CABRAL PARA MIRSE.

JOÃO CABRAL DE MELO NETO




O RELÓGIO




1.

Ao redor da vida do homem
há certas caixas de vidro,
dentro das quais, como em jaula,
se ouve palpitar um bicho.

Se são jaulas não é certo;
mais perto estão das gaiolas
ao menos, pelo tamanho
e quadradiço de forma.

Uma vezes, tais gaiolas
vão penduradas nos muros;
outras vezes, mais privadas,
vão num bolso, num dos pulsos.

Mas onde esteja: a gaiola
será de pássaro ou pássara:
é alada a palpitação,
a saltação que ela guarda;

e de pássaro cantor,
não pássaro de plumagem:
pois delas se emite um canto
de uma tal continuidade

que continua cantando
se deixa de ouvi-lo a gente:
como a gente às vezes canta
para sentir-se existente.


2.

O que eles cantam, se pássaros,
é diferente de todos:
cantam numa linha baixa,
com voz de pássaro rouco;

desconhecem as variantes
e o estilo numeroso
dos pássaros que sabemos,
estejam presos ou soltos;

têm sempre o mesmo compasso
horizontal e monótono,
e nunca, em nenhum momento,
variam de repertório:

dir-se-ia que não importa
a nenhum ser escutado.
Assim, que não são artistas
nem artesãos, mas operários

para quem tudo o que cantam
é simplesmente trabalho,
trabalho rotina, em série,
impessoal, não assinado,

de operário que executa
seu martelo regular
proibido (ou sem querer)
do mínimo variar.

3.

A mão daquele martelo
nunca muda de compasso.
Mas tão igual sem fadiga,
mal deve ser de operário;

ela é por demais precisa
para não ser mão de máquina,
a máquina independente
de operação operária.

De máquina, mas movida
por uma força qualquer
que a move passando nela,
regular, sem decrescer:

quem sabe se algum monjolo
ou antiga roda de água
que vai rodando, passiva,
graçar a um fluido que a passa;

que fluido é ninguém vê:
da água não mostra os senões:
além de igual, é contínuo,
sem marés, sem estações.

E porque tampouco cabe,
por isso, pensar que é o vento,
há de ser um outro fluido
que a move: quem sabe, o tempo.

4.

Quando por algum motivo
a roda de água se rompe,
outra máquina se escuta:
agora, de dentro do homem;

outra máquina de dentro,
imediata, a reveza,
soando nas veias, no fundo
de poça no corpo, imersa.

Então se sente que o som
da máquina, ora interior,
nada possui de passivo,
de roda de água: é motor;

se descobre nele o afogo
de quem, ao fazer, se esforça,
e que êle, dentro, afinal,
revela vontade própria,

incapaz, agora, dentro,
de ainda disfarçar que nasce
daquela bomba motor
(coração, noutra linguagem)

que, sem nenhum coração,
vive a esgotar, gôta a gôta,
o que o homem, de reserva,
possa ter na íntima poça.

FLOR É FLOR, SE O PARECE A QUEM O DIGA

AS IMAGENS DO QUE VIMOS COM NOSSOS OLHOS SÃO IMAGENS QUE PRESCINDEM DA PALAVRA, AS IMAGENS "CONTADAS", NOS SÃO VEROSSÍMEIS OU NÃO DE ACORDO COM A ELOQÜÊNCIA DO QUE CONTA, OU DE QUEM CONTA. AS IMAGENS NOS MOSTRADAS PELOS POETAS SÃO AINDA MAIS DIFÍCEIS DE SEREM REVELADAS, E PARA SEREM BELAS, TEM DE SER NOVAS, SURPREENDENTES, INESPERADAS, COM UMA CORRETA HARMONIA ENTRE O REAL-ABSURDO, E O ABSURDO-REAL.
É SIMPLES, PEGUE O POEMA, O TÍTULO DESSE POEMA, E PERCEBA QUE IMAGEM NÃO É UM SER, NÃO TEM VIDA, ENTÃO COMO RESPIRA? ATRAVÉS DA PENA DO POETA, DO BOM POETA, QUE LHES DÁ HUMANIDADE E PULMÕES, NÃO REAIS, CLARO, MAS AINDA ASSIM PULSANTES COMO UM CORAÇÃO. ENTÃO POESIA É ISSO. DAR CORAÇÃO AO MINERAL, DAR PULMÃO A UMA IMAGEM, OS QUE NÃO SABEM FAZER ISSO, SAIAM DO CAMINHO, DEIXE O POETA PASSAR, ELE SABE.

E MISTURANDO UMA COISA COM OUTRA QUE NÃO TEM NADA A VER, COLOCO AQUI UMA FRASE DE MARCELO DE OUTRO POEMA, A FRASE É:

"PARA ISSO QUE SERVEM OS OLHOS, PARA VER O ROSTO DE QUEM PEGA NA ALÇA DO CAIXÃO PATERNO"



CREIO QUE A FRASE NÃO É ESTA, FALTA UMA OU DUAS PALAVRAS, MAS MESMO TENDO SIDO ALEIJADA POR MIM, ESSA FRASE, SOMENTE ESSA FRASE, COLOCA MARCELO NOVAES, ACIMA, MUITO ACIMA, DE QUALQUER ESCRITOR DE POESIA ESCRITA HOJE NO BRASIL.
FRASES COMO ESTÁ NÃO OCORREM AO ACASO, NÃO É "FALSA POESIA" O TERMO MAIS IDIOTA QUE FOI CONCEBIDO PARA DESIGNAR UMA COISA QUE NÃO EXISTE.
POESIA NÃO É DITADA POR NINGUÉM, NEM CHEGA A SER UMA COISA RESTRITA A POETAS, NEM A LIVROS, MUITO MENOS A CRÍTICOS PRESUNÇOSOS, POESIA É INERENTE AO AMOR QUE TEMOS AO BELO, AO PRINCÍPIO DE UMA BELO SUPERIOR, COM O QUAL COMPARAMOS O BELO TERRESTRE, COMO AFIRMOU PLATÃO.
A CRÍTICA, PRESUNÇOSA E IDIOTA QUE ACHA POSSÍVEL SIMULAR POESIA, DIGO: A POESIA VIVIDA É MAIS POESIA QUE A PRÓPRIA POESIA, UM BEIJO DE UM FILHO, UM LUAR, O MAR, TUDO É MAIS POESIA QUE PODE A MAIOR POETA DO MUNDO.
DEIXO PARA OS IMBECIS, PARA VER SE TOMAM JUÍZO, UM CONSELHO DE JOÃO CABRAL DE MELO NETO, POETA QUE OS GRANDES GÊNIOS DE NOSSA CRÍTICA LITERÁRIA QUALIFICARAM COMO “CEREBRAL”, “FRIO”, “SEM EMOÇÃO”. JOÃO NÃO ERA UM POETA “FRIO” NEM CONTRA A EMOÇÃO, AO CONTRÁRIO, NENHUM POETA FAZ VOCÊ SE COMOVER TANTO COMO JOÃO, ELE FALA DE DORES E SOFRERES DE GENTE QUE O LEITOR NUNCA VIU, NEM IMAGINA COMO SEJA, E AS FAZ CHORAR. O RIGOR DO MESTRE PERNAMBUCANO ERA COM A PARTE FORMAL DO POEMA, SUA ESCRITA, NÃO COM O SENTIMENTO.
NO “O FERRAGEIRO DE CARMONA”, ELE DIZ QUE UM FERRAGEIRO LHE DÁ UM CONSELHO( O FERRAGEIRO ERA ELE PRÓPRIO) BOM SE ME PERMITE, MARCELO, OCUPAR TUA PÁGINA, COLOCO O POEMA TODO.

O FERRAGEIRO DE CARMONA

João Cabral de Melo Neto

Um ferrageiro de Carmona,
que me informava de um balcão:
"Aquilo? É de ferro fundido,
foi a forma que fez, não a mão.

Só trabalho em ferro forjado
que é quando se trabalha ferro
então, corpo a corpo com ele,
domo-o, dobro-o, até o onde quero.

O ferro fundido é sem luta
é só derramá-lo na forma.
Não há nele a queda de braço
e o cara a cara de uma forja.

Existe a grande diferença
do ferro forjado ao fundido:
é uma distância tão enorme
que não pode medir-se a gritos.

Conhece a Giralda, em Sevilha?
De certo subiu lá em cima.
Reparou nas flores de ferro
dos quatro jarros das esquinas?

Pois aquilo é ferro forjado.
Flores criadas numa outra língua.
Nada têm das flores de forma,
moldadas pelas das campinas.

Dou-lhe aqui humilde receita,
Ao senhor que dizem ser poeta:
O ferro não deve fundir-se
nem deve a voz ter diarréia.

Forjar: domar o ferro à força,
Não até uma flor já sabida,
Mas ao que pode até ser flor
Se flor parece a quem o diga.




“NÃO DEVE A VOZ TER DIARRÉIA”

QUE FIQUE CLARO, NÃO DEVE “A VOZ” , OU A ESCRITA, TER DIARRÉIA, SER SENTIMENTAL EM EXCESSO, LACRIMOSA.

E POR FIM:

“NÃO ATÉ UMA FLOR JÁ SABIDA”, (A MANEIRA MAIS FÁCIL DE SE ESCREVER POESIA, A QUAL MARCELO NOVAES VAI DE ENCONTRO, CONTRARIANDO OS MELINDRES DAS ALMAS “SENSÍVEIS” , EMBORA MENOS TALENTOSAS, MUITO MENOS) CABRAL ENSINOU O QUE SABIA, POESIA E A MANEIRA DE FAZER A COISA.OS QUE NÃO TEM O QUE FALAR INVENTAM COISAS COMO “SIMULAR POESIA”, TERMINO COM O MESTRE:

“SE FLOR PARECE A QUEM DIGA”, QUE É POR MIM ASSIM TRADUZIDO: POESIA É UM ESTADO MAIS QUE UM CONCEITO, CABRAL GOSTAVA DE CANTADORES DE REPENTE, VIOLEIROS, E COM INFLUÊNCIA DESSA GENTE, ERIGIU O SEU PEDESTAL, ESSES CRÍTICOS QUE NÃO ESCREVEM NADA QUE PRESTE, DESPREZARIAM UM IVANILDO VILANOVA, UM OLIVEIRA DE PANELAS, UM SEBASTIÃO SILVA, PORQUE PARA ELES POESIA É UMA COISA QUE EXIGE UM COMPORTAMENTO CIVILIZATÓRIO- ASSÉPTICO- USP, UM ESTAR BEM VESTIDO, UM CORTE CERTO DE CABELO, UMA BARBA BEM FEITA, E DE PREFERÊNCIA UM CARA QUE SE DIGA FÂ DE UM ESCRITOR DE ALGUM PAÍS EUROPEU, MORTO A 360 ANOS E QUE ERA SUPERIOR A SHAKESPEARE, MAS QUE FOI INJUSTAMENTE OFUSCADO PELO BARDO DE STRATFORD. ENFIM, UM POETA DE SEUS PARES, DE SUA TCHURMA(TCHURMA MESMO), COMO NÃO PARIRAM NENHUM AINDA, REJEITAM NOVAES, IGNORAN-NO, MESMO QUE LEIAM OBRAS-PRIMAS DELE, E AS HÁ , E SÃO MUITAS.

O VASCO É O TIME DO AMOR

O VASCO NÃO VAI CAIR, O VASCO É O PRIMEIRO TIME BRASILEIRO QUE ACEITOU PRETOS, O VASCO TEM UM CÂNTICO DAS SUAS TORCIDAS QUE O AMAM QUE DIZ QUE O VASCO É O TIME DA VIRADA, O VASCO É O TIME DO AMOR. SÓ POR ISSO JÁ NÃO MERECERIA A QUEDA.
NELSON RODRIGUES ESCREVEU EM UMA DE SUAS CRÔNICAS, QUE HAVIA UM TORCEDOR VASCAÍNO QUE OLHAVA AO LONGE E DIZIA: "O VASCO, AH, O VASCO!".
ESTÁ TUDO DITO AI, NESSA FRASE, NESSE AMOR.
QUANDO EU ERA PEQUENO, MEU PAI E EU FAZÍAMOS PARTE DE TORCIDA ORGANIZADA DO VASCO, ÍAMOS A ESTÁDIOS, NÃO SEI SE FORAM TANTAS VEZES COMO EU ACHO QUE FOI, CREIO QUE NÃO, MAS FOI. FOI, É, SERÁ. O VASCO ESTÁ ENTRANHADO EM MIM, IMPREGNOU TUDO.
O VASCO NÃO VAI CAIR. PORQUE NENHUM TIME, MODISMO, FRASE, IDÉIA, PODE DERRUBAR O VASCO. SE FOR PARA A SEGUNDA DIVISÃO, COISA QUE DUVIDO, SERÁ O VASCO, AINDA ASSIM E SEMPRE O VASCO. ONDE CHEGAR LEVARÁ CONSIGO SUA CRUZ, SEU RESPEITO, SUA FEBRE, SUA DOR, SEU RENITENTE E INSUPERÁVEL HINO, SERÁ O VASCO DA GAMA. SEMPRE SERÁ RESPEITADO, ONDE FOR, ONDE ESTIVER. OS FLAMENGUISTAS QUE ZOMBAREM DO VASCO, FARÃO POR FORA, PARA OS OUTROS, PORQUE SABEM QUE AINDA QUE FOSSE EM UM JOGO DOS MELHORES JOGADORES DO MUNDO, VESTINDO A CAMISA FLAMENGUISTA, E OS PIORES USANDO A VASCAÍNA, AINDA ASSIM, E TALVEZ AINDA MAIS POR ISSO, HAVERIA O QUE TEMER.
O VASCO É E SEMPRE SERÁ TEMIDO, AMADO PELOS SEUS, INVEJADO E ODIADO PELOS OUTROS.
NO GRAMADO, DEPOIS DOS JOGOS, DAS BATALHAS INFERNAIS, DAS CONTENDAS HOMÉRICAS, A NOITE, QUANDO O MARACANÃ É SÓ SILÊNCIO, OS DEUSES (ELES EXISTEM MESMO)DO FUTEBOL, SE REÚNEM PARA PUNIR O VASCO, OS PROMOTORES(FLAMENGUISTAS) DIZEM QUE ELE DEVE SER PUNIDO. POR OUTRO LADO, OS ADVOGADOS DO VASCO, DIZEM QUE O CULPADO NÃO É O TIME, É O CANALHA DO DIRIGENTE, UM SAFADO CHAMADO EURICO MIRANDA, QUE ACABOU COM A ESTRUTURA DO CLUBE.
MAS ISSO É BESTEIRA. ISSO PASSARÁ, INDO OU NÃO PARA A SEGUNDA DIVISÃO, O VASCO SERÁ O TIME DO AMOR. O TIME DA VIRADA. O TIME QUE PRIMEIRO ACEITOU PRETOS, E SOBRETUDO SERÁ O VASCO, O MEU VASCO, O MEU TIME.

LOBÃO TEM RAZÃO?

LOBÃO NÃO GOSTA DE CHICO BUARQUE, DIZ COISAS QUE NEM UM MARIDO TRAÍDO PELO CHICO, QUE O PEGASSE NA CAMA COM SUA MULHER PODERIA DIZER SOBRE O CARIOCA.
CHICO BUARQUE NÃO ESCREVE POESIA EM LIVROS, MAS É UM POETA DE FATO.

O que será? Que Será?
Que vive nas idéias
Desses amantes
Que cantam os poetas
Mais delirantes
Que juram os profetas
Embriagados
Está na romaria
Dos mutilados
Está nas fantasias
Dos infelizes
Está no dia a dia
Das meretrizes
No plano dos bandidos
Dos desvalidos
Em todos os sentidos
Será, que será?
O que não tem decência
Nem nunca terá!
O que não tem censura
Nem nunca terá!
O que não faz sentido...

BOM, SE ISSO NÃO É POESIA, O QUE É ENTÃO?
CHICO É UM QUASE-GÊNIO (É MARCELO, ACHEI UMA SOLUÇÃO LINGUÍSTICA GENIAL PARA DENOMINAR O CARA QUE ESTÁ MIL VEZES ACIMA DE MIM, E MIL OUTRAS ABAIXO DE SHAKESPEARE), ELE É O ÚNICO CANTOR DE MÚSICA POPULAR, QUE RETIRADA A MELODIA, O RÍTMO E A HARMONIA, SOBREVIVE. CHICO É FANTÁSTICO E FAZ VER QUE NELSON RODRIGUES ERROU AO DIZER QUE TODA UNANIMIDADE É BURRA, CHICO MOSTRA QUE NÃO, QUE HÁ GRANDES HOMENS QUE SÃO RECONHECIDOS EM VIDA.
LOBÃO FOI HOMENAGEADO POR CAETANO (OUTRO QUASE -GÊNIO, DIRIA QUE ESSE UM POUCO ACIMA DO BUARQUE, EM INTELIGÊNCIA, NÃO COMO LETRISTA E MÚSICO)EM UMA CANÇÃO CUJO TÍTULO É: LOBÃO TEM RAZÃO.
SE TINHA PERDEU, SE TINHA, AGORA NÃO MAIS.
QUEM É LOBÃO?
QUEM É CHICO BUARQUE?

Ela adora me fazerDe otárioPara entre amigasTer o que falarÉ a onda da paixãoParanóica!Praticando sexoComo jogo de azar...Uma noite ela me disse"Quero Me Apaixonar"Como quem pede desculpasPrá si mesmoA paixão não tem nada a verCom a vontadeQuando bate é o alarmeDe um louco desejo...Não dá para controlarNão dá!Não dá prá planejarEu ligo o rádioE blá, bláBlá, blá, blá, bláEu te amo!Não dá para controlarNão dá!Não dá prá planejarEu ligo o rádioE blá, blá... (Eu te amo)Sua vida burguesaÉ um romanceUm roteiro de intrigasPrá Fellini filmarCercada de drogasDe amigos inúteisNinguém pensariaQue ela quer namorar...Reconheço que elaMe deixa inseguroSou louco por elaE não sei o que falarO que eu quero é queEla quebre a minha rotinaQue fique comigoE deseje me amar...Não dá para controlarNão dá!Não dá prá planejarEu ligo o rádioE blá, bláBlá, blá, blá, bláEu te amo!Não dá para controlarNão dáNão dá prá planejarEu ligo o rádioE blá, blá, blá, bláBlá, blá, blá, blá...(2x)Não dá para controlarNão dá!Não dá prá planejarEu ligo o rádioE blá, bláBlá, blá, blá, bláEu te amo!Não dá para controlarNão dáNão dá prá planejarEu ligo o rádioE blá, blá...


ESSE É O LOBÃO.





Súbito me encantou
A moça em contraluz
Arrisquei perguntar: quem és?
Mas fraquejou a voz
Sem jeito eu lhe pegava as mãos
Como quem desatasse um nó
Soprei seu rosto sem pensar
E o rosto se desfez em pó

Por encanto voltou
Cantando a meia voz
Súbito perguntei: quem és?
Mas oscilou a luz
Fugia devagar de mim
E quando a segurei,
gemeu
O seu vestido se partiu
E o rosto já não era o seu
Há de haver algum lugar
Um confuso casarão
Onde os sonhos serão reais
E a vida não
Por ali reinaria meu bem
Com seus risos, seus ais, sua tez
E uma cama onde à noite Sonhasse comigo
TalvezU
m lugar deve existir
Uma espécie de bazar
Onde os sonhos extraviados
Vão pararEntre escadas que fogem dos pés
E relógios que rodam pra trás
Se eu pudesse encontrar meu amor
Não voltava
Jamais



E ESSE É O CHICO.





AGORA ME CALO.

LUIZ GONZAGA

EM TEMPOS DE GLOBALIZAÇÃO, EM DIAS DE ELEIÇÕES NOS EUA, UM DIA DEPOIS DO VASCO MASSACRAR O FLUMINENSE, NO DIA EM QUE A POESIA ME ACENA COM UM ACENO AGRESTE, SECO, DE CAATINGA, NESSE DIA, ESCUTANDO LUIZ GONZAGA, O QUE NADA MAIS É DO QUE UMA LENDA, EU ME COMOVO. LUIZ GONZAGA, TRAZ NA VOZ TODO O LUGAR QUE AMO. UM NEGRO CANTANDO BLUES, DIZ ALGO A UM AMERICANO? O TANGO É ALMA DA ARGENTINA, COMO O FADO É A DE PORTUGAL? A BOSSA NOVA DIZ ALGO SOBRE A ZONA SUL CARIOCA, O FREVO DIZ ALGO DE PERNAMBUCO? CAETANO E GIL SE PARECEM COM A BAHIA? SIM, MAS NENHUM DESSES CASOS ACIMA PODE SE COMPARAR AO QUE GONZAGA REPRESENTA PARA SUA GENTE. GONZAGA É O LUGAR QUE CANTA, E COMO É TRISTE O LUGAR, É TRISTE O CANTAR.


O ÚNICO SANTO DE FATO. A IGREJA TEM CANONIZADA ATÉ ATEU, MAS GONZAGA NÃO. PORQUE ONDE ESTÁ GONZAGA, NÃO PODE ESTAR PIO XII, ONDE GONZAGÃO ESTIVER, DEUS ESTÁ PRÓXIMO. SE ALGUÉM O ACHA POUCO SOFISTICADO, NÃO SABE O QUE É SOFISTICAÇÃO, SE ALGUÉM NÃO GOSTA DELE, TUDO BEM, SE ALGUÉM RI DA MÚSICA DELE, É DIGNO DAS MÚSICAS QUE GOSTA. O VELHO LUA CUJO NOME LINDO É DE MEU PAI E DE MEU FILHO, ME COMOVE SEMPRE. NUNCA HOUVE UM CANTOR TÃO FIEL A SÍ PRÓPRIO, DIZ-SE QUE CAETANO É UM EXEMPLO DE ARTISTA PURO, QUE LEVA UM PROJETO PESSOAL ACIMA DA MERCANTILIZAÇÃO DA MÚSICA, PELO MENOS COMO PRINCÍPIO PRIMEIRO, É VERDADE, SE O BAIANO GANHA MILHÕES HOJE FAZENDO PROPAGANDA DE CARROS, ELE COLHE FRUTOS DE PROJETOS OUSADOS, PODE-SE DIZER QUE O MERCADO SE RENDEU A ELE, NÃO O CONTRÁRIO. MAS EM SE TRATANDO DE ARTISTA PURO, LIMPO E VIRGEM, GONZAGA É O MAIS DE TODOS.


QUANDO CANTA O NORDESTE, FALANDO DE UM VAQUEIRO ABOIANDO, PODE PARECER CÔMICO AO IDIOTA DESAVISADO, PORQUE TEM IDIOTAS CULTOS, ISSO SE SABE, MAS AO CARA QUE ACHA GRAÇA NOS ERROS DE PORTUGUÊS DO MESTRE LUA, EU DIGO QUE POUCOS SERES HUMANOS QUE PASSARAM POR AQUI E FORAM CHAMADOS DE MESTRE, SEM O SENTIDO RELIGIOSO DA PALAVRA, CLARO, O FORAM TÃO PROPRIAMENTE DENOMINADOS QUANTO O REI DO BAIÃO.

Inverno cubista





MARCELO NOVAES





Sua postura faz lembrar,
agora, o debater-se de um
animal ferido,
o coração
acossado por
esporas.
Uma espessa cortina
à frente, e ele andando e
dobrando os cotovelos,
em gestos cubistas,
àdiante,
como se
tivesse as asas
quebradas,
e se curvando enquanto
desce a encosta,
e encolhendo os
braços como se
fosse pássaro.
Sua sombra não voa, nem
esremece,
mais se parece
com um brutamontes negro
contra o horizonte.
Cúmulos-nimbos
pairam,
nuvens encapeladas
cobremseus sonhos de lã amarelada.
Como se um navio singras
se
sobre a alma gentil eencarquilhada.
Como se a estrela-má-dos-navios sobrevoasse
suas órbitas insones,
escuras,geladas.
Ele encolhe os braços, como
pássaro aninhando filete
d'água, e se contorce
como gaze atingida
pelo breu dasnuvens.
Ele sabe o que são
os corvos num
campo detrigo.
Ele sabe o que é o céu escuro
escuríssimo,
no prenúncio datempestade.
Ele sabe o que é o brio,
o turbilhão, a cordilheira.
Ele sabe que o alvorecer traz
cores novas, derrama uma
carroça de cores sobre a
terra.
O alvorecer é pródigo e não
se deixa abater por gestos
cubistas, desvios de caráter
ou embaraços mentais.
As feéricas cores da criação
chamejam sobre tudo, seus
fios de cabelo, vales e
altiplanos.E, de repente, o que era infinito
e negro bisão no horizonte,
se transforma no mais
límpido cinza matinal.
A luz do inverno não encabulaos
acostumados à lua, daí ser
estação modesta,
quando não
neva ou venta demais.
Ele abre as mão aninhadas em
concha, lentamente.
E onde haviafilete úmido,
voa uma ave, piandoo findar da noite.
O dragão é o guardião da
montanha, e seu hálito
dispersa as
nuvens.


SE ISSO É BOBAGEM, QUE NOME DOU AO QUE LI NO BLOG DO IDIOTA DIOGO BERNI?

SHAKESPEARE É BESTEIRA?

EU NÃO VOU LER TODOS OS LIVROS INTERESSANTES OU MESMO BONS, OU AINDA MUITO BONS, PORQUE TENHO COISA MAIS IMPORTANTE A FAZER, COMO POR EXEMPLO DAR BANHO EM MEU FILHO, JOGAR DOMINÓ E FALAR DA VIDA ALHEIA.


O EXCESSO DE LEITURAS SÓ CRIA IMBECIS PRETENSIOSOS, IGNORANTES COM EXCESSO DE INFORMAÇÕES.


SHAKESPEARE, QUER SE QUEIRA OU NÃO, DISSE TUDO, COM TAL CAPACIDADE E COMPETÊNCIA QUE CHEGA A SER MEDONHO COMPARÁ-LO COM OUTRO.


O PAPO É DO BLOOM, MAS É VERO.


PEGUE OS GRANDES DO BRASIL E COMPAREM COM ELE, FAZ PENA. COMO FARÁ SE FORMOS GRANDES DOS EUA, DA JAMAICA, DE ISRAEL, DE TODO OS LUGARES.


FORAM 38 (?) LIVROS, QUE ABORDAM TEMAS COMUNS A TODOS OS OUTROS ESCRITORES, MAS NUNCA COMPARADO AO NÍVEL DE SHAKESPEARE.


BLOOM DIZ QUE É ELE, MAS DOIS GATOS PINGADOS QUE FORMAM A LEITURA OBRIGATÓRIA E QUE GERA SABEDORIA. É A PURA VERDADE. SECA, E LÍMPIDA.


UM IMBECIL CHAMADO DIOGO BERNI, DISSE QUE EU SÓ LIA E ESCREVIA BOBAGENS. ACERTOU METADE.


O AUTOR PREFERIDO DELE É JOSE SARAMAGO, O MEU É SHAKESPEARE. VOU DIZER CLARAMENTE A VERDADE, SEM ENROLAR, JÁ LI "HAMLET", MAIS DE UMA DEZENA DE VEZES, VÁRIAS VERSÕES CINEMATOGRÁFICAS, UMA PORRADA DE ENSAIOS, E CONTINUO ACHANDO SEMPRE ALGO NOVO NO LIVRO. SE EU LEIO BESTEIRA (SHAKESPEARE) E ELE, O QUE LÊ?


SARAMAGO É UM BOM ESCRITOR(PELO MENOS DIZEM ISSO) SHAKESPEARE É SUPERIOR A ELE EM TUDO, SHAKESPEARE É O QUE HÁ DE PRINCIPAL, DEPOIS OS OUTROS.


MACHADO ESCREVEU ABOBRINHAS, DOSTOIEVSKI TAMBÉM, E MUITOS OUTROS, SHAKESPEARE NÃO. DISSE E REPITO AGORA: O PIOR LIVRO DE SHAKESPEARE (SE ISSO EXISTIR) É SUPERIOR A TUDO O QUE SARAMAGO ESCREVEU. AI VEM IDIOTA ME DIZER QUE LEIO BOBAGENS.


LI BIOGRAFIAS DE ALGUNS ESCRITORES, CONHEÇO POUCO DA VIDA DE SHAKESPEARE, NEM ME INTERESSA ISSO. NÃO TENHO DEVOÇÃO POR ELE, NEM POR NINGUÉM, MAS O QUE É GRANDE TEM DE SER ADMIRADO.

SARAMAGO É BOM, REPITO, MAS O BARDO FOI O MELHOR.

SHAKESPEARE NÃO ERA POETA, MAS OS SONETOS DELE SÃO SUPERIORES A TODOS OS OUTROS SONETOS QUE LI.
PODE-SE LER SÓ SHAKESPEARE E SER CULTO (NÃO É O MEU CASO, LI MAIS). SE VOCÊ LEU OS LIVROS DE SHAKESPEARE A ABSORVEU TUDO, ADQUIRE CONHECIMENTO SOBRE A NATUREZA HUMANA SUFICIENTE PARA DISCERNIR AS COISAS, NOÇÃO ESTÉTICA ACURADA. SHAKESPEARE CONDENSA TODA A LITERATURA, NO QUE ELA TEM DE MELHOR, CONSEGUIU, E ISSO É O MAIS ESTUPENDO, SER APRECIADO POR UM NÚMERO ENORME DE PESSOAS, SENDO UM ERUDITO, UM CRIADOR LINGÜÍSTICO FANTÁSTICO. SE FALAMOS DE CRIAÇÃO LINGUÍSTICA NÃO LEMBRAMOS DO BARDO, PORQUE AS QUALIDADES DELE SÃO TANTAS, QUE EXALTAR ESSAS SERIA DISPENSÁVEL, NÃO É; ELE FOI O MAIOR CRIADOR TAMBÉM AI, GUIMARÃES ROSA, QUE EU AMO, QUE NÃO ERA MENOS QUE UM GÊNIO, QUE TINHA A CRIAÇÃO E RECRIAÇÃO DO IDIOMA COMO CARACTERÍSTICAS PRINCIPAIS, E QUE MERECIDAMENTE É RECONHECIDO COMO O MAIOR CRIADOR, NO SENTIDO ESTRITAMENTE FORMAL DE CRIAÇÃO E CONSTRUÇÃO DE LINGUAGENS, PERTO DE SHAKESPEARE , SOME. PORQUE? PORQUE O BARDO USOU SOMENTE 24 MIL PALAVRAS, UM RECORDE NA HISTÓRIA DA LITERATURA, 10% DELAS CRIADAS OU MODIFICADAS PELO PRÓPRIO, TRANSFORMANDO VERBO EM ADJETIVO E VICE-VERSA. COLOCANDO SUFIXOS OU PREFIXOS, MOLDANDO-AS, PARA DEIXÁ-LAS COM O SENTIDO QUE TEM HOJE. SEGUNDO BLOOM, E AI NÃO ME METO POR SER ASSUNTO DE GENTE GRANDE, O DICIONÁRIO INGLÊS FOI FEITO A IMAGEM E SEMELHANÇA DO BARDO.
QUAIS PERSONAGENS NA HISTÓRIA DA LITERATURA FORAM TÃO MARCANTES QUANTO OS CRIADOS PELO GÊNIO?
QUAIS PERSONAGENS DA LITERATURA TINHAM A CAPACIDADE VERBAL DOS CRIADOS POR SHAKESPEARE?
QUANTOS AUTORES TEM UMA QUANTIDADE TÃO GRANDE DE OBRAS-PRIMAS?
QUANTOS SÃO OS QUE TENDO PASSADO SÉCULOS DE SUA MORTE, PODEM SE DIZER ESTUDADOS POR OS MAIORES ACADÉMICOS DO MUNDO E FILMADOS PELOS GRANDES CENTROS COMERCIAIS PRODUÇÃO CINEMATOGRÁFICA?
SÓ WILLIAM SHAKESPEARE.
SARAMAGO PODE SER BOM, DEVE SER MESMO, ENTRE OUTROS MOTIVOS PELO APREÇO QUE MEU AMIGO NOVAES O TEM, MAS UMA COISA É SER BOM ESCRITOR, OUTRA COISA É SER O MAIOR ESCRITOR, UMA COISA É LER SARAMAGO, OUTRA COISA É LER SARAMAGO E DIZER QUE QUEM LEU SHAKESPEARE, LEU BOBAGENS. PODE-SE DIZER QUE ESCREVO BOBAGENS, ISSO É VERDADE, MAS DAI A DIZER QUE LEIO BOBAGENS, SÓ MESMO UM IMBECIL QUE NÃO SABE A DIFERENÇA ENTRE SARAMAGO E SHAKESPEARE, PODE CONCEBER.
NA LISTA DE BLOOM ELE COLOCOU CINCO LIVROS DE SHAKASPEARE NA LISTA DOS MELHORES, OUVE IDIOTAS QUE CHIARAM, ELE SE COLOCASSE OS 39, AINDA ASSIM SERIA JUSTO.

PARABÉNS, PITOCUDO.

ELE ME CHAMA DE "ZÉ ROELA", "COXINHA", "BODE VELHO", DIZ QUE EU SOU UM "PATO" NO VÍDEO GAME, GOSTA DE ME FAZER DE EMPREGADO, ME CHAMA DE BURRO.

TODA SEXTA-FEIRA ELE VEM, E FICA COMIGO, E RIMOS, DORMIMOS E COMEMOS JUNTOS.

É, AMANHÃ ELE FARÁ SETE ANOS. TÁ GRANDE, FORTE, EU TAMBÉM. ELE MAIS FORTE POR FORA, EU MAIS FIRME POR DENTRO.

ELE ESTÁ MAIS FALANTE, EU JÁ NÃO BEBO. ELE AINDA NÃO FAZ PLANOS PARA O FUTURO, EU SIM.

VÍNHAMOS ANDANDO DE NOITE, E EM UMA PONTE DE FERRO, ELE ME PERGUNTOU: PAÍNHO, QUANDO VOCÊ VAI FICAR BOM?

QUANDO EU TOMAR UM MONTE DE COMPRIMIDOS.

E ELE: UM MONTE ASSIM, FEZ UM GESTO LINDO, ARQUEANDO OS BRAÇOS.

EU DISSE: É.

FAZ QUASE TRÊS ANOS ISSO, E NÃO HOUVERAM MUITOS DIAS NESSES MAIS DE MIL, EM QUE NÃO ME LEMBRE DESSA CENA.

DE LÁ PARA CÁ NÃO MUDOU MUITA COISA NAS NOSSAS COISAS E MANEIRAS, MENOS AINDA NOS MEUS GOSTOS, CONTINUO GOSTANDO DAS MESMAS COISAS E LOISAS, NÃO GOSTO DO QUE NÃO GOSTAVA ENTÃO, GOSTO DO VASCO AINDA, APESAR DE...

BOM, LEVANTO O TOM, E ME ANIMO PORQUE AMANHÃ NÃO É UM DIA QUALQUER, AMANHÃ É DIA 28 DE OUTUBRO, É DIA DO PITOCUDO BRANCO COMPLETAR 007 ANOS, É DIA DO REI DOS PITOCUDOS BRANCOS, É DIA DE AMOR.

E SE É AMOR, FALEMOS DELE.

GOSTO TANTO DELE QUANTO UM SER PODE GOSTAR DE OUTRO, QUALQUER TREJEITO DELE É UM DESLUMBRE NOVO.

SE ALGUÉM ACHAR ISSO AÇUCARADO, DESINTERESSANTE, OU PESSOAL DEMAIS, EU , DELICADAMENTE, DEVO DIZER: DANE-SE!

PORQUE PERTO DELE SHAKESPEARE VIRA UM TOLO, LITERATURA, UMA CHATICE, CAETANO, VASCO, O QUE PREZO, SOME, PORQUE PREZO MAIS UM SORRISO DELE QUE QUALQUER OUTRA COISA.

O QUE HÁ NA VIDA QUE VALE A PENA?

UM FILHO.

AMANHÃ NÃO ESTAREI COM ELE NO ANIVERSÁRIO DELE, ESTOU EM RECIFE, MAS ESTOU ALEGRE, E ELE SABE QUE NÃO ESTARMOS JUNTOS É O QUE MENOS CONTA, NOS AMAMOS MUITO.

ELE NÃO NÃO SABE LER AINDA, MAS SABERÁ , E QUANDO SOUBER, LERÁ O QUE DIGO-LHE AGORA COM FEBRE, SEM DOR:



NO DIA EM QUE VOCÊ FAZ SETE ANOS, EU CREIO MAIS NO HOMEM, NÃO ACHO NADA MAU, PROPONHO AMIZADE AO UM CARA QUE ME XINGOU. SABE PORQUE? PORQUE É SEU ANIVERSÁRIO.
NO DIA EM QUE FAZES MAIS UMA ANO, ME EMOCIONO, FICO ALEGRE, AMENO, CORDIAL, MENOS PESSIMISTA, MENOS ATEU, MAIS PIEDOSO, MENOS ARROGANTE. MAIS HUMANO, SABE PORQUE?
PORQUE É DIA DE LEMBRAR QUE VOCÊ HABITA E DEIXA MAIS HABITÁVEL O NOSSO MUNDO, O MEU MUNDO.
VOCÊ ME SURPREENDE, SEMPRE. ME LIVROU DOS VÍCIOS, DA MINHA ALMA PODRE, DE MINHA DOR.
QUANDO VOCÊ VEIO AO MUNDO, O MUNDO SE ME APRESENTAVA TRISTE, PORQUE ME DERAM UM PRAZO(DOIS ANOS) PARA EU DEIXÁ-LO, CONFABULEI A IMENSA DOR QUE SERIA NÃO PODER TE PEGAR NOS BRAÇOS, E HOJE PEGO-O NO BRAÇO(DE VEZ EM QUANDO, O CARA É UM TOURO), DOS DOIS ANOS SE PASSARAM MAIS CINCO, E ESTOU VIVO,FELIZ E TE DEVENDO, SEMPRE.
QUANDO VOCÊ ME DISSE COISAS QUE ME ASSUSTAM, AINDA HOJE, QUANDO LEMBRO DELAS, ME FEZ SAIR DO VÍCIO , ME FEZ VOLTAR PARA DENTRO DA VIDA.
VOCÊ É O QUE SALVOU O PAI, E QUEM SALVA UM SER TEM MEU RESPEITO, QUE, SALVA UM PAI, MINHA DEVOÇÃO.
SEJA FELIZ, SEJA O QUE SEJA, PROCURE O BEM, O CERTO, O CORRETO.
SIGA SEMPRE EM FRENTE, E QUANDO FOR MAIOR, SABERÁ QUE MINHA ALEGRIA DE VIVER TEM UM NOME, REGISTRADO, EM CARTÓRIO POR MIM, SIM, MINHA ALEGRIA EXISTE FISICAMENTE, ANDA, FALA , SORRI, GARGALHA, JOGA E ME CHAMA DE "ZÉ ROELA". MINHA ALEGRIA NÃO É FRÁGIL, PORQUE UMA AMOR DO TAMANHO DO QUE SINTO POR VOCÊ, NÃO É FRÁGIL NUNCA.
DEUS TE ILUMINE, TE PROTEJA E TE FAÇA UM HOMEM DE BEM.

38,8 %

PARABÉNS




PARABÉNS POETA, PARABÉNS E SÓ. NÃO POSSO MAIS, O POETA AQUI É VOCÊ, EU SÓ SOU 38,8% DISSO. QUE OS POEMAS CONTINUEM, QUE A FONTE NÃO SEQUE, QUE TUDO SEJA MELHOR DO QUE HOJE. SARAVÁ POETA, VIDA LONGA A VOCÊ, VIDA LONGA AO POEMA. PORQUE ENQUANTO EXISTIREM POETAS NO MUNDO, AINDA HÁ O QUE FAZER AQUI. PORQUE A POESIA NÃO ESTÁ MORTA, COMBATE EM DESIGUALDADE COM COISAS MENORES, BAIXAS, MAS SEMPRE NÃO FOI ASSIM?
ONTEM TE QUEBREI UM GALHO (PELO MENOS TENTEI) E NÃO FIZ POR SER BONZINHO, POR ALTRUÍSMO OU DESPRENDIMENTO, FIZ POR UM MOTIVO MESQUINHO, ORDINÁRIO, EGOÍSTA MESMO. QUANDO TENTEI TE AJUDAR COM TEU COMPUTADOR(E PARA OS QUE NÃO SABEM, NESSE ASSUNTO EU DOU DE DEZ NELE, O BARDO, O QUE ESCREVEU "A MULHER VERDE", NÃO SABE NEM DESCOMPACTAR UM ARQUIVO "RAR")RARARARÁ, SEM TROCADILHOS POR FAVOR, TINHA EM MENTE MEU FILHO. DAQUI A QUINZE ANOS ELE TERÁ 22 ANOS, ESTARÁ ASSISTINDO TV, ME TERÁ COMO ÍDOLO, PORQUE VENCI UMA DOENÇA INVENCÍVEL SEM DEIXAR A O PETECA CAIR, ENTÃO ESTARÁ TROCANDO DE CANAL QUANDO GRITAREI: DEIXA AI! NO VÍDEO UM VELHO FALANDO PARA UMA ENTREVISTADORA CULTA DE UMA TV MEDIANA, PREOCUPADA MAIS COM A QUALIDADE DO QUE TRANSMITE DO QUE COM O QUANTO ENTRA EM CAIXA PARA TRANSMITI-LO, DIRÁ: MEU PRIMEIRO LIVRO "A FRANJA BRANCA DA LUZ" E TAL , TAL , TAL, ENTÃO DIREI A MEU FILHO; ESSE CARA É MEU AMIGO, E EU ENSINEI ELE , TODA UMA MADRUGADA (EXAGERAR UM POUQUINHO, PRINCIPALMENTE PARA SE ELEVAR AOS OLHOS DE UM FILHO, NÃO É PECADO)A MELHORAR O COMPUTADOR DELE.
É POETA, NO PC EU SOU MELHOR QUE VOCÊ, ENTÃO FAÇAMOS O SEGUINTE: VOCÊ SABE 38.8% DO QUE SEI QUANDO O ASSUNTO É INFORMÁTICA, EU SEI 38,8% DO QUE VOCÊ SABE NA ESCRITA. TÁ BOM, EU SEI QUE NÃO ESCREVO OS 38,8% DO QUE ESCREVES, TALVEZ 1,8%, MAS RELEVE.
FECHADO?

MISSA NO CIRCO

POESIA ALEGRE É TRISTE! É SEM SENTIDO. É MAIS OU MENOS COMO UMA MISSA REZADA NO CIRCO. MESMO QUE FALE DE COISAS BOAS E ALEGRES, TEM DE SER TRISTE, "PRA BAIXO". UM POETA QUE SE DISPÕE A FAZER VERSOS ALEGRES É HUMORISTA, NÃO MAIS QUE ISSO.
POESIA TRÁGICA NÃO É PARA TODO MUNDO, POESIA TRÁGICA É PARA POETAS.
NÃO CONFUNDIR POESIA PROSAICA COM POESIA PUERIL. MANUEL BANDEIRA ERA UM POETA PROSAICO, O MAIS´SIMPLES DOS POETAS, MAS UM DOS MELHORES.
VOCÊ PODE SER SIMPLES SEM SER SIMPLISTA, OBJETIVO SEM SER ÓBVIO, TRÁGICO SEM SER LACRIMOSO, ROMÂNTICO SEM SER BREGA. NÃO IMPORTA A MANEIRA, IMPORTA O TALENTO COM QUE SE FAZ REVELAR O POEMA.
MARCELO NOVAES É UM POETA TRÁGICO, PORQUE ASSIM É SEU TEMPERAMENTO POÉTICO, MAS QUE SÓ PODE SE EXPRESSAR DESSA MANEIRA(TRÁGICA) PORQUE ELE TEM ENORME TALENTO.
TALENTO SEMPRE FOI UMA COISA DE SE TER CUIDADO, DESPERTA INVEJA, DESPEITO OU O QUE É PIOR:IDOLATRIA BANAL.
OS ELOGIOS QUE FAÇO A MARCELO NÃO SÃO DE UM FÂ DE BANDA DE ROCK, SÃO ELOGIOS SINCEROS E QUE NÃO SE DIRIGEM A PESSOA DELE (EMBORA CONSIDERE ELE UM GRANDE CARA) PARA MIM "O ESCUDO, O ELMO E A SOMBRA" NÃO É UMA COISA DE MARCELO NOVAES, E QUE PORTANTO EU DEVO ADORÁ-LO POR ISSO, A POEMA É GRANDIOSO, ELE NÃO É O POEMA, ASSIM COMO CABRAL NÃO É "O CÃO SEM PLUMAS" , O POETA TEM CHILIQUES, CHATICES, ODORES, INDISPOSIÇÃO, VAIDADES, ENFIM, É COMO EU SOU.
UM POEMA GRANDIOSO NÃO FAZ O AUTOR MELHOR.
NÃO ESTOU ME EXPLICANDO, DIZENDO O PORQUE DE MINHA ADMIRAÇÃO, GOSTO DO QUE GOSTO, O TANTO QUE GOSTO, E NÃO DEVO SATISFAÇÃO DISSO. ELOGIO MARCELO PORQUE ELE É UM POETA MARAVILHOSO E DESCONHECIDO. AJUDO POUCO, PORQUE POSSO POUCO, E NÃO É UMA QUEIXA ISSO.
NINGUÉM PODE LER UM CARA QUE ESCREVE ASSIM E NÃO ADMIRAR. MAS PIOR QUE ISSO É TENTAR BOICOTAR, PORRA! SE NÃO PODE DEIXA QUEM PODE, SE NÃO VAI , DEIXA IR.
EU VOU FICAR PUTO PORQUE ELE ESCREVE MELHOR QUE EU?
NÃO. PORQUE TODO MUNDO TEM QUALIDADES INDIVIDUAIS QUE FAZEM A DIFERENÇA, ESSA É A GRAÇA. SE TODO MUNDO FOSSE ESCRITOR, NÃO HAVIA LIVROS, TODO MUNDO PALHAÇO , PARA QUE CIRCOS? TODO MUNDO VASCAÍNO NÃO HAVIA FUTEBOL.
ENTÃO CHEGA DE CONVERSA.

HABITAR O TEMPO

JOÃO CABRAL DE MELO NETO

Para não matar seu tempo,imaginou:

vivê-lo enquanto ele ocorre, ao vivo;

no instante finíssimo em que ocorre,

em ponta de agulha e porém acessível;

viver seu tempo: para o que ir viver

num deserto literal ou de alpendres;

em ermos, que não distraiam de viver

a agulha de um só instante, plenamente.

Plenamente: vivendo-o de dentro dele;

habitá-lo, na agulha de cada instante,

em cada agulha instante: e habitar nele

tudo o que habitar cede ao habitante.

E de volta de ir habitar seu tempo:

ele corre vazio, o tal tempo ao vivo;

e como além de vazio, transparente,

o instante a habitar passa invisível.

Portanto: para não matá-lo, matá-lo;

matar o tempo, enchendo-o de coisas;

em vez do deserto, ir viver nas ruas

onde o enchem e o matam as pessoas;

pois como o tempo ocorre transparente

e só ganha corpo e cor com seu miolo

(o que não passou do que lhe passou),

para habitá-lo: só no passado, morto.

João Cabral de Melo Neto,

A educação pela pedra e depois

PENSAMENTOS GENIAIS (MEUS).

PENSO, LOGO...





SE FUTEBOL DEPENDESSE DE EXPERIÊNCIA ZAGALLO ESTARIA NA COPA DE 2010.(COMO JOGADOR)

QUALQUER GÊNIO PODE TER UM LAMPEJO DE IDIOTA, MAS NUNCA VI LULA PENSAR RAZOAVELMENTE


AMAR É ALGO COMO SABER-SE IDIOTA, AGIR COMO UM IDIOTA, PENSAR COMO UM IDIOTA, ENFIM: SER UM IDIOTA.


TÁ BOM, A BÍBLIA TEM DE TUDO QUE É MENTIRA, MAS O CHARME NÃO É ESSE?

PORQUE RAZÃO SÓ PODE HAVER VIDA MAIS INTELIGENTE QUE A NOSSA EM OUTROS PLANETAS? E SIMPLES, MUITO SIMPLES, PORQUE ELES NÃO QUEREM MANTER CONTATO CONOSCO, SE FOSSEM OTÁRIOS JÁ TERIAM SE COMUNICADO E SE CONTAMINADO.


O VASCO NÃO É O TIME MAIS FRACO DO MUNDO. EU, DE BOM HUMOR.

ISSO É PAIS DE CORNO. EU, NEM TANTO.

O BRASIL É O CU DO MUNDO. EIS AI UM PENSAMENTO BEM PRETENSIOSO.


NO FIM TUDO TERMINA MAL, E SE NÃO ESTÁ MAL AINDA, AGUARDE


SE PODE SER FELIZ NO BRASIL SIM, TEMOS UM LINDO PAÍS. AGORA USUFRUIR DESSA BELEZA PRESSUPÕE UM CARGO PÚBLICO QUE CONTROLE DINHEIRO.

A MEDICINA BRASILEIRA É A MAIOR DO MUNDO. SÉRIO, ME FEZ UM CARA FELIZ, MUITO FELIZ. EXPLICO: QUANDO ADOECI, FUI A UM MÉDICO, BEM VESTIDO E INCOMPETENTE COMO SÓ UM MÉDICO BRASILEIRO PODE SER, ELE ME EXAMINOU, ME DEU 300 AGULHADAS, 300 CHOQUES ELÉTRICOS. DIAGNOSTICOU "ESCLEROSE LATERAL AMIOTRÓFICA", DOÊNÇA LETAL E QUE MATA MUITO RÁPIDO(DOIS OU TRÊS ANOS). FUI A OUTRO MÉDICO, MAIS NOVO, MAIS BONITO(OS MÉDICOS MAIS BONITOS SÃO MAIS COMPETENTES), ELE ME DISSE: VOCÊ NÃO TEM ESCLEROSE LATERAL AMIOTRÓFICA, TEM MAL DE PARKINSON. DELIREI. LIGUEI PARA MEU PAI E DISSE: EU TENHO MAL DE PARKINSON! SÓ FALTOU EU COMPLETAR: GRAÇAS A DEUS!
MEU PAI COMEMOROU, BEBEU EM UMA QUINTA-FEIRA, COISA QUE NÃO FAZ. ENTÃO A MEDICINA MUNDIAL CONHECEU O PRIMEIRO PARKINSONIANO DE 25 ANOS RADIANTE DE TER PARKINSON.


VEJA BEM, EU SOU BRASILEIRO E NÃO ME SUICIDO, QUER MAIOR DEMONSTRAÇÃO DE OTIMISMO?

ALHOS COM BUGALHOS

TODO MUNDO FAZ POSE AO FALAR DO QUE LEU. "OS SERTÕES" É UM LIVRO QUE PASSA QUASE QUE OITENTA PÁGINAS DESCREVENDO A PAISAGEM HOSTIL DO LUGAR. NÃO LI TODO PORQUE ACHEI CHATO, NÃO O LEREI MAIS. LI "EM BUSCA DO TEMPO PERDIDO" O ÚNICO LIVRO QUE MERECERIA A METADE DO TAMANHO QUE TEM. NO MAIS OS LIVROS SÃO DEMASIADAMENTE PROLIXOS. TODOS, COM EXCESSÃO, CLARO, PARA OS DE SHAKESPEARE. HÁ NA FEITURA DE UM CLÁSSICO UM EMBEVECIMENTO, UM DESLUMBRE DO AUTOR COM A OBRA. UM NÃO-QUERER-TERMINAR, CABRAL DE MELO NETO FEZ ALGUNS POEMAS, UM PARA SEVILHA, OUTRO PARA RECIFE, ALIÁS, SÓ FEZ DOIS: UM PARA A ESPANHA E OUTRO PARA PERNAMBUCO.
QUEM ACREDITA EM TUDO NÃO TEM FÉ EM NADA. NÃO SEI QUEM FOI EM UMA ENTREVISTA SE QUEIXANDO DE SÓ TER DOIS TEMAS NA SUA LITERATURA, E RECEBEU DE JÔ SOARES A SEGUINTE OBSERVAÇÃO: E VOCÊ ACHA POUCO?
DE FATO A COISA NÃO MUDA, E ISSO É BOM, POR FAZER COM QUE OS ESCRITORES BUSQUEM UMA MANEIRA NOVA DE REZAR A VELHA LADAINHA.
TODO ESCRITOR TEM DOIS TEMAS, DIZ UM POETA QUE FALA DE TUDO, DEPOIS DEVE SAIR DE CENA. DISCORDO. SE SAIR SEM MARTELAR O TEMA MIL VEZES EM OUTROS MIL LIVROS, ATÉ QUE DEPURADOS PELA REPETIÇÃO SEJAM O QUE PENSARA ANTES, AGORA DITO COMO DEVERIA TER SIDO DITO NO PRINCÍPIO, ELE NÃO SERÁ REZA, NUNCA.
EU TENHO ALGUNS ORGULHOS NA VIDA, BONS E SAUDÁVEIS, MEU FILHO, MEUS AMIGOS, MINHA CAPACIDADE DE NÃO ME DEIXAR ABATER PELO PARKINSON, E OUTROS MENORES, MAS MUITO PESSOAIS.
EU FUI VER UM SHOW DO CHICO BUARQUE, E ELE NO PALCO, TÍMIDO, PARECIA DIZER: OLHA GENTE, EU NÃO TENHO CULPA DE TER NASCIDO ASSIM, DE SER UM CHICO BUARQUE, ME DESCULPEM POR EM TUDO QUE FAÇO ME DESTACAR.
MARCELO NOVAES É UMA ESPÉCIE DE CHICO-BUARQUE-TÍMIDO-COM-VERGONHA.
A ÚNICA COISA QUE EU NÃO COMPREENDO É COMO PODE UM ESCRITOR DESSES NÃO SER "DESCOBERTO".
SE EU FOSSE ELE NÃO SERIA MODESTO, DIRIA ABERTAMENTE, QUAL DE VOCÊS AQUI NO SESC POSSUEM UM POEMA COMO "O ESCUDO, O ELMO E A SOMBRA", QUANTOS AQUI ESCREVEM TANTO E TÃO BEM COMO EU?
MAS SÓ POR QUERER MOSTRAR UM TRABALHO, QUE ELE,EU E QUALQUER UM QUE O TENHA LIDO, SABE SER DE ALTO NÍVEL, JÁ O OLHARAM DE TRAVÉS.
AGORA QUE ENDOIDEI DE VEZ, COMEÇANDO EM ASSUNTO TERMINANDO EM OUTRO, MANDO UM BEIJO PARA AS DUAS ELAINES, PARA MIRSE, PARA YARA, PARA MINHA MÃE, MEU PAI E PARA VOCÊ( E VIVA A FESTA DA XUXA)

DOIS POEMAS DE MARCELO NOVAES

ONDE MORA O VENTO


O vento se tornou úmido,
porque a chuva desabou
nostalgias valsas e polcas
polonesas sobre as telhas
de nossas casas, e
sobre as nossas
cabeças
pensas.
O vento se tornou úmido,
porque atravessou cidades
inteiras e antigas demais,
de onde os homens haviam
partido em missões
militares,
e os meninos já estavam
sendo treinados para
substituí-los.
E as mães ainda choram
como sempre choraram.
E as viúvas sempre choram,
como choram as folhas e
murcham
depois,
como choram e uivam os lobos
os ogros os ursos pretos dentro
dos muros
altos.
Dá para ouvir-lhes os apelos
e pedidos de socorro,
com ouvidos coladosa
os tijolos cozidos,
dá pra reproduzir-lhes o choro
antigo pelas fendas e arestas
crespas, pelas reentrâncias e
crestas que o tempo a todos
empresta.
O vento também é úmido e
mais húmido porque cheio de
húmus quando vem e venta
de antigosportugais,
porque também traz o gemido
das ovelhas e outros animais e
vultos que ainda moram nas
aldeias ancestrais da Ilha daMadeira,
que é onde venta mais.


UM MANTRA PARA JOSÉ ANCHIETA

Através de minha voz,
asas entrarão no meu peito,
e elevarão meu sentimento
ao Alto.Através de minha voz,

a pedra será liquefeita
e escorrerá pelo vão da terra,
alimentando a colheita, quando
eu recitar meu mantra.

Através da minha voz,
eu trarei à cena,
pelo ar, no tempo,
as palavras escritas na areia
porJosé de Anchieta.

Através da minha voz,
os homens acenderão antenas
na cabeça, e terão olhos nos dedos.
Através da minha voz,
eu reedificarei o mundo,
- ao menos o meu mundo
-,em dois meses e meio.