MAIS MARCELO NOVAES, EM TRECHOS GENIAIS.

ESSE É UM PEQUENO APANHADO DOS POEMAS DE MARCELO NOVAES, O QUE FAZ EU CRER QUE A POESIA NÃO MORREU, QUE A FONTE NUNCA SECA.

É só pra isso
que existem
olhos e
ouvidos.
Pra se ver o rosto
branco de quem
carrega o caixão
paterno.


Butoh




É como se eu acendesse,
vez seguida às tantas vezes,
sem que ninguém por mim
intercedesse,
a mesma faísca.
É como se eu me lembrasse
e rememorasse e tentasse
corrigir,
a primeira sílaba errada
da palavra que já engoli.


A túnica de Nessus





Já tinha passe-livre,
era clássico e free. Poema
banto, batuque e taoísmo,
nobreza de rei na hora da
perda do filho jovem, em acidente.
Já era cidadão quando não havia cidadania aqui.
Foi execer a sua em Londres,

O cravo e o sabonete








Eu sou a tua companhia secreta,
desde a sombra das idades.
Eu sou o Poeta dos poetas.
Sou a resposta à tua invocação
por um pressuposto bom,
até então ausente.
Eu sou o pressuposto,
o olho onisciente antes
do teu rosto.
Afasto o que te ameaça
a partir de dentro, desde
que me saibas em teu
íntimo.
É só o que peço,
que não restrinjas o meu espaço
e me consintas para que caiba
por entre as frestas do teu
desejo por tantas outras
coisas que não eu mesmo.
Eu sou o bem que, por enquanto,
só se vê de longe,
ainda que venha antes e anteceda
toda a tragédia que te constrange.
Eu sou o que vê por detrás de tua
face congelada, onde te olha a nuca,
quando te viras e não vês
nada.


O olho que te olha a nuca


Eu conto história de um
passado que eu invento,
talvez pra parecer um outro,
completamente outro, eu que
sou sombra, elmo e
escudo.



O escudo, o elmo e a sombra.


.
Do mar eu sabia a
bruma,não sabia a
lama.
Eu não conhecia o
pântano dentro do
mar.
Do mar eu conhecia
escamas, não a
ganga.


À imagem e semelhança





fez lembrar do verbo
quando sofre o sonho
ausente: íris sem
olhos,
tronco sem
membros,
boca sem
dentes,
dorso membranoso como
o de um
lagarto;
timbre e dicção
de dar nos
nervos.

A mulher verde



Eu não poderia,
jamais,
expressar
essas veemências
sentimentais,
que voluteiam e se
resolvem a si
mesmas,
e se dissolvem,
enquanto tais,
no instante mesmo
em que se
expressam.



Quaresma




Compreendi a fantástica
esfera
de lava e fogo
que mora na boca
do estômago.
Sentado,
beijei minha própria face
machucada,
dentro de minha
respiração:


A franja branca daluz




"Creio que muita coisa boa surgirá na Net. Não necessariamente publicada. Mas falada de boca em boca. Algo análogo à literatura oral, num primeiro momento. Oral-digital."

Maecelo Novaes em entrevista a Hercília Fernandes.