um jogo chamado guitar hero, com o controle dele, o cd dele, enfim, quase que pagando ao dono da lan house para ocupar o espaço. Em casa seria mais fresco, mais calmo, mais confortável, mais..., seria mais tudo, mas seria em casa. A quem esse menino saiu?
Fico esperando na frente da lan house, chega minha mãe. De onde vem a nobre senhora?
De um puteiro!
Calma ai, não sou nenhum filho da puta! Não literalmente, como querem muitos. Minha mãe nunca foi afeita a essas coisas, não por dinheiro. Ela vinha me informar que meu sobrinho estava no puteiro, em frente a lan house. Mas que diabos de bairro é esse, que puteiros e lan houses quase juntos?
Entenderam meu receio no começo?
Imaginem pitocudo equivocado entrando no puteiro? As meninas o devorariam como piranhas em um rio onde ele caísse, com sua carne morna e branca.
Começo a achar que minha família está meio Nelson Rodrigues, meio decaída, e tive ímpetos de ir ao puteiro e dizer a meu sobrinho: isso é lugar pra você!?
Não fui, claro. Por motivos óbvios.
Bom, eu tava até gostando de escrever isso, mas pitocudo chegou, mau humorado e com fome. Vou dar-lhe comida, uma tapa nos bumbum, um beijo e vamos conversar. Darei conselhos, direi só isso:
Não seja mal, não vote no PT, não veja televisão. Contarei algumas mentiras( a mais deslavada é que Michael Jackson era vascaíno) e dormiremos.

MEU PAI, MEU VELHO PAI.

2009-11-15T00:48:00.003-03:00

ELE SABIA ONDE EU ESTAVA, COMO JOGAVA, COM QUEM IA, E O QUE PERDIA. MEU PAI, ELE SABE TUDO. MAS COMO NÃO SABERIA?
ELE ME DEU O RELÓGIO EMPENHADO, E TIROU O CORDÃO DO PESCOÇO, E DISSE: É SEU!
MEU PAI, MEU VELHO PAI. EU NÃO CHOREI , E ISSO ME ESPANTA.
ELE SABE DE MIM, EU SEI DELE, MEU PAI, MEU VELHO, QUERIDO E AMADO PAI. SABE, SOMOS VASCAÍNOS, E EU TENHO ORGULHO DELE, MUITO.
ELE DISSE QUE ERA MEU FÂ, EU SOU FÂ DELE. BOBOCA, ELE TEM CIÚMES DE MEU AMOR POR MEUS ÍDOLOS, ELE QUERIA SER ÚNICO NO MEU ADMIRAR. MEU PAI, VELHO E MAIS ÁGIU QUE EU, PORQUÊ ELE NÃO SOFRE DE MAL DE PARKINSON. SOFRE SIM, MEU VELHO UMA VEZ ME DISSE, NÃO COM A BOCA, COM A ALMA: “AINDA VEREI VOCÊ CURADO, MEU FILHO”.
MEU PAI, PARKINSON NÃO TEM CURA, EMBORA EU VÁ ME CURAR DE MAL DE PARKINSON.
MEU PAI, ELE É MEU PAI. VEIO ME DIZER:
EU TE AMO, PORRA, ENTENDE ISSO FILHO DA PUTA! VOCÊ DESTRUINDO SUA VIDA, DESTRÓI A MINHA.
MEU DEUS, PAI DE MEU PAI, ME DISSE: AGORA É HORA DA VIRADA!
O OLHAR TRISTE DE MEU PAI SOBRE MIM, COMO A LAMENTAR, COMO A SE FRUSTRAR, ME FEZ ARRANCAR DE MIM UM FOGO, UMA FORÇA, UMA DISPOSIÇÃO QUE EU NÃO TINHA, QUE SÓ ELE PODIA ME DAR.
O VELHO ME FEZ JOVIAL, O MEU PAI, AMADO COMO EU SÓ POSSO AMAR A ELE, IDOLATRADO COMO UM TOTEM, DOLOROSAMENTE, LINDAMENTE, COM TUDO QUE POSSO, COM O CARINHO QUE SOU CAPAZ.
OBRIGADO PAÍNHO, OBRIGADO PAIPATO, OBRIGADO MEU PAI. POR VOCÊ, PELO SEU CABELO, PELA SUA MÃO.
AMO VOCÊ, MEU JOVEM PAI.

QUEM SÃO ?

2009-11-11T08:47:00.003-03:00

QUEM DEFENDE HUGO CHAVES, DIZ QUE NÃO HOUVE HOLOCAUSTO, FALA MAL DE FHC (PRA LEMRAR: O HOMEM QUE POSSIBILITOU OS BLOGUEIROS IMBECIS, COMO O SR º CARLINHOS MEDEIROS, DE TER UM BLOG E FALAR IDIOTICES MIL, CHAMAR CAETANO DE "ANALFABETO EMOCIONAL", ISSO SÃO UNS POUCOS EXEMPLOS DE SER IDIOTA. QUEM SE DIZ DE ESQUERDA E NUNCA LEU MARX (EU JÁ LI, E NEM SOU E ESQUERDA NEM DIREITA) QUEM FALA MAL DA "VEJA" PORQUE ELA MOSTRA A REALIDADE NUA E CRUA, DO PT, DOS IDIOTAS QUE O CERCAM.

2009-11-10T02:36:00.001-03:00

O SENHOR CARLINHOS MEDEIROS É UM IDIOTA!

84 000

2009-11-08T07:09:00.002-03:00

NÃO HÁ O QUE COMEMORAR. NEM VI O JOGO.

O VASCO VOLTA.

O VASCO FICA.

84 000.

QUANDO O VASCO CAIU, CHOREI. UM CHORO TRISTE E SÓ.

AGORA SINTO O GOSTO DE SANGUE NA GARGANTA.

QUERO VINGANÇA. A BOA.

O VASCO VAI BUSCAR TITULOS.

PITOCUDO CRESCE

2009-10-28T07:26:00.002-03:00

PITOCUDO DORMINDO

2009-10-27T03:39:00.000-03:00

Vejo você dormindo, descanso teu sono e afago o meu cansaço imenso no teu ressonar, no teu dormir. Você dorme em mim. No meu coração, ursinho panda. Você fere em mim, e corta, a malvadeza, faz a maldade em mim ser mais maldosa ainda.
Quando adoeço, com um febre de mil graus, e com um ímpeto de destruir coisas, para depois carpir sobre o que matei, ou me revolto contra minhas possibilidades positivas, minhas boas inclinações, é você, não você acordado, não você desperto, você sereno, dormindo. O teu sono é meu descanso.
Você dorme lindamente, mas não é isso que eu mais gosto, o que mais amo é teu sono, teu ressonar, que me restitui energias, que me faz forte. É rapazinho de quase oito anos, não é comida, nem água, menos ainda o ar, o que me mantém vivo, é você.
Não é sono, o meu sono, que me descansa, é tu dormindo.
Canalhinha branco, que fará oito anos amanhã, não me importa o que achem as pessoas do que está escrito aqui, o meu desejo é que quando fores maior, com discernimento suficiente para ler aqui e entender o que se passa, entenda bem, como é.
Não pretendo que me admires, nem gostes de mim como eu gosto de ti, mas ao ler isso no futuro, e olha menino meu, talvez eu já não possa escrever, nem falar, e meus movimentos sejam tão lentos e rígidos como uma máquina, mas lendo isso que te escrevo hoje, um dia antes do teu aniversário, um dia lindo por ser véspera de outro dia lindo, fica sabendo de uma coisa: ninguém, mas ninguém mesmo, de tempo algum nesse lugar em que estamos, vai te amar tanto quanto eu, ninguém. E onde eu errei contigo, onde fui ausente ou for, me desculpe, mas nunca fui desamoroso contigo.
Não quero muito de ti, mas uma coisa quero, faço questão, pitocudo de minha vida, que quando eu não estiver contigo, por motivo qualquer, e você sem querer, ou não, se lembrar de mim, quando por um lapso qualquer você se lembrar do teu paínho, e eu estiver longe, ou além, não lembre do que te disse, do que te dei, do que fizemos, rimos ou brigamos, ou o que seja, lembra de uma coisa só, e que sequer você viu, lembra, de teu pai te olhando dormir, com tanta ternura, com o coração tão ardendo, como se fosse o último momento bom do mundo. Lembra de mim quando quiseres, mas não esquece o que não vistes, não esqueças de teu sono, não esqueças de que tudo que eu quis foi acertar contigo. Todos os pais são iguais, mas eu, moleque bravo, olhando para seu sono, agradecendo a Deus por você estar ali, fui mais pai do que todos os outros, por um instante, mas que nunca passou, vivo pelo seu sono.

PITOCUDO VELHO.

2009-10-26T01:28:00.001-03:00

Quando eu te ver mais velho, com expressão cansada e os enfados da vida, que destroem a criança que fomos e o nosso frescor, então não terás mais o teu jeito de menino, nem acreditarás mais que eu seja o melhor.
Não terás mais os trejeitos e os encantos que me fazem achar que o paraíso é algo próximo de uma coisa como teu olhar, e não blasfemo, moleque malandro e sério, porque teu olhar, quando eu lembro ou vejo em conversas contigo, me faz um cainho na alma, um bem tão enorme, que penso que antes de qualquer dor, por maior que seja, Deus me deu algo que me faz possível o peso, que impulsiona, que vem como um aviso: “o prumo, rapaz estouvado, louco, desregrado e inconseqüente, o prumo!”
És hoje o que encanta e deslinda o que seja treva, o que dissipa o mal de mim, o que me freia. Porque sou louco, carro de um guia louco e bêbado.
Amanhã, você mais velho, penso em você com rugas e me vem uma coisas estranha, uma imagem cômica de você no futuro. E no futuro te amarei tanto quanto hoje, nunca menos, nunca com menos carinho. E te digo o que não se deve dizer a ninguém, o que me faz péssimo pai, no sentido estrito de estragar o filho com excessivo carinho. Digo que aja o que houver, no tempo que for, onde for, não haverá modo de eu ser contra ti, nem desligar o nervo que liga teu nervo a mim, esteja você errado ou não. É isso, posso saber-te errado, mas não posso arrancar meu coração, posso te repreender, ser contrário ao que faças ou o que intentas, mas depois de executado, terei meu peito, meu choro, minha energia para ti.
Sendo este um texto de parabenização (sei que a palavra não existe, mas digo que é neologismo, ou só é isso quando é um intelectual que escreve?)
Parabenizo-o, e me arrisco a tentar imitar um ídolo inalcansável- dêem um desconto, isso é um texto amoroso, de um pai para filho que se dão tão bem, que se amam tanto, que dá coragem de o pai escrever algo relacionado a poesia cabralina.
Quando o filho do carpina nasce, no “morte e vida Severina”, chegam duas ciganas do Egito para “lerem” o futuro da criança. Bom, dado o desconto de um pai amoroso que quer agradar o filho, vamos lá:

DIGO E PREDIGO E ANTEVEJO UM FUTURO ILUMINADO, UM HOMEM QUE NÃO SERÁ FAMOSO, MAS REI EM SUA CASA.
DOS GATOS TERÁ O CHARME DA PREGUIÇA E OLHAR DISTRAÍDO, DOS ANJOS O OLHAR.
MAIOR, JÁ ADOLESCENTE, MURMURARÃO MOÇOILAS AO PASSAR DO MUSO. SE BEM QUE ISSO NÃO CHEGA A SER UMA PROFECIA, O CARA É LINDO! ARRASADOR!
DIRÃO ALGUNS QUE ISSO NÃO É O TEXTO QUE PROMETI, AO QUE REDARGUIREI QUE EU NÃO CHEGUEI AO PONTO DE IDIOTICE TÃO AGUDA PARA FAZER ALGO QUE REMETESSE A JOÃO.
OS QUE ME ACHAM CORUJA RESPONDO QUE NÃO SOU. O QUE SE DÁ É QUE ELE É MEU FILHINHO, E ISSO FAZ DELE(PORQUE SENTI SEUS CHUTES NA BARRIGA DA MÃE, POR TUDO QUE NÃO POSSO EXPRESSAR) O MELHOR, O MAIS LINDO E PERFEITO DOS SERES.
FILHO, NÃO HÁ O QUE DIZER ENTRE MIM E VOCÊ, HÁ AS NOSSAS CONVERSAS, HÁ NOSSOS BEIJOS, HÁ COISAS DE AMOR E AMAR, QUE É MELHOR CALAR, QUE NÃO DARIAM PARA EXPRESSAR.
EU TE AMO, FELIZ ANIVERSÁRIO, E QUE VOCÊ SEJA NO MÍNIMO FELIZ.

É BOM QUE SEJA ASSIM

2009-10-22T03:53:00.001-03:00

É só um cansaço, mas passa e até faz bem. E é bom que seja assim, porque eu não suportaria.
Por muito sofrer dores dos outros, me chamam insensível.
Pelo muito que amo, cínico. É o preço de ser poeta, é o fado de quem suporta tudo.
Mas não sou santo, minha solidão foi eu que busquei, meu deserto não foi sempre isso, era melhor.
Entenda, não me queixo, sei do preço, da vida, sei tudo, sou quem compreende, quem comeu do fruto e lançou o homem, antes só sujo, na sarjeta, no inferno.
E diante de tua raivosa pergunta, diante do que você formulou sobre mim na sua definição sem erros, tenho uma resposta objetiva, clara, sem contra-argumento, sem apelo à nada.
Não é lamento, é cansaço, nem é derrota, ainda estou no fim do jogo, há tempo. Não é arrependimento, não, não tenho humildade, não é nada que se explique, ou que se critique, ou a vontade de escrever um poema. Não sou poeta, nem escritor, nem veado, só quero colo, descansar, estou cansado.

CONDE DO BREGA E NIETZSCHE

2009-10-19T08:08:00.006-03:00

CONDE DO BREGA CANTA: "O QUE EU FIZER ERRADO ESTÁ CERTO". NIETZSCHE DIZIA QUE HAVIA HOMENS SUPERIORES A OUTROS, E QUE AS ESTES ERA PERMITIDO ATÉ DISPÔR DA VIDA ALHEIA (DOS INFERIORES). BOM, SOU UM SIMPLÓRIO, NÃO PRETENDO SER NADA MAIS QUE ISSO, GOSTO DA PALAVRA, EMBORA ELA TENHA SIDO CORROMPIDA COMO TODAS.

SENDO UM SIMPLÓRIO, E SOU, PERGUNTO COMO IDIOTA, IDIOTA QUE SOU: O QUE FAZ UM HOMEM SUPERIOR À OUTRO? O QUE LEVA A ACHAR QUE MINHA VIDA É MELHOR E MAIS VIDA QUE A DE UM OUTRO?

MAS NÃO FICO SÓ NA PERGUNTA INFANTIL E SIMPLÓRIA (NÃO TENHO RECEIO DISSO, GRANDES FILÓSOFOS, E NÃO É O CASO, SE VALERAM DE PERGUNTAS SIMPLÓRIAS), PERGUNTO AOS QUE ME LÊEM, OU SEJA, A NINGUÉM, SE O FILÓSOFO ALEMÃO (PARA MIM UM GRANDE POETA) FOI SUPERIOR A SHAKESPEARE COMO QUIS, SE CONSEGUIU ATINGIR SUA META E ACABAR COM O CRISTIANISMO. EU RESPONDO, SIMPLORIAMENTE, CLARO. NÃO, SHAKESPEARE É O ESCRITOR A SER LIDO, JESUS O ÚNICO A SER SEGUIDO.

ENTÃO O ALEMÃO ERROU EM SUA AVALIAÇÃO PESSOAL. ERROU.

PARABÉNS AO POETA

2009-10-17T06:58:00.004-03:00

O TEMPO LHE LEVOU OS CABELOS.
LHE DARÁ UM FILHO.
O TEMPO DÁ MAIS DO QUE TOMA AOS BONS.
OS ANOS O DEIXARAM MAIS FRACO,
NÃO LHE TIRARAM AS FORÇAS MAIORES,
POR ISSO ELE BERRA E NINGUÉM OUVE.
MAS HÁ UM GRITO QUE OUVIRÃO,
QUER PRESTEM OUVIDOS OU NÃO,
E NÃO É BEM UM GRITO, É EXPLOSÃO,
QUE MESMO NÃO SE ESTANDO ATENTO,
SE É LEVADO A PERCEBER.
SIM, SUA POESIA HÁ DE SER LEMBRADA,
SE NÃO PELA RAZÃO, PELA EXPLOSÃO JÁ FALADA.
PARABÉNS POETA, PELO FILHO, PELO TEMPO, PELA ESCRITA E PELO AFETO.

UM ABRAÇO DO VATE.

ONDE ESTAVAS?

2009-10-14T07:56:00.002-03:00

Sei de mim, de meus invernos. De minha dor, de seus infernos. Mas não me queixo, espero.
Enquanto espero vejo o belo onde posso, desvio o olho do que não gosto, amando o gesto bom;
Não tenho medo de bala, nem de satanás, não de morrer novo, nem velho, nem de morte em morte, nem de sofrer, tenho medo de secar, de perder o amor. Morrer em vida, em vida severina.
Não busco salvação, já disse, busco colo, meiguice, olhar sincero, e muito vento no rosto, ou afago, ou que alguém me entenda, não que aceite, que entenda.
Porque quando me deres conselho,quando quiseres me ensinar algo, quando vieres com tua moral, teus princípios, teu “deus”, te direi que o Deus que creio e bom, o que crês, castiga, e quem castiga não é Deus, é o teu deus, um deusinho mesquinho, tacanho.
Quando me quiseres me mudar, ou me julgar, te direi: conheces a mim? Conheces a dor?
Onde estavas na noite de minha agonia?
Quando eu morri na primeira vez (depois disso mais mil) onde estavas tu?

MERDA!

2009-10-11T17:07:00.000-03:00

Ontem, varanda da casa de meu pai, discutimos sobre questões profundas, e tivemos, eu, minha irmã e meu pai, um dos diálogos mais idiotas que a humanidade conheceu. Não há exagero, a conversa me deixou intrigado quanto a sanidade mental de minha família.. reproduzo aqui mais ou menos o tom da conversa.

Vamos aos participantes.
Minha irmã, anamélia, que diz que tudo de ruim ou de bom que acontece em um país se deve à sua colonização, dizia, em um arroubo de genialidade pura, que 2+2 nem sempre resultaria em 4 (é sério!), meu pai, defendia sua tese de sempre, que os americanos não prestam e eu entro em uma conversa desse nível para falar mais merda ainda.
E isso é literal, no meio de uma discussão sobre lógica, eu solto essa pergunta:
VOCÊ COME MERDA?
Veja bem, o que queria dizer era que mesmo partindo de convenções, de premissas não comprovadas, a lógica é perfeita, não pode ser relativisada, por não comprovada. Ninguém vai discutir se é certo ou não comer merda, no entanto.....
Bom, esqueçamos dessas merdas, falemos de outras.
Lula, novela, silas malafaia, flamengo....
Vou parar, chega de tanta merda!

UM MENINO AUGUSTO.

2009-10-05T16:08:00.001-03:00

Ano passado escrevi um texto sobre lu e Denis, que perderam um filho. Dia 20 fará um ano que o bebê deles se foi. Não me contenho, apressado que sou, falo do que não posso, nem quero calar. Esse será um texto sentimental, triste não, eivado de sentimentos, e já comecei bem, segundo minha irmã, a qual começar bem implica começar chorando.
Durante esse ano me envolvi com a morte desse bebê, não entendo o porque, ou o porque de tantas lágrimas por um ser que sequer conheci. Não sei explicar, mas vou tentar.
Toda dor materna me dilacera, por ser uma coisa que não posso sentir, e o que não posso sentir, por impossível, sinto na fantasia de um poeta, ou no olhar de uma mãe que perdeu um filho.
Quando vi a expressão de dor de uma amiga no MSN, desabei. Sou muito atento a expressões, olhares e risos ou choro.
Denis eu já conhecia, lu não. Então minha irmã me pediu um texto que deveria ser consolador. Não imagino como consolar um casal que perdeu um filho, então no texto pedia que chorassem e não tivessem vergonha. Mas o que me chamou atenção não foi o choro de lu, foi o de Denis. O choro de de uma mãe, quando da morte de um filho, é tão esperado e normal que não causa estranheza, é inexorável. O do pai não. É normal que ele chore, mas não desavergonhadamente, despudoradamente, como um menino. Admirei o choro dele, admiro o chorar dos que perdem e não choram contra o mundo, choram como poetas, choram não pelo que receberiam, mas pelo que dariam, não por egoísmo de querer para si, mas pelo que poderiam doar de si, subtraindo amor de si, e, numa impossibilidade exata, mas o que se sucede com nós, humanos, subtração que multiplica, que soma, que expande, que excede. Subtrair amor de si, dando-o a outro ser, sem qualquer interesse nos faz imensos, nos faz gigantes.
Chorei muito, ouvindo a mãe desconsolada me falar do filho, tive vontade, juro, de poder trazer de volta o menino, não me envergonho disso. De dizer isso.
Disse que havia me envolvido com a morte do menino. Não, não houve isso. Para mim, o menino de vocês nunca morreu, é vida. Não faço demagogia, falo o que sinto, e o que sinto é isso. Chorei pelo Augusto de vocês, choro ainda. Uma vez disse a Denis que ia à igreja preencher vazios. Não menti. Onde vou, ao mercado, ao portão, ou mesmo onde tenho medo de me perder de algo bom, vou para preencher vazios. Vou para fugir de algo ruim de mim. E o menino de vocês (lu e Denis), me deu paz, me deu descanso. Por isso falo dele, por isso chorei e choro por lembrar as lágrimas de vocês, porque sou grato a quem me deu a mão.
Dia vinte seria aniversário do pequeno Augusto. Será doloroso para pais. Mas se consolar não posso, posso lembrar que a morte ficou para todos, a vida depois dela só para os escolhidos. Tenho consciência que não serei um, mas o filho de vocês será.

UMA ESCADA

2009-09-30T22:46:00.001-03:00

A menininha disse que quando crescer irá comprar uma escada para poder ver o pai. O pai dela morreu com 28 anos. Era um pai amoroso, muito mesmo. Então a pequena tem saudade do pai morto, e diz que subirá aos céus em uma escada para vê-lo, pois disseram a ela (à guisa de consolo) que seu pai mora no céu.
Perguntei que série ela fazia, ela não me respondeu, me via como inimigo. Tentei conquistar ela lhe prometendo chocolate, lhe oferecendo algo em troca. Escambo.
O pai da menininha morreu de câncer. Forte, rijo, com 28 anos. Corria vaquejada, puxava boi pelo rabo, derrubava um boi, levou sete tiros e não morreu, é sério, sete tiros matam um elefante, não matou o vaqueiro. Um câncer o matou.
Vendo a menininha sofrer a morte de seu pai, vendo ali aquilo, eu contive o choro, contive mesmo. Porque se estivesse sozinho choraria intensamente. Choraria porque sei, e como isso me aflige! Como me desespera! Que meu pai quando morrer não poderei mais ver ele, mesmo comprando uma escada. E meu filho não poderá mais ver-me, quando puder comprar por si uma escada.
Vivemos como aquela menina, nos enganando a cada dia, sonhando com uma escada, uma escada que não virá, e ainda que venha não resolverá o problema.

VIVA O DIA DE HOJE, O QUE PENSO HOJE, O QUE FAÇO HOJE E É PARA O BEM. VIVA MEU PAI, MEUS AMIGOS, PITOCUDO, A MIM. VIVA À VIDA. BRINDE-A, SAUDE-A, AGRADEÇA PELO DIA DE HOJE, POR ESTAR LENDO UM TEXTO IDIOTA, POR SE COÇAR, POR TER FOME, POR TUDO QUE TEM, TEVE OU TERÁ. AGRADEÇA IRMÃO, DOBRE O JOELHO. REZE, CHORE. PORQUE EM ALGUM TEMPO, MENOS DO QUE IMAGINA, VOCÊ SERÁ PÓ.

INDIFERENÇA

2009-09-30T03:28:00.001-03:00

Não é pessimismo, nem descrença, é mais vazio e fundo, é indiferença.
É mais que solidão, menos que morte, é saber-me entregue à própria sorte.
Podia ser descrito, se houvesse disso um motivo, ou impulso, como inércia, mas não é inércia, é mais que isso, é morte.
Quisera estar triste, quisera arrependido, mas já nem disso sou capaz, do choro ou medo.
Bom seria ser ateu, ou mal, ou santo. Não creio em nenhum deles, crendo no meio, com dúvida e deboche.
Não é lamento, nem outra coisa de sentimento, é descritivo, como um legista.
E não quero outro jeito, nem ser um “novo homem”, só ouvir histórias, só matar a fome.
Não posso ser o que quis, que eu seja o que sou. Somente eu, sem diabo, sem deus. E que minha dor seja aliviada, minha alegria contida, e siga assim a vida, vida minha, minha vida, querida e continua, lenta como meus gestos, linda e breve, como a beleza de uma jovem puta.

O POETA DOS POETAS

2009-09-29T13:12:00.001-03:00

QUEM NÃO ADMIRA OS POEMAS DE MARCELO NOVAES SÃO IMBECIS, MEDÍOCRES, ANALFABETOS, OU TUDO ISSO NUM KIT.
NÃO DIGO MAIS NADA, OS POEMAS FALAM POR SI.

A mulher verde

MARCELO NOVAES

Quando a mulher verde
Surgiu, no meio do fogo que
Crepitava, parecia-se mais
Com a morte

Seu uivo agudo, escuro,
Escarlate, fez lembrar
Manada de búfalos
Quando foge.

O som do desespero:
A espera eterna do eterno
Passageiro.

A mulher verde, em seu uivo
E em seu cheiro de enxofre, fez
Lembrar do verbo, quando sofre
O sonho ausente: íris sem olhos,
Tronco sem membros, boca sem
Dentes,

Dorso membranoso,
como o de um lagarto;

timbre e dicção
de dar nos nervos.

Wellington Guimarães
“Faz lembrar do verbo quando sofre o sonho ausente”

Não existe poesia cerebral, lógico que todo poeta é cerebral, mas poesia cerebral não existe. Quem diabos vai entender pela razão um poema? Mar não tem fios nem fins. Luz não tem franja e sapos não sabem de nada.
A apreciação do poema é irracional, demente, idiota mesmo, mas quem o faz tem de ser cerebral para embotar a racionalidade e fazer o leitor ter convicção absoluta que delimitou o fim do mar, que viu uma franja na luz e era branca, e que sapos sabem, tem consciência dos próprios saltos ou pelo menos do processo da coisa.
Agora, volto à frase acima, Há frases que o cara pensa: essa aí eu gostaria de ter formulado.
Outras, como essa tua, que o cara (eu) acha tão genial que não cogita essa possibilidade. Entenda, não estou me dizendo burro, ou incapaz de formular uma frase inteligente, ou genial como a de acima, mas o que digo é que meu pensamento não se dá conta de coisas alheias que lhe são sentidas, mas não expressadas.

2009-09-28T15:59:00.002-03:00

O FILHO DE C(K)AROL

2009-09-25T23:40:00.001-03:00

Poucas coisas me deixaram tão preocupados ultimamente quanto o filho de Carol, ou karol, ainda não sei. E hoje, me dando conta da nobreza do sentimento que tive, e do desinteresse do meu gesto, e de tudo o que cercou ele, me orgulho de mim.
Não, não é por cabotino, menos ainda ser freqüente, foi um rompante, admito, mas foi honesto, foi orgulho para mim, foi admirável.
O que fiz de tão bom?
Fui humano.
Desinteressado e humano.
O que fiz?
Não interessa, mas fiz, não por outra coisa que não carinho, não amor.
Amor?
Sim, amor não de homem, amor por gente, pela alegria de ver um filho restabelecido.
Olha, fiz parte da alegria de uma mãe. Fiz parte de um sorriso de uma criança. Fiz parte do amor de Cristo.

MARCELO NOVAES

2009-09-18T01:22:00.002-03:00

Marcelo Novaes escreveu “o escudo, o elmo e a sobra.” Uma obra de arte. Postei aqui duas vezes este poema, postarei sempre.
Há dois tipos de seres, só isso, não mais que isso. A saber: os cretinos e o não cretinos.
Qualquer ser humano normal, que seja minimamente letrado, ao ler o “escudo... ,” e não ficar pasmo, tem pouco o que se dizer dele. Ou nada.
Marcelo diz, e com razão, que não é autor de um poema só. De fato, os poemas dele são muitos, bons, geniais.
Mas sem delongas, como diria..., bom, ninguém usaria uma palavra dessas.
A insistência no poema não é oriunda (agora deu a peste!) de nenhuma espécie de predileção por autor, ou coisa que o valha, tivesse sido escrito por qualquer poeta eu adoraria, e se eu não gostasse do autor (não é o caso), e se detestasse tudo que fora escrito pelo poeta (menos ainda) conservaria todo o amor que tenho por esse poema e pelo seu personagem ambíguo, inviesado, visceral.
Este poema é o máximo que concebo quando penso em arte.
Arte, na minha cabeça, é uma realidade subjacente, uma realidade colorida, com coloração pessoal. Há os que prefiram o preto, ou o azul, outros o rosa. A arte é isso: imprimir à realidade um caráter pessoal, um valor que transforme o azul, que é só uma cor, em um azul superior. Um azul verdade.
Ao poema:

O ESCUDO O ELMO E A SOMBRA

Para Wellington

Ele fermenta a partir das uvas
Pretas, dos bagos pisados das
Uvas pretas

E dele eu me embriago
Não bebo como ensinou
Teofrasto, cortando o
Vinho em água, ou em
Carne antes degustada.

Não, eu me embriago
De verdade. Eu visto
A máscara que me
Distorce, e ela me
Cola ao rosto.

Eu fermento e me contorço,
A partir dos bagos pisados.

Eu sou o filho mau gerado,
Que bebo e copulo bebo e copulo
Bebo e copulo e bebo, sem fim,
Para compensar a falta de amor
Do ato que a mim
Me gerou

Eu sou o filho do estupro.

Eu sou o pária exilado em mim,
E tenho sede de amor.

Por isso bebo e copulo bebo
E copulo e bebo, e a máscara
Me cola ao rosto, compacta,
Sem alívio.

O meu caminho é cheio de
escolhos, o meu vigor e meu
amor próprio, sem o álcool,
são tais quais o movimento
ondulatório de um peixe morto
e o desejo sexual de um defunto.

Sem febre e fogo
Eu sou um dejeto.

Que se derrame, sobre mim,
Então, o vinho tinto ou o vinho
Branco, como o esperma se derrama
Sobre o óvulo que era infecundo no útero
Murcho, mas que inchou ao sofrer abuso.

Porque bebo, eu
Posso!

Porque bebo, agora
Vivo!

E parece de menos que eu prossiga
como um ébrio se assim existo,
ao menos.

Se não gosta disso,
Dê-me, então, uma
Escolha, ou um gole,
Dê-me um copo ou
Um colo onde eu
Me encolha,

Dê-me olhos que me tirem
O véu que nublou o mundo.

O mundo já tão nublado por
Bruma véu gaze febre e fome,
Por um cortinado em torno de um berço abandonado.

Dê-me um gole!
Somente mais um gole!
Eu estou aqui pra te dizer que
Estou aqui, cambaleando, mas
De pé.

Quisera eu nunca ter sido
Pra não te constranger na
hora do casamento.

Eu vim aqui pra te dizer
isso.
Eu vim aqui pra me casar
com você.

Salve-me de mim, se por acaso
Podes.

Eu já não sei o que fazer.
Tente me compreender
Quando insisto que, para
Mim e por mim mesmo,
Não encontro meios. Só
Por Cristo, e por você,
Talvez.

Eu vim aqui para dizer
Que não sei se posso,
Sóbrio.

Eu vim aqui para dizer
Que me assusta o ócio,
Ainda que eu nada saiba
Fazer.

Respeite o meu desejo
De silêncio, que reside
E dorme bem no meio
Do meu medo de ouvir
O silêncio entre os teus
Seios.

Eu vim aqui para dizer
Que estou aqui, ainda
Que pareça alheio,
Bárbaro, nômade.
Errante, estrangeiro.

E sou.

Mas quero te dar um lar
E dá-lo a mim.

E devo ser, talvez, mais
Do que esta máscara de bêbado, ainda que,
Quando a tire
De mim,
Eu nada
Me saiba.

Mas eu estou aqui,
Tremendo dentro de mim
Mesmo, essencialmente três:
Palavra, alma e

Máscara.

E eu vim aqui pra te entregar
Meu medo, junto com a aliança
Que perdi no caminho.

Esse medo expresso nos meus
olhos baços, que te parecem
lindos, que você acha lindos
quando eu não
bebo.

Mas ontem e hoje e sempre,
Que eu me lembre, eu bebi,
E copulei e bebi e copulei e
Bebi e copulei,

Para sentir uma nesga
Do amor que, talvez,
Esteja em
Ti.

Mas ontem te traí,
Devo dizer,
Aqui.

Por isso, releve a minha
Embriaguez, pois te confesso
Em público o erro, nessa centésima
Trigésima vez, nesta hora em que expresso
Todo meu arrependimento e minha fraqueza,
De joelhos.

Eu sou o mendigo,
Você a senhora
De meu destino.

Eu sou o exilado
Em toda terra que
Piso,

O bandido,
O arlequim,
O bandoleiro,

O trágico,
O palhaço.

Eu sou o outro filho de Dioniso,
O que implode em vez de disparar
Tiro.

Eu sou aquele que sofre e faz sofrer,
Sem encontrar gozo ou alívio.

Eu sou o pária expulso do corpo e do
Riso.

Eu sou o meu desgosto o teu desgosto
Aqui expresso, de joelhos, patético,
Farsesco, fraudulento, estrangeiro
Para ti para mim para os outros,
Em meu próprio casamento.

Eu me contorço e fermento,
Copulo e bebo e copulo e te
Traio e copulo e bebo, mas não me contento,
Nem me conforto.

Eu sou um outro de fora
Que veio habitar o dentro,
E não foi aceito.

Meu ponto fraco é inteiro
E eu mesmo sou pedaço.

O que eu seguro me escapa pelos
Dedos, como a aliança de casamento
Que eu perdi, a esmo, no caminho.
Porque nem sigo reto, porque me
Inclino sempre à direita, como um
Escritor que está ficando
Cego.

Eu sou um rosto a ser descoberto
Por tuas mãos, por teu beijo, por
Teu afeto.

Eu sou um ébrio que pareço um
encosto,

um mendigo que pareço pedir
teu sacrifício e tua falta de
sono pra me esperar
chegar enquanto
nunca amanhece,
quando o sol se
esquece de
acordar.

Eu te trago a dúvida

Eu faço dívidas.

Talvez seja essa a outra
coisa que te aterrorize
além da aliança que
deixei cair. Eu faço
dívidas, e você
não quer
dividir.

Em contrapartida,
Quando eu empresto, não
Me pagam. Eu sou tido por
Desonesto, quando sou fraco
E desonesto. Os dois. É mais
complexo. Eu sou o negativo do que pareço. Mas não sou
vingativo.

Eu não atiro, eu não machuco,
Eu não lincho, eu me desmancho
E cedo e choro, à beira da sarjeta
E do abismo, e prometo aos que
Passam o que não tenho.

E chamo amigos,
Porque os quero amigos,
Os que não
Conheço.

Eu conto história de um
Passado que eu invento,
Talvez pra parecer um outro,
Completamente outro, eu que
Sou sombra, elmo e
Escudo.

Eu que sou roto, quase
Afogado em álcool.

Eu não tenho critérios,
eu não tenho os meios,
Eu não sei ler os instrumentos
Aéreos para me sentir elevado quando bebo,
Para me sentir inspirado leve alado enlevado
Com o fogo que, em mim,
Fermenta.

Eu sou balão à deriva,
sem bússola, sem para
-quedas.

Eu sou o herói pára-raios
Sob a chuva, o filho frágil
Que não se sustenta,
Entregue à borrasca.

Eu sou lilás, mas nefasta,
Coberta com crosta negra,
Calcinada.

Eu ofereço espetáculo
Gratuito, quando tropeço
Na calçada, quando peço
Um troco ou
Um trago.

Eu estraguei a vida de muitos
E a minha própria.

Eu me dei a mim mesmo como
Oferta inóspita.

Cantam contam cantam a minha
História a minha ânsia a minha perda
No coro da tragédia
Grega.

Eu sou o que vaga entre os mortos, em
Vida.

Ainda assim, eu estou aqui para dizer
Que estou aqui mesmo, para dizer que
Sim e que te aceito, mesmo tendo
Perdido nossa aliança de
Casamento

Faça-me potável, não mais ébrio e
Sujo, faça-me querido, faça de mim
Sair um homem inteiro, o homem bom
Que possa estar embutido.

Faça-me sorver teu sim como um remédio,
E salva-me de mim mesmo,
E me dá abrigo.

Dê-me a carne e o pão, dê-me a tua carne
E me tire o vinho, pois não sei ser são sorvendo
Fogo não sei adoçar o fogo alisar o fogo acariciar
O fogo amansar o fogo que me dói por dentro.
Sopra, então, em mim o teu alento.
Mistura um pouco do teu vento
E do teu óleo bento no meu beijo
Azul noturno.

Eu sou um ébrio e eu me contorço
e fermento e existo como um escolho
como um obstáculo na vida dos que eu
escolho.

Abra o olho, meu amor. Ou melhor,
Feche os olhos pro meu beijo escuro.
Nem eu mesmo sei bem o que quero.

Eu sei o que não posso. Eu sei como me
Pareço: como novilho ou lobo preso no
Emaranhado espesso de arbustos com
Espinhos negros.

Eu me pareço assim, sozinho, mesmo
Com você.

E ainda que eu queira e teime e trema
E me exprema e me ajoelhe, sinto que
Você não poderá dar jeito nesse meu
Fundo vermelho sobre negro.

Eu sou complexo em mim mesmo,
Vermelho azul e negro. Nigérrimo.

Eu sou o pária dos párias,
Um cão mordendo um pedaço de
Madeira.

Então, não se case! Acorde!
Enterre-me ali mesmo, ou
Deixe-me à beira do abismo,
E não deixe de plantar por perto
Um cepo de videira!

E que todas as montanhas sejam minhas!

E que não haja mulher que me queira!

Vou-me embora a pé, andando em curvas,
Como cheguei. E te peço, por mais que te pareça
Estranho: não me procure mais, me esqueça!
Eu estarei chorando girassóis como sempre fiz,
Na sarjeta.

Você não me quer mais,
Porque não me quer
bêbado. Eu sinto.
Vejo nos teus olhos,
tens medo do vinho
e do absinto.

Você não pode comigo.
Não creio que jogue a corda no
Fim do poço sem fim sem cair junto.
Nem que possa tocar alcançar a dor
Que mora em mim como um filho
Dorme ao
Relento.

Você não pode comigo, para viver ou
Morrer comigo, de joelhos, com o punho
Fechado sobre o peito, rezando aos monstros
Do caos primeiro.
Não podes me acompanhar
Na noite de mim mesmo.
Eu não creio!

E cuspo aqui no chão, agora, em frente ao altar,
Para expressar meu desprezo por tua compaixão!
Pode você suportar um eclipse do sol com o olho aberto?

Duvido!

Deixo-te aqui! Cala-te! Para de chorar!

Pode você aplacar os poderes do inferno,
Sem se deixar fulminar?!

Eu sou o bago pisado da uva negra,
E o peso do pé que me pisou você
Não suporta,

Nem dividir minha ânsia, meu andar
-sem saber, meu frio que não encontra
Calor, meu calor que nunca amansa.

Duvido! Quem é você?! Pote de
Lágrimas e náuseas com presunção
De Madre Teresa, ou Nossa Senhora?!

É você divina ou metade divina, ou é
Metade vermelha verme e azul noturna,
Como eu sou inteiro?!

Você não pode seguir em paz com satanás
Do seu lado. Você não é santa, não me engana.
Não se faça de ingênua à cabeceira de minha cama.
Quando eu te conheci nem virgem mais era, nem fui
Eu que te fiz mulher! Como perdoar você, me diga?!
Como me perdoar por querer me casar com você?!

Só indo embora...

Eu devia estar bêbado quando te
Encontrei na noite virulenta sem luz e sem fogueira.
E eu já quase estava a me comprometer com você,
Com tuas ambivalências, com tua prepotência,
Com tua arrogância de imaginar poder salvar
Alguém. Teu lugar é o da pergunta, e não o de
Me dar respostas, cadela imunda e preguiçosa!

Eu sou teu rei, mesmo ébrio, porque te faço
Parecer sã e boa, quando o que tu sabes
Fazer mesmo e de melhor é dormir com os
Meus amigos e com os que me desprezam!
Então, diz pra mim, como amar a ti?!
Pedes muito a mim, que mude. Eu,
refugo de mim, desde a origem.

Minhas costas doem, meu estômago
Chora e enjoa, mas quer mais um gole.
Só mais um copo ou dois. Prove agora
Que me ama, saia daqui e me acompanhe!
Beba comigo, mesmo que seja só por mim!
Duvido, manequim de Madre Teresa!

Duvido que possas comigo, sempre em
Metamorfose, como Raul Seixas, sempre
Fora de mim e mutante para me sentir mais
Vivo! Você é frágil, tola, arrogante, jamais
teria sobrevivido ao fogo que eu bebo!
Eu conheço o vinho! Eu conheço o
Sofrimento!

Você conhece a mim e o arder sem fim
De um desejo inquieto?! Duvido!

Tenho pena de ti. Pena, não, tenho nojo
E desprezo por vocês dois, e de mim mesmo.
E você também tem nojo e medo de mim,
Não me negue, vejo no teu rosto!

Está aí exposto, na frente do padre e de
Todos! Não se ausente, não seja covarde
Como eu tenho sido, Antes que seja tarde!
Confronte-me! Confronte-se comigo!

Se me ama tanto assim, corra atrás de
Mim sem se desesperar! Não aceito
Mulher sem postura! Eu sou bêbado,
Mas tenho os meus critérios! E você não
Pode comigo, nem com o que eu sinto e
vejo. Você não pode suportar os cem cavalos
negros de São Tomás de Aquino
com seus cascos cinzentos, que cavalgam
sob o céu e sobre o vento, você não pode
com esse galope de cem cavalos coriscando
raIos, nem o sol negro, nem o
olho mau de Deus, nem tudo o que conheço,
sem sentar numa cadeira deitar-se numa cama
e pedir
arrego!

Você não aquenta o galope de cem cavalos
Irados sobre a cabeça! Então reconheça e se
Despeça. Vou-me embora! Eu que sou três:
Copo, palavra alada e alma. Eu que sou três,
Também: sombra, escudo e elmo.

E se me despir,
Será longe daqui.

Marcelo Novaes

NÃO GOSTO DE COVARDES

2009-09-17T19:50:00.003-03:00

NÃO GOSTO DE COVARDES, DOS QUE SE QUEIMAM EM GELO, DOS QUE ACHAM ÓTIMO A MERDA QUE TEM, DE QUEM ESCONDE-SE DE SI, DOS MEDÍOCRES.
PREFIRO O FOGO, A FÚRIA, O JOGO, À FRIEZA DAS NOITES EM BOM TETO. PREFIRO O FURACÃO, O INCERTO DO LANÇAR-SE AO RIDÍCULO DO NÃO TENTAR POR RECEIO DO ERRO. ERRO, MAS COMO HOMEM, NÃO BUSCO SANTIDADE, NÃO CREIO EM SANTOS NEM PASTORES, NÃO GOSTO DE BANHO MORNO, NÃO TENHO MEDO DO INFERNO E ATÉ GOSTO DO INVERNO.
MAS GOSTO, E TANTO SE ME DÁ QUE ACREDITES OU NÃO, GOSTO, E COM UMA INTENSIDADE IMENSA, QUE NÃO PODE SER SENTIDA E POR ISSO E RECHAÇADA POR TODOS. SOU ATOR?
MENOS QUE OS QUE ACHAM QUE SOU.
QUE SE DANEM OS QUE PERTENCEM A GRUPOS, SEITAS RELIGIÕES, AUTARQUIAS, MÁFIAS, OU QUALQUER AGLOMERAÇÃO.
SOU EU, SOU ÚNICO, IMENSO E PEQUENO EM MIM, DEUS DE MIM MESMO, ABSOLUTO EM MINHA FRAGILIDADE.

SOU O VATE, MINHA COR?

ABACATE!

XÔ SATANÁS!

2009-09-16T02:01:00.002-03:00

Eu escrevo mal, ou melhor, não sou poeta. Marcelo Novaes escreve pra caralho, é injustiçado, eu não. Não sou idiota o suficiente para me achar poeta, sei de mim.
Apareceu um seguidor de blog aqui, nesse insípido blog, cujo nome é “antologia poética”. Fiquei lisonjeado, pensei: os poetas tem vida eterna, sim porque os que prestavam estão mortos (com exceção de Novaes). Pois bem, o título pretensioso como um doido que se diz Nero, me levou a poetas (?) ridículos. A esses peço: se mandem! Não gosto de porcaria.

À MIRSE:

Te amo, boba.

À MARCELO NOVAES:

Um abraço.

E SALVE O VASCO, O BLOG DO MOACY, A PROLOPA, A UMA PORRADA DE OUTRAS COISAS, QUE NÃO DIGO POR PREGUIÇA.

2009-09-15T05:59:00.002-03:00

KAROL OU CAROL?

2009-09-14T04:27:00.003-03:00

ELA QUER CONHECER MEU FILHO, CONHECERÁ.

QUER VER FILME COMIGO, NA MINHA CASA, COMENDO PIPOCA, FAREMOS ISSO.

MINHA AMIGA, QUERIDA, DISSE-ME COISAS QUE JÁ OUVI, COISAS QUE EU ADORO OUVIR, E QUE QUASE ACREDITO.

FOI PAGA, MAS NÃO PARA O QUE FEZ.

PAGUEI, MAS NÃO PARA SENTIR O QUE SINTO.

GANHEI UMA AMIGA.

SOU ATOR

2009-09-09T00:53:00.001-03:00

não finjo muito tempo, sou ator não mentiroso. E saiba a diferença, o primeiro pode chorar com o personagem que cria, o segundo não.

Há entre o ator e o mentiroso, uma abismo, um imenso divisor. O ator pode fazer-se de bêbado mesmo abstêmio, mas precisa conhecer os mecanismos do bêbado, seus sestros, sua impostação de voz, seu tombar. Mesmo o pior ator tem de já ter visto um bêbado para interpretar um.

O mentiroso não se guia por verdades (oh!) o ator sim, ainda que subjacentes, ainda que mentiras.

Sou ator, não sou mentiroso. Preciso de um resquício de verdade para formular minha mentira. Ou seja, preciso de um suporte à minha dor.

Sou ator e não minto quando te digo que fui à lua, ou quando choro, ou faço charme, ou choro contigo, ou dentro de ti suo e te digo coisas como brasas, ou ainda quando creio crer, e nesse processo chego a fé total, ou talvez descrença, ou o vazio.

Sou ator e não minto, e mais medo tenho disso do que se fora mentiroso, porque a mentira é prática, o palco não. E tenho em mim, sou ator, lembra? Personagens, vilões e heróis. Um que te comove de tão delicado, outro que joga, que quer ferir tudo. Um que só quer teu colo e tua música, outro que quer só estar só, em uma praça, em um bar, com mil putas, porque tem medo.

Nunca menti, interpreto. Prefiro o herói ao vilão, e entenda uma coisa, só uma, mais nada, o ator ama, o mentiroso não, o ator pode fazer só bons papéis, o mentiroso não, o ator precisa de um bom diretor.

JESUS CRISTO

2009-09-07T07:16:00.001-03:00

Do que já foi dito, pelos sábios, pelos burros, pelos grandes generais, pelos poetas e pelos práticos, por quem é místico ou pelos cartesianos, por blogueiros e gente normal, fica o ensinamento de Jesus Cristo: amai-vos uns aos outros como eu vos amei.

Se só tivesse vindo à terra dizer isso, se não tivesse feito milagres (ele fez, andou sobre o mar, fez cegos enxergarem…) bastaria para ser um momento de luz intensa.

O que faz essa frase um milagre, uma frase de um Deus, é sua condensação dos tempos, dos dogmas, do próprio Deus.

”EU SOU A VERDADE, O CAMINHO E A VIDA.”

JESUS CRISTO

Google

QUEM NÃO VIVE TEM MEDO DA MORTE

2009-09-03T04:16:00.004-03:00

CHICO BUARQUE:

“De todas as maneiras
Que há de amar
Nós já nos amamos
Com todas as palavras feitas pra sangrar
Já nos cortamos
Agora já passa da hora
Tá lindo lá fora
Larga a minha mão
Solta as unhas do meu coração
Que ele está apressado
E desanda a bater desvairado
Quando entra o verão

De todas as maneiras que há de amar
Já nos machucamos
Com todas as palavras feitas pra humilhar
Nos afagamos
Agora já passa da hora
Tá lindo lá fora
Larga a minha mão
Solta as unhas do meu coração
Que ele está apressado
E desanda a bater desvairado
Quando entra o verão”

WILLIAM SHAKESPEARE:

“Nossas dúvidas são traidoras e nos fazem perder o que, com freqüência, poderíamos ganhar, por simples medo de arriscar.”

JESUS CRISTO:

“QUEM NÃO SE JUNTA COMIGO, ESPALHA”

MEFISTÓFELIS, SATANÁS, CÃO, DIABO, CAPETA, COISA RUIM..., NO LIVRO DE GOETHE:

“AQUILO QUE AOS SENTIDOS PRAZ, EM UMA HORA MAIS DESFRUTARÁS QUE EM TODA A VIDA”

Guimarães Rosa:

É preciso sofrer depois de ter sofrido, e amar, e mais amar, depois de ter amado.

WELLINGTON GUIMARÃES:*

“QUEM TEM MEDO DE CAGAR, CHUPE SORVETE.”

• A frase não é minha. É corrente aqui no nordeste, achei apropriada ao quero dizer.

SOU COVARDE.

2009-08-26T23:34:00.000-03:00

Pitocudo é vascaíno. Isso ele não pôde escolher, eu lhe obriguei. Tenho comigo que ele pode ser o que quiser pela vida(dentro da lei, lógico) o que ele for eu aceito. Respeito cada escolha dele, mesmo as que eu julgar erradas, mas time não, isso não é permitido a ele. Mas como disse, ele é vascaíno, com tudo de bom que isso pode ser.
“O vasco é o time da virada, o vasco é o time do amor”

O Vasco tem quatro títulos brasileiros, três sul-americanos, mais de vinte cariocas, rio-são paulo, o diabo. Poderia se gabar, se vangloriar. Não o vasco não quer ser o melhor, o vasco pe o time do amor. Isso é lindo, isso faz a glória vascaína.
O vasco caiu, está onde não lhe cabe, está na segunda divisão. Nunca havia caído, caiu. A torcida vascaína viu o time cair, eu vi, doeu, muito. O vasco lidera a segunda divisão, subirá, isso é fato. Os vascaínos dão e deram apoio ao vasco. Sábado passado eu fiquei entre alegre e abobalhado, mas sobretudo maravilhado. O causo eu conto como o causo foi.

O machão da gama colocou quase 80 000 pessoas para assistí-lo, não decepcionou, detonou o adversário, o ipatinga. Tudo bem, o ipatinga não é nenhum real madrid; mas que fosse, vendo aquilo, um time na segunda divisão, colocar 80 000 rebaixados para gritar que o vasco é o time da virada. Isso assusta.

Disse “assusta”, vamos ao que me assustou em minha sala. De frente da tv estávamos eu, pitocudo e meu sobrinho. Fico calado, meu sobrinha fala, e pitocudo se mete a toda hora com seus comentários impertinentes. De repente olho pra ele, fico estupidificado, a camisa que ele está é uma camisa do vasco antiquíssima, que foi de meu pai, foi minha, agora é dele, e na camisa está escrito: pequenos vascaínos. Era de uma torcida organizada do vasco.
Quando eu morava no rio, tivemos altos e baixos financeiros, meu pai esteve bem, morávamos bem, no tempo do meio, quando meu pai chegou foi para uma favela, onde nasci, depois comprou uma apartamento, teve de vender, fomos para a travessa laurinda, onde percebi que duas coisas.
Uma: eu sou um desastre em qualquer jogo, de azar ou de criança. A outra: eu amo de maneira exagerada e tenho um imenso medo de ver quem amo morto.

O tempo nunca me levou ninguém que eu amasse, nunca fui submetido a isso. Não sei sofrer, sou covarde.
As vezes, menino que sou, fico com raiva dos que amo porque roçam a morte em sua fímbria (cabral de melo neto) , e peço, peço não, exijo:
Não morram, senão vou ficar de mal.
NINGUÉM QUE EU AMO VAI MORRER!
NUNCA!
NÃO DENTRO DE MIM.

ABOBRICES

2009-08-22T03:25:00.002-03:00

TEM COISAS QUE SÓ A NOSTALGIA OU A BURRICE EXPLICAM. QUEM É MELHOR, ZEZÉ DI CAMARGO OU LUPCÍNIO RODRIGUES?
OS DOIS SÃO ÓTIMOS. MAS ZEZÉ SÓ SERÁ RECONHECIDO PELOS NOSSOS GENIAIS CRÍTICOS, QUANDO O POVÃO O HOUVER ESQUECIDO.

REINALDO AZEVEDO RIDICULARIZA CHICO BUARQUE. NÃO GOSTAR DO CHICO É UM DIREITO DELE E DE QUALQUER UM; RIDICULARIZÁ-LO É RIDÍCULO.

PORQUUE DIGO ISSO?

FALTA DE ASSUNTO, SÓ ISSO.

ESTOU COM UMA GRIPE QUE NÃO QUER IR EMBORA, DIZER-SE-IA, SE VERDADE FOSSE, QUE ATÉ MEUS RESFRIADOS SE APEGAM A MIM.

OS VASCAÍNOS CANTAM: "EU VOU SUBIR, EU VOU SUBIR, EU VOU SUBIR!"

OS DO FLUMINENSE: CAI CAI BALÃO, CAI CAI BALÃO...

CERTO, NINGUÉM É OBRIGADO A LER ISSO. CLARO, PERFEITO. MAS AQUI NA NET VALE TUDO. MENOS HOMEM COM HOMEM, COMO QUERIA O TTM.

VOU NO GOOGLE PROCURAR PIADA IDIOTA, ESPEREM.

NÃO FUI AO GOOGLE, NEM SEI SE O CERTO É FUI NO GOOGLE OU AO GOOGLE. MENTIRA SEI SIM, FUI "AO".

O BICHO DE HOJE É GATO. DEZENA 56, CENTENA 156, MILHAR 1156.

AOS MEUS LEITORES E LEITORAS QUE SE ESPALHAM PELO GLOBO, UM ABRAÇO.

ROMÁRIO VAI VOLTAR. ODEIO SAUDOSISTAS. MAS QUEM SABE ELE NÃO É CONVOCADO EM 2010?

LANÇO AQUI A CAMPANHA QUE MOBILIZARÁ O BRASIL:

MESMO ANCIÃO, ROMÁRIO É SELEÇÃO!

LULA PEDE RESPEITO AO PASSADO DE SARNEY. E EU FICO PERPLEXO. QUAL A IDADE EM QUE PODE SE COMEÇAR A ROUBAR?

2009-08-17T06:57:00.001-03:00

Quando se fala que Caetano não é tão bom quanto foi, ou compõe sem inspiração de outros e áureos tempos, deve-se observar que isso é uma decorrência do tempo, e que é independe da vontade dele. O que depende da vontade dele, e o que fez dele o melhor de sua geração, é uma vontade de não repetir, de criar, de não usar formulas de sucesso, isso faz dele o melhor, o mais original, o cara. As vezes erra, outras acerta, mas o erro do que tentou acertar, do que deu o melhor de si, do que tentou, não é erro, ou é, mas um erro que redime, que enobrece, porque tentou o acerto.

SALVE CAETANO VELOS, QUE ESTÁ LINDO, MENINO, E LINDO.

BATMAM

2009-08-14T02:17:00.001-03:00

Li a reportagem da veja sobre computação em nuvem, depois vi "o agente 86" e "Batmam", na tv. sempre achei o Batmam melhor que o agente 86, naquela época primeira, a de minha infância, onde o homem morcego era dublado por um canastrão, interpretado por um canastrão, filmado e pensado e executado por canastrões, e visto e adorado por milhões de canastrões no mundo todo.
Os ridículos do Batmam, com seus gordos atores, que hoje soam fracotes, mas na época, antes de anabolizantes, personal trainings (vai assim mesmo), e antes da medicina esportiva evoluir o tanto quanto evoluiu, eram os fortões. Seu roteiro precário, auto explicável, e mesmo quando era mudo, aquilo, para mim, é infinitamente superior a imbecilidades como "missão impossível". E por qual razão?
porque no Batmam, diferentemente dessas megaproduções americanas, havia dimensão do ridículo, do absurdo daquilo. O agente 86 é menos um seriado que uma ridicularização do próprio seriado. Você vê o tempo todo um deboche, um humor ácido contra sí mesmo. ninguém tenta convencer a você que existe um Tom Cruise que pilota aviões, é fiel à esposa(unica!!!!!!!!!!!!), bom carater, educado, forte, honesto, etc... , o ser humano nascer com um rosto daqueles já é um milagre em si, ai vão tentar aprimorar um milagre. é demais.
Falei de casos específicos, mas aplico ao geral, qualquer coisa levada à sério demais, descamba para o ridículo, o ridículo, a ironia, o deboche, são ferramentas imprescindíveis de quem quer comunicar algo. Jesus Cristo, usa de exageros cômicos para falar de coisas sérias, quando diz indagativamente, mas com clara intenção afirmativa, que um pai humano, com defeitos, com todas as misérias do humano, não daria pedras a um filho que pedisse peixes, que dirá Deus. Jesus sabia da força do humor e do exagero para comunicar algo, então usou desse expediente de forma genial, quando queria comunicar-se com seus espectadores de então e de sempre; conseguiu. Mas ele sempre consegue. sempre conseguirá.

2009-08-12T04:58:00.002-03:00

MIRSE ME MAND.OU ESSE TEXTO NO DIA DOS PAIS

Well, um anjo me pediu que lhe desejasse UM FELIZ DIA DOS PAIS e resolvi fazê-lo assim:

Se eu tivesse que escolher um pai

Um pai que ri do meu ronco e acorda me beijando

Um pai que desde cedo lê João Cabral para mim

Um pai cheio de urgência de me amar da melhor maneira

Um pai que pensa nos intervalos da minha vida

Um dia ele falou naquele negócio lá que ele escreve:

Porque iam acabar minhas férias e eu ia voltar pra casa:

“nesse intervalo talvez ele chore; nesse intervalo talvez ninguém o console”

Um pai que me defende e me repreende em minhas bobeiras

Um pai que passa noites montando o meu PC, o melhor

Um pai que vê meus defeitos e qualidades em detalhes

Que reza junto comigo e não ri. Se errar, me deixa errar

Assim é meu paizão, vulgo Zé Roela, ou qualquer nome

Que eu queira lhe chamar, ele sempre traduz como AMOR

Ele nem sabe que percebo seu sofrer o o quanto me dói não saber o que fazer

Penso assim, lá nos pensamentos meus: meus amigos têm pai

Eu não, eu tenho um Deus.

Porque entre ele e eu é a chama que existe. A sarça que arde

E insiste em permanecer. Meu pai, meu orgulho, meu querer

EU TE AMO, PAI

PITOCUDO

2009-08-07T01:38:00.004-03:00

NÃO MORRE NÃO!

Homem pode gostar de outro?
Sim, claro, deve ser assim.
Pretos são bonitos?
Tanto quanto os de qualquer cor, desde humanos.

Caetano faz hoje 67 anos, amo-o agora, amarei sempre. De há muito não o tenho como mito, lenda, ou bobagens com as quais nos acostumamos a sacralisar o profano, tirar dos nossos ídolos a condição de homens, de seres normais, como tu e eu. Há anos percebo seus defeitos, suas falhas, musicais, pessoais, sua distância do sagrado, sua proximidade comigo.
Sim, a lenda é um homem, só isso, mas nada. Caetano é o tempo, o meu tempo, minha vida, ou um pedaço dela.
Não me tornei um anjo depois de conhecer o baiano, mas devo a ele uma grande parte da pequena parte boa de mim.

E arrisco um poema, um poema de amor, um texto que não pode ser considerado poema, se poema é criação artística, e o critério é o de um texto bem escrito, formal, enxuto, de um poeta. De um poeta puro polindo esqueletos. Mas não sou poeta, se poeta é quem escreve bons poemas, ainda que frios, como os de joão, se poeta tem de ser bom inventor, porque não sou inventor. João via poemas lindos em ovos de galinha, ou até mesmo nas fezes, e eu não sou joão, nem poderia, nem quereria, sou eu. Não sou poeta, se a definição do poeta for poeta escritor, poeta profissional, isso não sou, nunca serei. O que admiro nos poetas, todos os que admiro, é a capacidade de inventar sentimentos, de criar dores forjadas, e de tomar emprestado uma alma que não é sua, uma alma que não é de ninguém, a alma da alma.
Mas sem justificativas, que não justificam nada, vamos ao poema.

É melhor apreciar, reverenciar, admirar o mito quando ele está vivo, não gosto de mitos que não andam, que não gargalhem, e que não falem merda. Gosto de mitos, de lendas, de reputações como a sua, vivazes, errôneas, falhas, humanos.

Não haverá poemas, nem muita coisa dita, só um beijo, uma sutil reverência. Não de prostrar de igreja, nunca foste santo, e ainda que fosses, não haveria o genuflexo.

Não faço versos, tampouco versos inspirados, mas escrevo com amor, não ao escrever, mas de quem falo, ou do que falo.

Sim, não é um texto, é um beijo, um beijo que não vou te dar, por não ser possível o contato físico, te dou aqui, te mando agora, e vai no pra tu, vai com carinho, vai com amor.
E digo que tenho como amigo, ao qual devo muito, ao qual me apeguei demais, ao qual temo o fim.
Sim, temo teu fim, e isso diz tudo, porque a medida de meu amor por uma pessoa é a morte. Quanto mais eu amo, mais temo pela sua vida. Meu filho tem 7 anos, saudável, lindo. Sempre que lembro dele, penso na sua morte, e na minha dor. Estranho? Mórbido? Não, baiano, isto é amor.
Amor e morte, coisas indissolúveis, coisas ligadas.
E quando chegas ao 67 anos, lindo como um Caetano, forte e rijo como um Veloso, menino e as vezes bravo, como eu, te faço um pedido, te faço um apelo, te peço um favor.
Caê, fica mais aqui, não morre não.

2009-08-05T23:11:00.000-03:00

O poeta e os ladrões

Não se trata de ser marcelo novaes, poeta que admiro, se trata de ser do lado certo, do lado do bem. E aqui há o maniqueísmo sim, claro, límpido, sem possibilidade de escolha, pelo menos ao ser humano normal.
Um poeta contra ladrões.
Fico com o poeta, cuspo no outro lado, nos torpes, nos espúrios, nos sem solidariedade, nos sem colhão, nos basbaques ou babacas, como queiram, nos que temem o bem.
Esta imundície de gente eleita por gente que não será eleita, quando for outra a eleição.
Não, não é por ser Marcelo, não por ele ser poeta, não é isso. É por ele estar certo.

2009-08-05T01:01:00.002-03:00

NESTE PAÍS DE CORNO EM QUE VIVEMOS, AGORA AVACALHARAM DE VEZ. BLOQUEARAM MARCELO NOVAES NO GOOGLE, POR ELE CHAMAR LADRÃO DE LADRÃO. LULA É UM FILHO DA PUTA, MAS OS 80% DOS QUE APROVAM ESSE GOVERNO, SÃO MENOS QUE ISSO.
PRESTO MINHA SOLIDARIEDADE AO NOVAES, E CHAMMO DE CAGÃO QUEM NÃO O FIZER.

2009-08-05T01:00:00.000-03:00

Hoje, tivemos oportunidade de assistir a mais um ato do espetáculo farsesco, espúrio, sub-circense daquele baixo circo que ainda chamamos nosso Senado da República. Por certo, alguns dos muitos salafrários que ali estão, se beneficiam de outros tantos que agiriam como eles se lá estivessem. Possuem seus currais eleitorais, nome este de todo bem medido e bem ajustado ao contingente de pessoas que a eles se rendem em seus respectivos estados. E que se locupletariam como eles, se lá estivessem. Corja inquestionável. Ambos os lados da moeda. Não há só desinformação, mas deformação. Heloísa Helena nunca seria popular, porque a maioria não teria seu comportamento ético se alçada a seu cargo. Podem ter certeza disso.

Hoje, aquele baixo circo exibiu trechos de um bate-boca entre Pedro Simon, Renan Calheiros e Fernando Collor de Melo. Os dois últimos ainda não estão alijados da política, exclusivamente pelas razões acima apontadas (corjas e currais). Deveriam estar, há tempos. A distância que separa um senador Pedro Simon, ou um Cristovam Buarque de Renan ou Collor se mede em anos-luz, malgrado as deficiências institucionais daquela “Casa”. Ainda medem-se os homens, individualmente. E quanto ao fato de Collor se atrever, arrogantemente, a mandar o respeitável senador “engolir” e “digerir” seu nome, e “fazer o que quiser” com essa sugestão, seria desnecessário avisar ao ex-presidente cassado que seu nome na Política Brasileira, como o de vários de seus pares, só não foi expelido daquela “Casa”, catabólitos que são, justamente pela existência dos currais que os patrocinam. Repasse essa mensagem a todos blogs que estiverem dispostos a este ato de desagravo. Há lixo não reciclável, lamentavelmente.

Marcelo Novaes

CAÊ NÃओ CAI

2009-08-05T00:47:00.002-03:00

MARCELO NOVAES

Não mais
festivais,
nem praças-da
alegria-alegria.
Nem carnavais,
como aqueles de
antes.

Não mais cirandas,
bandas, nem passeios
ingênuos nas rodas
gigantes.

Agora, é só play-ground,
Play Center e Bungee Jump.
Não mais nadar contra a
corrente, nem voar andar
voar flutuar contra o vento,
sem lenço e sem patente.
Caê já é terceiro-tenente,
aspirante a Coronel
Antonio Bento.

E dizem que não cai.
Dizem que não toma
vaia. Dizem: tomara
-que-caia. Dizem que
ele usou saia, mas não
usa mais.

Dizem que é quase
calmo, quando fala;
mas não gosta de coro,
quando canta no palco.

Caê é índio com cara-pálida:
gosta de carne dura e pele clara.
Ou escura.

Não para de compor, e acha
pérolas raras no mar
de Salvador.

Encontra bolhas e belezas
flutuando no vapor barato,
mama nas tetas das vacas
profanas, e sai ileso. Não
lhe roubam cheque nem
dinheiro. Tem sorte.

Sei que estica a língua até
onde pode, quase fala latim.
Estica e roça na língua dos
grandes autores.

Explode eclode implode
sambódromo e Hollywood.
É sempre a mesma fera, na
voz dos negros do Harlem,
ou de Elza Soares.

Desnuda aponta apresenta
tecnologias da linguagem,
canta pinta e borda som-e
-imagem, na ponta da
língua, nos trejeitos,
no vibrato da voz.

Representa, quando
canta,cenas de trovador
cosmopolita antropofágico
tropicalista hiper-urbano,
evitando clichês, crayon e
giz de cor. Prefere óleo e
acrílico, materiais
duráveis ou
definitivos.

Queria mesmo
era ser escultor.

Caê vai encarar toda
ofensa, defender nos tribunais
o direito de ser estrela, e não
encaretar.

É mau ator, quando se
aventura: paródico, hiperbólico,
parabólico-camará, como outro
cantor baiano, que não sabe atuar.

Mas é primo-irmão de Glauber
Rocha, num parentesco de alma.
E canta bem, em espanhol, num
filme de Almodóvar.

E tudo faz pra ficar odara.
Tomara Deus, mesmo, que
Caê não caia.

Marcelo Novaes

2009-08-03T01:03:00.002-03:00

VELÔ

2009-08-03T00:35:00.004-03:00

Acusa-se o velho e bom baiano, caetano, de ser mais o velho e bom baiano de quando era jovem. Muitos o fazem com agressividade, com um ressentimento indubitável, sentido no querer parecer-se isento, de ter uma independência como relação ao ídolo de outrora. O velhoe caê, o grande velô, tão amado por essa gente, agora é o careta de “vaca profana”, virou escravo de si mesmo, ou desua arte.
Se diz, com toda razão, que ele já não é o mesmo. Se esquece que mesmo não tendo o brilho criativo dos áureos tempos, mesmo não tendo a inquietação natural que o fez diferente, ele se esforça por não se repetir, por ir por um caminho mais difícil, mais enviesado, mas criador. E em muitos momentos consegue, seja por música, seja por atitudes pessoais.
Caetano é um marco de nossa música, o maior agitador dela, com momentos de brilhantismo pessoal que se refletiram, no meu caso, refletem, por muitos indivíduos que o amaram, como eu, e que vêem nele um modelo de delicadeza, um homem grande, irrequieto e cheio de defeitos.
Por isso viva caê, viva e cante, pois agora não é mais você, é como chico, teu igual, cantou, agora você abre a voz e o tempo canta.

A MUSA DIFUSA

2009-07-30T07:21:00.001-03:00

Se fosse fácil já teria dado basta.

Mas ela basta, e sem ela tudo falta.

E se me irrita, titubeia, vacila,

Me conformo, pois sem ela eu sou a sombra.

Em minha cidade ela paira onipresente,

Em minha vida ela reina como um sol,

E tudo dela me fascina, me deleita,

Não digo, não digo ruim, mas é assim.

Sua figura, seu jeito, seu olhar e andar, dizem de onde ela é, o que não se diz, nem supõe, nem prevê,

É o tamanho que ela ocupa no pequeno dos meus gostares.

Sua ida a lugares santos, profana os altares,

Não por ela pecar, mas por ser o pecado,

Que inconsciente de ser, dá ao pecado o ingênuo

Que me levou a perdição.

Ela é vivaz, linda e sapeca, um sorriso de menina(frase idiota, sei disso)um estar que como queria o poeta, deixa o ar mais volátil.

Sim, é a musa, indo e voltando, sempre e bela, e única, e linda. Embora não esteja, ela está, embora não seja, ela é, embora briguenta, é ela, minha musa. A musa oculta no shoping.

MISTER GOOGLE

2009-07-29T00:28:00.000-03:00

O google é o que sabe tudo, é o que faz de idiotas, gênios, e acabou com o ignorante. Não muito tempo atrás, o cara só citava livros e autores que de fato conhecesse e lesse. Hoje não. O cara cita Shakespeare, Goethe, Voltaire, Rimbaud, Dostoievski, machado de Assis, tolstoy, Balzac, Platão, enfim, cita os grandes, que nunca leu, e passa por culto.

Li muito, hoje não leio quase nada , com exceção de Shakespeare e João Cabral, mas aviso: sou um autodidata, menos que um intelectual , mais que um apedeuta (gosto dessa palavra, por lula ter sido assim chamado por Paulo vereza, como acho lula uma anta, e sou contrário a tudo que seja referência aquela abominável criatura de barba, emprego-a com relação a mim ou o que fosse o revés de mim.) li ótimos livros, várias vezes, e acho a maior idiotice do mundo o cara que lê Jorge amado. E não é implicância com Jorge, é com todos esses livros inúteis que se lêem pela vida afora para se parecer culto.

Li livros clássicos, só gostava deles e só gosto deles . fim de papo. Hamlet eu li em livro, no barato, umas vinte vezes, filmes com o Gibson, branagh(o melhor), lawrence Olivier. Já li Hamlet na net de uma sentada. E não vejo razão para ler livros menores. Nelson Rodrigues conta que certa feita um sujeito com ar de Google(o que sabe tudo) perguntou o que ele havia lido, e o Nelson disse: Dostoievski. O sujeito então disse: sim, e o que mais?

E ele: Dostoievski.

Depois ele conta em suas crônicas(que devem ser lidas) que um ser o sujeito pode viver para um livor de Dostoievski, mas não precisa ler coisas inúteis. Tudo bem, nenhum escrito pode ser útil, e se é ,não é literatura. Você precisa ler Shakespeare todo, ai verá que depois disso, existe uma grande inutilidade em se ler, sinceramente, quem lê Shakespeare, não vai querer ler Saramago. Falo de pessoas normais, não intelectuais. Li menos de uma centena de livros, desconsiderando as releituras, e digo: Nelson acertou, mais uma vez ao dizer: ler pouco, reler muito.

Machado de Assis ou Chico Buarque?

Montaigne ou Nietzsche?

Platão ou esses livrecos de auto-ajuda?

Fico sempre com a primeira opção. E sobre todos Shakespeare, e sobre o bardo, o GOOGLE.

JOÃO CABRAL DE MELO NETO

2009-07-24T22:14:00.000-03:00

Pedem-me um poema

Pedem-me um poema,
um poema que seja inédito,
poema é coisa que se faz vendo,
como imaginar Picasso cego?

Um poema se faz vendo,
um poema se faz para a vista,
como fazer o poema ditado
sem vê-lo na folha inscrita?

Poema é composição,
mesmo da coisa vivida,
um poema é o que se arruma,
dentro da desarrumada vida.

Por exemplo, é como um rio,
por exemplo, um Capibaribe,
em suas margens domado
para chegar ao Recife,

onde com o Beberibe,
com o Tejipió, Jaboatão,
para fazer o Atlântico,
todos se juntam a mão.

Poema é coisa de ver,
é coisa sobre um espaço,
como se vê um Franz Weissman,
como não se ouve um quadrado.

TE AMO, BOBA.

2009-07-24T07:53:00.001-03:00

De algumas pessoas, raras, podemos dizer: quando vai crescer? Quando deixará de ser menino?

Essas pessoas são crianças eternas, nunca deixarão de ser. E sua alegria é igual a de uma criança, e sua maneira de agir.

Ela pisca os olhos com muita lentidão e tinha um olhar, que de tão sofrido, de tão sentido, me comoveu. Hoje ela não tem mais. E eu sou parte disso. E agora escrevendo isso, fico comovido, porque não tenho nada a esconder. Falo de Mirse, de nossa amizade, de nosso carinho, e sobretudo de sua afeição a mim, e a minha a ela.

Amigo é tudo. Disse a Elaine, um ser que eu amo muito, que para mim o amigo é superior aos outros, que em uma estádio de futebol lotado, se ela estivesse, seria ela, o resto é figurante.

Não gostava de Mirse, ela fez-se querida. E repudio os que encontram razão para isso fora da esfera do gostar, do simples gostar. Porque não vendo, nem troco, nem negocio carinhos.

Temos conversas hilárias, ela tem medo que eu brigue com ela. Ela perde nas disputas das músicas do Chico e diz que ganhou. Ela é criança, e eu nunca vou magoá-la, não porque finja para agraciar-lhe a alma, não porque me é generosa. Nada disso. E também nada de pena, nada de falsa amizade, baseada no fingir, no calar. Nunca vou magoá-la por ter uma responsabilidade sobre o seu semblante, antes condoído, soturno, agora mais alegre.

Ela perdeu um filho, pode ser que projete em mim esse filho perdido. Ela perdeu um pai com a mesma doença que tenho, e talvez venha daí o seu desprendimento, seu zelo, sua dedicação. Porque sou seu filho, seu pai. Mas eu sei que isso que motiva nossa amizade é bom, é justo, é humano, é amor.

Mirse, eu te amo!

Boba.

MÃE DO ANJO

2009-07-23T07:09:00.004-03:00

Havia a mãe sofrida de uma criança natimorta, e o não-poeta que tolhido em seus movimentos, achava lindo o filho dela. E o não- poeta, embora se pretendesse frio, como um poeta de diamante ou cacto, sangrava à dor dela. Ela sofria uma dor intensa, ninguém podia mais que ela a dor dela, mas o não-poeta sentira o peso de não ser poeta, mas sentir as dores alheias com tal intensidade, com tal vínculo ao que não se prende a ele, que melhor seria não ser um não-poeta, nem poeta, não ser nada.

E ela, que fora mãe de fato, embora não achasse, desiludia-se com a não companhia do anjo, com sua não realização de colo, de peito, de lavar fraudas. E ela se esquecia, e isso ela talvez nem tenha atinado, que lavar fraudas é passível a mim, dar à luz não.

E o não-poeta se aflige em dizer que não existe não-mãe, ou ex- mãe, ou mãe mal sucedida, ninguém é mais mãe por ter um filho com 30 anos. Se o teu não ficou contigo, paciência, Deus saberá porque, não cabe a ti a causa, nem ele te deve satisfação de pegar de volta o que era dele. Mas para que o nada existisse, e a consciência adquirisse corpo, ainda que por horas ou menos que isso, Foi preciso teu ventre, tua carne, você.

Deixo de ser pai quando não estou com meu filho? Ou sou menos pai? Ou um meio pai?

Não, definitivamente não!

A mãe pensa, triste, melancólica: -fácil dizer isso, o teu está com a mãe, te beija e você sente ele, e eu não tenho isso.

Ai lamento, fico com raiva de mim, de ser um não-poeta, porque eu enfeitaria as palavras, as confeitaria e as dava a mãe, que acha que não é mãe. E veja que curioso, eu, um não- poeta, tentando acarinhar a mãe, que acha que não é, mas é, eu queria não achar-me poeta e ser, como sei que não sou, respondo a minha questão, posta por mim, e respondida por mim.

Eu não deixo de ser pai quando meu filho está com mãe, é fato. Mas você deixa de ser mãe quando teu augusto está com Deus?

A diferença é que o meu, estando com a mãe, pode vir final de semana . Você terá que ir ao encontro do teu, ninguém o trará de volta, se quer vê-lo, terá de ir ao céu. Porque ele, TEU FILHO, está lá, e te quer ver, te beijar, te dar o consolo de que precisas. A mãe do anjo entristeceu a ele, e ele ficando triste,entristeceu o Pai, que usou o não-poeta para dizer a mãe que acha que não é, que reze, redobre a fé, porque a fé dela contagia, e fez do não-poeta, um ser melhor, e que se quiser ver o filho que ela insiste em achar que não tem, terá ter fé, ir ao encontro dele.

DEU COELHO.

2009-07-21T17:03:00.000-03:00

Perguntei a pitocudo: qual o bicho de hoje?

Ele disse: coelho!

Minha mãe, do alto de seu vasto conhecimento de jogo de bicho, reage com veemência: já deu meio -dia!

Fiquei embasbacado com isso, pensei (não é sempre, mas de vez em quando penso) qual seria essa razão metafísica, misteriosa, mística, afirmar com tal certeza que não daria coelho por ter dado em outra extração.

Bom, fomos fazer o jogo em um cambista próximo, eu jogaria no palpite de pitocudo, eles que arrumassem um bicho qualquer.

Chegamos ao cambista e me veio uma enorme pena desses banqueiros de jogo de bicho. Os pobres coitados devem estar na miséria, porque havia 4 pessoas no recinto(não é porque é jogo que tem de desmoralizar o ambiente) e todas as quatro sabiam que bicho ia dar. A cambista falava com a serenidade e convicção, com a inexorabilidade (gostaram?) e com a expressão convicta de que daria cachorro. Minha mãe aderiu, claro, e uma mulher que estava lá (de lindas pernas) iria fazer a “soma”. O que a vem a ser isso? Simples, você pega os vinte e cinco números da extração anterior, soma, e terá o resultado da extração ulterior(que não quer dizer fora do útero, e sim posterior, depois) funciona? Claro, desde que levados outros fatores em consideração, que só serão descobertos depois do resultados, ai se descobre que se fez uma má leitura dos números, que nunca mentem, mas omitem.

E pasmem, a soma indicou cachorro, e em meio a toda essa indicação, essa convicção, surge um grito: a data!

Ontem foi dia 20, e 20 é cachorro, seria barbada!

Então, como no teatro, aparece outro cambista e diz que pela “lógica” não era para ter dado o bicho que deu pela manhã. Ai estourei: e tu já viu jogo de bicho com lógica, chifrudo?!

Deu coelho, no segundo prêmio, ganhei. Não deu nenhum cachorro.

2009-07-20T14:10:00.000-03:00

ESPELHO CRISTALINO

ALCEU VALENÇA

essa rua sem céu, sem horizontes
foi um rio de águas cristalinas
serra verde molhada de neblina
olho d'agua sangrava numa fonte
meu anel cravejado de brilhantes
são os olhos do capitão corisco
e é a luz que incendeia meu ofício
nessa selva de aço e de antenas
beija-flor estou chorando suas penas derretidas na insensatez do asfalto

mas eu tenho meu espelho cristalino
que uma baiana me mandou de maceió
ele tem uma luz que alumia
ao meio-dia clareia a luz do sol

que me dá o veneno da coragem
pra girar nesse imenso carrossel
flutuar e ser gás paralisante
e saber que a cidade é de papel
ter a luz do passado e do presente
viajar pelas veredas do céu
pra colher três estrelas cintilantes
e pregar nas abas do meu chapéu
vou clarear o negror do horizonte
é tão brilhante a pedra do meu anel

EU TE AMO!

2009-07-19T19:24:00.001-03:00

Meu filho amanhã se manda, terminaram as férias dele. E eu vou fazer o que sempre faço, um agradecimento, a Deus, não a meu filho.

Agradecer por ter me dado ele de presente, numa hora difícil, duríssima.

Bom, ele vem sexta, não há que se fazer drama, não há o que chorar.

Só que não é o que se passa, só que não é o que se dá.

Quando ele vai pra casa da mãe, tem de arrumar a bolsinha dele, colocar as roupinhas dentro, e me dar um beijo. e eu fujo a essa cena, sempre. Não quero ver ele sair. E não me venha com história de que ele virá sexta. Virá, mas não poderei dizer a ele que Michael Jackson era vascaíno para aumentar o brio de pequeno vascaíno, cujo time está na segunda divisão e devem jogar na cara dele isso a todo momento.

Ele virás sim , e será breve, mas durante esse intervalo talvez ele chore, e talvez ninguém o console ou mesmo diga que ele está errado.

Nesse intervalo, poderão ensinar-lhe algo que ele não deveria saber agora, ou nunca. Não rezaremos juntos à noite, e eu tentando me conter para não rir durante nossas orações, porque ele troca os pronomes possessivos das ave-marias e pais nossos. É cômico porque ele faz de nós deuses. Ele diz: “seja feita a nossa vontade”.

É, quatro dias não são nada, passam logo. Mas e se ele apanhar de uma criança muito menor que ele, pensar em revidar e eu não estiver perto, e dizer-lhe: sabe o história de cristo? E contar-lhe o que Cristo falou sobre dar a outra face.

São quatro dias, eu dramatizo, exagero, mas são quatro dias! Quatro dias em que algum filho da puta o ensine porcarias, em que ele caia, arranhe o joelho, e eu não posa consolar. A mãe dele o fará, Mas eu não. Porque estarei longe.

Pronto! Sabia no que daria esse texto. Farei sempre, mas sempre, um homenagem ao meu filho neste blog, sempre. Porque o amo, como um ser que segura uma vela e sabe que daquela vela depende sua vida, ele é minha vela, por isso preservo ele, minha vela branca.

Amanhã ele irá, e quando olhar para cama de noite ele não estará lá.

Tudo bem, sexta estará, mas sexta-feira me parece longe, distante.

Eu não quero o que as pessoas querem, sou muito mais humilde nesse sentido, não quero ser atleta, nem lindo, nem poeta, nem nada, quero não tomar comprimidos e fazer sem eles o que todo mundo faz, e quero ver meu filho crescido e sentir o beijo dele no meu rosto, quando chegar minha hora.

Quando ele me chama de pai, e o faz a cada 5 minutos, porque o cara pergunta, tá doido!

Tudo ele pergunta, e se você sabe ele nem liga, mas se você não sabe ele solta o famoso, “eita, mas tu é burro, visse?

Queria-o aqui, sempre, nem que para me chamar burrice, nem que para olhar ele dormindo, porque é nisso (ver ele dormindo) que respiro, que me elevo, que Deus se aproxima.

Deixo aqui uma canção que fiz, pela qual tenho um imenso orgulho de ser minha, lembrei por esses dias e disse a ele, e ele Lembrou, talvez não, talvez só tenha querido me agradar, mas vai a letra dessa obra-prima, dessa pérola:

“-deita gostosão, deita gostosão, deita com o papai.

-eu não deito não!”

Simples, ingênua, tosca? Não, não é mesmo. Mas quem não entende isso, seguramente não entenderá o porque de quatro dias, fazerem tanta diferença e provocar meu choro, e me levar a dizer: FILHO, EU TE AMO!

2009-07-19T18:05:00.002-03:00

salmo

chico buarque

Composição: Edu Lobo / Chico Buarque

Meu corpo está sofrendo
É grande o meu torpor
Eu vou enlanguescendo
Rendo-vos mil graças, meu Senhor

Conturbam-se meus ossos
Meu vulto perde a cor
Minh'alma está confusa
Fustigai-me, meu Senhor

Meu Deus abri-me as portas
Da eterna servidão
Lançai-me vossa cólera
No templo de Sião

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

2009-07-19T03:42:00.001-03:00

TE AMO, MEU BEBE. OBRIGADO POR MAIS UM MÊS DE SONHO. DEUS TE ABENÇÕE.

O EXU MAIORAL

2009-07-19T00:20:00.000-03:00

Harold bloom, um vetusto crítico literário americano, coloca Shakespeare na categoria acima dos humanos, segundo ele, um deus mortal.

De qualquer outro ponto de vista ele estaria errado, do ponto de vista literário, não.

Qualquer um, não precisa ser um Bloom, que lê Shakespeare, e o confronta com outro autor, sente a diferença brutal, os outros, os mestres da literatura, fizeram literatura, Shakespeare foi além.

As qualidades literárias dele são tantas e tão fabulosas, que coisas que amamos em um escritor, ele tem em muito, mas muito mesmo, maior intensidade, densidade, que os que escolhemos pela única do escritor normal.

Explico: quem ama Guimarães rosa, ama pela sua capacidade criativa no domínio da palavra, suas criações lingüísticas. Só por isso, mais nada. E o rosa é um gênio, um criador, um excepcional da literatura brasileira e mundial, e o próprio Bloom reconheceu isso.

Pois bem, pegue o Rosa, sob esse aspecto, analise sob este prisma, e compare com Shakespeare, rosa seria humilhado. Shakespeare usou em torno de 15 000 palavras. Uma quantidade assombrosa, inalcançada, mas o feito maior, foi criar palavras que viraram palavras de fato, expressões, que viraram expressões de fato, as vezes até complexas. Ninguém diz, sem recorrer a explicações do porque está dizendo, “pão ou pães é questão de opiniões”, ou “no bobo das coragens”, sem dar uma explicação, sem citar o autor, ao passo que você diz coisas como: “há mais mistérios entre o céu e a terra do que supõe tua filosofia” ou “meu reino por um cavalo”. Quanto as palavras, e na criação delas, basta dizer que no dicionário Oxford, existem 2000 palavras introduzidas na língua inglesa por ele. E para encerrar, se o assunto é importância na criação da palavra, ou coisa que o valha, é fácil saber quem tem mais importância, basta dizer que Shakespeare mudou e pode-se dizer sem exagerar, que recriou um língua, o rosa, nem sonhou isso, porque era acima de suas capacidades. Veja só, não estou diminuindo Rosa, ele foi um gênio, um criador, um escritor com talento e força enormes, que comparado a outro, de qualquer tempo, de qualquer lugar, não faria feio, com Shakespeare a comparação é desvantajosa, não digo humilhante porque não chega a ser humilhação perder para Shakespeare.

Mirse comentou um post meu, e concordou com Shakespeare, mas poderia ser o contrário?

A argumentação shakesperiana é simplesmente incontestável. Seja o bem falando , seja o mal. A capacidade de raciocínio e psicologia do bardo é inigualável, espetacular. Você lê Ricardo III e duvida de que ele possa seduzir a cunhada no momento de enterrar o marido. Ele o faz e usa argumentos convincentes. Iago convenceria qualquer ser humano a qualquer coisa. Tende-se a se achar Otelo, um ser fraco, ciumento, e ter um certo repúdio pela sua figura. Errado, Iago faria do menos ciumento dos homens, um Otelo, porque Otelo não era Otelo, Iago o fez assim.

Defendendo qualquer ponto de vista, Shakespeare dá uma mirada nova, um jeito de ver o que se via de maneira única, nova e inesperada

WILLIAM SHAKESPEARE

2009-07-18T04:59:00.002-03:00

"Essa é a maravilhosa tolice do mundo: quando as coisas não nos correm bem - muitas vezes por culpa de nossos próprios excessos - pomos a culpa de nossos desastres no sol, na lua e nas estrelas, como se fôssemos celerados por necessidade, tolos por compulsão celeste, velhacos, ladrões e traidores pelo predomínio das esferas; bêbedos, mentirosos e adúlteros, pela obediência forçosa a influências planetárias, sendo toda nossa ruindade atribuída à influência divina... Ótima escapatória para o homem, esse mestre da devassidão, responsabilizar as estrelas por sua natureza de bode. Meu pai se juntou a minha mãe sob a cauda do Dragão e minha natividade se deu sob a Grande Ursa: de onde se segue que eu tenho de ser violento e lascivo. Pelo pé de Deus! Eu teria sido o que sou, ainda que a mais virginal estrela do firmamento houvesse piscado por ocasião de minha bastardização."

DOIS TUMORES

2009-07-15T20:52:00.000-03:00

Meu pai é chato, toda minha família o é. Minha família é brega e chata, menos eu. Mas mesmo meu pai, que é o chato-rei da família, perde para minha avó. Essa, ultrapassa o limite da chatice humana, porra! A chatice dela permeia o seu ser.

Minha avó reclama de tudo, está sempre de mau humor, e nós ficamos acostumados em ela ser chata demais, por isso sua chatice virou folclore, anedota.

Minha família é chata, tem poucos membros, todo mundo se chama de idiota, ironizam uns aos outros, minha família não briga, nunca, e se briga, desbriga logo. Minha família é chata, e eu já disse isso 300 vezes, o que pode levar alguém a achar que eu sou chato. E perguntar:- essa é a característica principal de sua família?

Não, de modo algum. Minha família tem uma característica, não morre. É isso, minha família não morre. Ninguém morreu até hoje. Minha família é um ovo, tem meia dúzia de membros, então não pode morrer, porque somos dependentes uns dos outros, somos parasitas amorosos, somos o amor.

Ok, semana passada meu pai ligou pra minha irmã, e quebrou o sonho, minha vó vai morrer, minha vó está com dois tumores malignos.

A morte de minha avó não é uma coisa estranha, não poderia se dizer um acontecimento inesperado, ela tem 86 anos. Eu choro muito, mas muito mesmo, porque ela é chata, nada mudará isso, mas é minha avó.

Esse é um texto ridículo, se eu lesse em um outro blog, se não tivesse escrito, acharia um horror. Mas minha vó, uma pessoa chata, vale para mim, dez shakespeares, e toda a literatura do mundo. A morte não redime pecados, mas faz ver que temos olhos curtos, somos frágeis.

Amanhã vou ver minha avó, dar-lhe-ei um abraço e pensarei mais no cuidado com os outros de minha família, porque no caso dela a morte avisou, na de outros pode não avisar. É idiota dizer: “nãopreciso dizer que te amo, você sabe que amo.”

Tem de dizer: eu te amo, pai, irmã, filho, amigo, cachorro, mulher, a todos, porque pode ser que você possa mais ouvir, nem dizer, e pode ser que seja amanhã, e talvez hoje.

É preciso jogar na cara de teus queridos, a toda hora, que você ama ele.