MAIS MARCELO NOVAES, EM TRECHOS GENIAIS.

ESSE É UM PEQUENO APANHADO DOS POEMAS DE MARCELO NOVAES, O QUE FAZ EU CRER QUE A POESIA NÃO MORREU, QUE A FONTE NUNCA SECA.

É só pra isso
que existem
olhos e
ouvidos.
Pra se ver o rosto
branco de quem
carrega o caixão
paterno.


Butoh




É como se eu acendesse,
vez seguida às tantas vezes,
sem que ninguém por mim
intercedesse,
a mesma faísca.
É como se eu me lembrasse
e rememorasse e tentasse
corrigir,
a primeira sílaba errada
da palavra que já engoli.


A túnica de Nessus





Já tinha passe-livre,
era clássico e free. Poema
banto, batuque e taoísmo,
nobreza de rei na hora da
perda do filho jovem, em acidente.
Já era cidadão quando não havia cidadania aqui.
Foi execer a sua em Londres,

O cravo e o sabonete








Eu sou a tua companhia secreta,
desde a sombra das idades.
Eu sou o Poeta dos poetas.
Sou a resposta à tua invocação
por um pressuposto bom,
até então ausente.
Eu sou o pressuposto,
o olho onisciente antes
do teu rosto.
Afasto o que te ameaça
a partir de dentro, desde
que me saibas em teu
íntimo.
É só o que peço,
que não restrinjas o meu espaço
e me consintas para que caiba
por entre as frestas do teu
desejo por tantas outras
coisas que não eu mesmo.
Eu sou o bem que, por enquanto,
só se vê de longe,
ainda que venha antes e anteceda
toda a tragédia que te constrange.
Eu sou o que vê por detrás de tua
face congelada, onde te olha a nuca,
quando te viras e não vês
nada.


O olho que te olha a nuca


Eu conto história de um
passado que eu invento,
talvez pra parecer um outro,
completamente outro, eu que
sou sombra, elmo e
escudo.



O escudo, o elmo e a sombra.


.
Do mar eu sabia a
bruma,não sabia a
lama.
Eu não conhecia o
pântano dentro do
mar.
Do mar eu conhecia
escamas, não a
ganga.


À imagem e semelhança





fez lembrar do verbo
quando sofre o sonho
ausente: íris sem
olhos,
tronco sem
membros,
boca sem
dentes,
dorso membranoso como
o de um
lagarto;
timbre e dicção
de dar nos
nervos.

A mulher verde



Eu não poderia,
jamais,
expressar
essas veemências
sentimentais,
que voluteiam e se
resolvem a si
mesmas,
e se dissolvem,
enquanto tais,
no instante mesmo
em que se
expressam.



Quaresma




Compreendi a fantástica
esfera
de lava e fogo
que mora na boca
do estômago.
Sentado,
beijei minha própria face
machucada,
dentro de minha
respiração:


A franja branca daluz




"Creio que muita coisa boa surgirá na Net. Não necessariamente publicada. Mas falada de boca em boca. Algo análogo à literatura oral, num primeiro momento. Oral-digital."

Maecelo Novaes em entrevista a Hercília Fernandes.

ALGUNS TOUREIROS

JOÃO CABRAL DE MELO NETO






Eu vi Manolo Gonzáles
e Pepe Luís, de Sevilha:
precisão doce de flor,
graciosa, porém precisa.

Vi também Julio Aparício,
de Madrid, como Parrita:
ciência fácil de flor,
espontânea, porém estrita.

Vi Miguel Báez, Litri,
dos confins da Andaluzia,
que cultiva uma outra flor:
angustiosa de explosiva.

E também Antonio Ordóñez,
que cultiva flor antiga:
perfume de renda velha,
de flor em livro dormida.

Mas eu vi Manuel Rodríguez,
Manolete, o mais deserto,
o toureiro mais agudo,
mais mineral e desperto,

o de nervos de madeira,
de punhos secos de fibra
o da figura de lenha
lenha seca de caatinga,

o que melhor calculava
o fluido aceiro da vida,
o que com mais precisão
roçava a morte em sua fímbria,

o que à tragédia deu número,
à vertigem, geometria
decimais à emoção
e ao susto, peso e medida,

sim, eu vi Manuel Rodríguez,
Manolete, o mais asceta,
não só cultivar sua flor
mas demonstrar aos poetas:

como domar a explosão
com mão serena e contida,
sem deixar que se derrame
a flor que traz escondida,

e como, então, trabalhá-la
com mão certa, pouca e extrema:
sem perfumar sua flor,
sem poetizar seu poema.



EU HAVIA PUBLICADO ESSE POEMA AQUI, MAS FICOU HORRÍVEL, POR CAUSA DAS FONTES E TAL. MARCELO NOVAES, VIU ANTES QUE EU RETIRASSE E SUGERIU QUE EU COLOCASSE. SÓ QUE MARCELO É MEU ÍDOLO, E ÍDOLO NÃO SUGERE, ÍDOLO MANDA. CLARO QUE COLOCO ESSE POEMA MUITO CONTRARIADO, ALGUÉM PODERÁ DIZER (CLARO QUE É MENTIRA) QUE EU SOU FANATIZADO POR ESTE POETA. EU GOSTO DE POESIA E DE POETAS, MAS CABRAL É DAQUELES POETAS QUE NOS SÃO TÃO ÍNTIMOS E NOS DIZEM TANTO QUE SOMOS LEVADAS A ELES POR UMA ATRAÇÃO INEXPLICÁVEL. EU TENHO UMA MÉMÓRIA ESPETACULAR, LEMBRO DE TUDO, MAS SOU PÉSSIMO PARA DECORAR POEMAS, MINHA MEMÓRIA É TODA PARA SITUAÇÕES GERAIS, NÃO PARA COISAS ESPECÍFICAS, LEMBRO DE COISAS REMOTAS DE MINHA REMOTA INFÂNCIA COM TOTAL CLAREZA, MAS SOU PÉSSIMO PARA DECORAR SENHAS, POEMAS NEM FALAR. EU LEIO CABRAL HÁ MUITOS ANOS, ACREDITO QUE JÁ LI TODOS, POSSO FALAR SOBRE O QUE VERSA CADA UM, MAS DECORÁ-LOS NÃO. MAS MESMO ASSIM, DECOREI ESSE, "PREGÃO TURÍSTICO DA CIDADE DO RECIFE" E O ENORME "MORTE E VIDA SEVERINA", SIM O ÚLTIMO, EMBORA GRANDE, SEI-O QUASE TODO DE COR. ESSE "ALGUNS TOUREIROS" É O QUE CABRAL CONCEBIA SOBRE POESIA, EMBLEMÁTICO, COM FRASES ABSOLUTAMENTE GENIAS, É UM DOS POEMAS QUE MAIS LI E QUE MAIS AMO. CABRAL ERA UM SUJEITO QUE NÃO GOSTAVA DE MÚSICA, QUE NÃO ACREDITAVA EM INSPIRAÇÃO, QUE ERA CONTRA A POESIA CONFESSIONAL, LÍRICA. TEM UM POEMA DELE EM QUE ELE DIZ QUE SUA POESIA QUANDO FINDA QUE FINDASSE EM ANTILÍRICA, EM ANTIVERSO. SUA POESIA ERA PARA OS OLHOS, SUAS ARTES PREFERIDAS ERAM VISUAIS (LE CORBUSIER, JUAN MIRÓ), IMAGINAVA O POETA COMO UM ENGENHEIRO, E UM DE SEUS PRIMEIROS LIVROS (NÃO LEMBRO SE FOI O PRIMEIRO, É PRA QUEM TINHA BOA MEMÓRIA...)ELE ESCREVE POEMAS QUE EMBORA JÁ GENIAIS, NÃO DÃO A MEDIDA DO OBSESSIVO BUSCAR DO ASSÉPTICO, DO SECO, DA LÂMINA DE QUE TANTO ELE FALOU. CABRAL DEFINIA A ARTE DE ESCREVER POEMAS COMO CATAR FEIJÃO. É MUITO CHAMADO (COM PROPRIEDADE),DE POETA CEREBRAL, MAS AINDA ASSIM, COM SUA POESIA "SEM EMOÇÃO" (NA FORMA), MAS COM UM CONTEÚDO APAIXONADÍSSIMO, ELE FOI,NA MINHA CONCEPÇÃO, O MAIOR POETA BRASILEIRO DE TODOS, SÓ ENCONTRANDO UM RIVAL EM CASTRO ALVES (QUE SABIA SER MELOSO, QUE ERA UM BREGUEIRO GENIAL, O ÚNICO GÊNIO QUE O BREGA PRODUZIU). TERIA MUITO A FALAR DE JOÃO, DO POETA DA CARA DE PEDRA, MAS PARO AQUI. POSTAREI AQUI MUITOS POEMAS DE CABRAL, E TAMBÉM MARCELO NOVAES. POETAS NA ESCRITA DIFERENTES,MAS SEGUIDORES DA MESMA LINHA DE RACIOCÍNIO ( NÃO POETIZAR O POEMA).

O NELSON DE MARCELO

EU SOU O NELSON RODRIGUES DE MARCELO NOVAES. E MARCELO NOVAES É O OTTO LARA RESENDE MEU.

NESLON RODRIGUES TINHA UMA ADMIRAÇÃO LITERÁRIA POR OTTO LARA RESENDE QUE CONSTRANGIA O MINEIRO. DIZIA COISAS DO TIPO: O OTTO ERA PARA TER UM FUNCIONÁRIO PAGO PELO ESTADO SÓ PARA ANOTAR O QUE O OTTO DIZ. OTTO FICAVA ENJVERGONHADÍSSIMO E REFUGAVA OS ELOGIOS FEITOS POR NELSON.

NELSON ENTÃO ESCREVEU A PEÇA "BONITINHA, MAS ORDINÁRIA" E ACRESCENTOU AO TÍTULO "OU OTTO LARA RESENDE". O OTTO FICOU PUTO, DISSE QUE NÃO MATAVA O NELSON PORQUE ASSASSINATO ESTAVA CAPITULADO NO CÓDIGO PENAL

ESSE EXAGERO NO GOSTAR ME REMETE A OUTRO GÊNIO, O ROSA, QUE NO SEU GRANDE SERTÃO ESCREVE: "QUERER O BEM DE INCERTA FORMA, DE QUALQUER JEITO, JÁ PODE SER QUERER O MAL POR PRINCIPIAR."

A INTENÇÃO É BOA E É ISSO QUE IMPORTA.

O FERRAGEIRO DE CARMONA

João Cabral de Melo Neto

Um ferrageiro de Carmona,

que me informava de um balcão:

"Aquilo? É de ferro fundido,

foi a forma que fez, não a mão.

Só trabalho em ferro forjado

que é quando se trabalha ferro

então, corpo a corpo com ele,

domo-o, dobro-o, até o onde quero.

O ferro fundido é sem luta

é só derramá-lo na forma.

Não há nele a queda de braço

e o cara a cara de uma forja.

Existe a grande diferençado

ferro forjado ao fundido:

é uma distância tão enorme

que não pode medir-se a gritos.

Conhece a Giralda, em Sevilha?

De certo subiu lá em cima.

Reparou nas flores de ferro

dos quatro jarros das esquinas?

Pois aquilo é ferro forjado.

Flores criadas numa outra língua.

Nada têm das flores de forma,

moldadas pelas das campinas.

Dou-lhe aqui humilde receita,

Ao senhor que dizem ser poeta:

O ferro não deve fundir-se

nem deve a voz ter diarréia.

Forjar: domar o ferro à força,

Não até uma flor já sabida,

Mas ao que pode até ser flor

Se flor parece a quem o diga.

P
A
R
A
B
É
N
S



MIRSE


FELICÍSSIMO ANIVERSÁRIO.

UM POETA GENIAL

A FRANJA BRANCA DA LUZ

MARCELO NOVAES

A primeira água do pote

nasceu do ventre

da terra,

e eu logo percebi

o que

se passara.

Rezei à Nossa Senhora do

Cobre,

pedi a Ela

um certo amor seco

opaco morno,

da espécie do zelo

que toca

o pó.

Pedi-Lhe paz

para suportar

vazios,

entrevendo o frio

até que a verdadeira

escolha

surgisse.

Nada de extra

-ordinário.

Suportar o

tédio,

sem apelação

ou sub

-terfúgio.

Entreguei o ar pesado

à própria

gravidade,

rezei à gravidade,

considerei o barro como

matéria-prima do

amor.

Procurei pela palavra

ainda não ex

-pressa,

e ela dormia em meu

plexo,

como pirata

de um olho

só.

Com o outro olho

procurei

por grãos de

turmalinas-virtudes

-negras,

em meio às ilusões

de antigas

e douradas

glórias.

O ouro é o território

do enfado,

e dos

infartados.

Vi o vôo de dezessete

pássaros em torno

de um único

caniço de

junco,

enquanto ouvia as vozes

dos antepassados,

e de todos os meus

íntimos,

em volume baixo.

Compreendi a fantástica

esfera

de lava e fogo

que mora na boca

do estômago.

Sentado,

beijei minha própria face

machucada,

dentro de minha

respiração:

corpus et animus,

molde e

fôlego,

meu torrão

de terra

natal.

"Que meus hábitos não des

-figurem

o sopro,

nem

o barro".

Foi então que me vi

trançando,em-mim

-mesmo,

cesta de vime

carregando memória

de ventos

e bisavós.

Ouvi o choro dentro

das costelas

de todos

que esbravejaram

um dia.

Procurei pelo mistério

acobreado,

o mistério do chão roxo

acobreado,

e levantando o rosto

com meu olho cego

de pirata,

enfim,

divisei a franja branca

da luz-prata.

Essa foi a poesia que primeiro me encantou das que Marcelo Novaes escreveu. Lida e relida por mim, essa poesia tem a lembrança das coisas que depois do tempo passado tem a mesma formação na memória, como se você podesse estar vivendo a primeira leitura toda vez que lesse.

O que primeiro me encantou foi o título: “A franja branca da luz”, a foto que vem com o poema no blog, sugere que a imagem sugeriu o título.

Um grande poeta, um grande artista tem de ter um emblema, mesmo que ele não considere sua melhor obra, e o mais das vezes não é. Mas precisa ter uma coisa que o identifique. Chico tem “a banda”, joão gilberto: “chega de saudade”, para mim essa é a poesia emblemática de Marcelo Novaes.

Na poesia brasileira de hoje e de sempre é necessário divisar os bons e os médios. Marcelo não é um médio.

Pretendo daqui para frente postar textos de João Cabral De Melo Neto e Marcelo Novaes, entre uma e outra estultíce minha.

A devoção que tenho a Cabral de Melo Neto, e imensa, coloco aqui ele junto a Marcelo. Fiz isso com Drummond porque sei que perto de Cabral, Drummond some. Marcelo não.

Entendam como quiserem.

Não entendam como quiserem não, entendam assim: wellington acha Marcelo Novaes melhor que Carlos Drummond de Andrade.

JOÃO, JOÃO, SEMPRE JOÃO.

Poema(s) da Cabra

João Cabral de Melo Neto

Nas margens do Mediterrâneo
não se vê um palmo de terra
que a terra tivesse esquecido
de fazer converter em pedra.

Nas margens do Mediterrâneo
Não se vê um palmo de pedra
que a pedra tivesse esquecido
de ocupar com sua fera.

Ali, onde nenhuma linha
pode lembrar, porque mais doce,
o que até chega a parecer
suave serra de uma foice,

não se vê um palmo de terra
por mais pedra ou fera que seja,
que a cabra não tenha ocupado
com sua planta fibrosa e negra.

1

A cabra é negra. Mas seu negro
não é o negro do ébano douto
(que é quase azul) ou o negro rico
do jacarandá (mais bem roxo).

O negro da cabra é o negro
do preto, do pobre, do pouco.
Negro da poeira, que é cinzento.
Negro da ferrugem, que é fosco.

Negro do feio, às vezes branco.
Ou o negro do pardo, que é pardo.
disso que não chega a ter cor
ou perdeu toda cor no gasto.

É o negro da segunda classe.
Do inferior (que é sempre opaco).
Disso que não pode ter cor
porque em negro sai mais barato.

2

Se o negro quer dizer noturno
o negro da cabra é solar.
Não é o da cabra o negro noite.
É o negro de sol. Luminar.

Será o negro do queimado
mais que o negro da escuridão.
Negra é do sol que acumulou.
É o negro mais bem do carvão.

Não é o negro do macabro.
Negro funeral. Nem do luto.
Tampouco é o negro do mistério,
de braços cruzados, eunuco.

É mesmo o negro do carvão.
O negro da hulha. Do coque.
Negro que pode haver na pólvora:
negro de vida, não de morte.

3

O negro da cabra é o negro
da natureza dela cabra.
Mesmo dessa que não é negra,
como a do Moxotó, que é clara.

O negro é o duro que há no fundo
da cabra. De seu natural.
Tal no fundo da terra há pedra,
no fundo da pedra, metal.

O negro é o duro que há no fundo
da natureza sem orvalho
que é a da cabra, esse animal
sem folhas, só raiz e talo,

que é a da cabra, esse animal
de alma-caroço, de alma córnea,
sem moelas, úmidos, lábios,
pão sem miolo, apenas côdea.

4

Quem já encontrou uma cabra
que tivesse ritmos domésticos?
O grosso derrame do porco,
da vaca, do sono e de tédio?

Quem encontrou cabra que fosse
animal de sociedade?
Tal o cão, o gato, o cavalo,
diletos do homem e da arte?

A cabra guarda todo o arisco,
rebelde, do animal selvagem,
viva demais que é para ser
animal dos de luxo ou pajem.

Viva demais para não ser,
quando colaboracionista,
o reduzido irredutível,
o inconformado conformista.

5

A cabra é o melhor instrumento
de verrumar a terra magra.
Por dentro da serra e da seca
não chega onde chega a cabra.

Se a serra é terra, a cabra é pedra.
Se a serra é pedra, é pedernal.
Sua boca é sempre mais dura
que a serra, não importa qual.

A cabra tem o dente frio,
a insolência do que mastiga.
Por isso o homem vive da cabra
mas sempre a vê como inimiga.

Por isso quem vive da cabra
e não é capaz do seu braço
desconfia sempre da cabra:
diz que tem parte com o Diabo.

6

Não é pelo vício da pedra,
por preferir a pedra à folha.
É que a cabra é expulsa do verde,
trancada do lado de fora.

A cabra é trancada por dentro.
Condenada à caatinga seca.
Liberta, no vasto sem nada,
proibida, na verdura estreita.

Leva no pescoço uma canga
que a impede de furar as cercas.
Leva os muros do próprio cárcere:
prisioneira e carcereira.

Liberdade de fome e sede
da ambulante prisioneira.
Não é que ela busque o difícil:
é que a sabem capaz de pedra.

7

A vida da cabra não deixa
lazer para ser fina ou lírica
(tal o urubu, que em doces linhas
voa à procura da carniça).

Vive a cabra contra a pendente,
sem os êxtases das decidas.
Viver para a cabra não é
re-ruminar-se introspectiva.

É, literalmente, cavar
a vida sob a superfície,
que a cabra, proibida de folhas,
tem de desentranhar raízes.

Eis porque é a cabra grosseira,
de mãos ásperas, realista.
Eis porque, mesmo ruminando,
não é jamais contemplativa.

8

O núcleo de cabra é visível
por debaixo de muitas coisas.
Com a natureza da cabra
outras aprendem sua crosta.

Um núcleo de cabra é visível
em certos atributos roucos
que têm as coisas obrigadas
a fazer de seu corpo couro.

A fazer de seu couro sola,
a armar-se em couraças, escamas:
como se dá com certas coisas
e muitas condições humanas.

Os jumentos são animais
que muito aprenderam com a cabra.
O nordestino, convivendo-a,
fez-se de sua mesma casta.

9

O núcleo de cabra é visível
debaixo do homem do Nordeste.
Da cabra lhe vem o escarpado
e o estofo nervudo que o enche.

Se adivinha o núcleo de cabra
no jeito de existir, Cardozo,
que reponta sob seu gesto
como esqueleto sob o corpo.

E é outra ossatura mais forte
que o esqueleto comum, de todos;
debaixo do próprio esqueleto,
no fundo centro de seus ossos.

A cabra deu ao nordestino
esse esqueleto mais de dentro:
o aço do osso, que resiste
quando o osso perde seu cimento.

*

O Mediterrâneo é mar clássico,
com águas de mármore azul.
Em nada me lembra das águas
sem marca do rio Pajeú.

As ondas do Mediterrâneo
estão no mármore traçadas.
Nos rios do Sertão, se existe,
a água corre despenteada.

As margens do Mediterrâneo
parecem deserto balcão.
Deserto, mas de terras nobres
não da piçarra do Sertão.

Mas não minto o Mediterrâneo
nem sua atmosfera maior
descrevendo-lhe as cabras negras
em termos da do Moxotó.

SOBRE ANA MARIA BRAGA

Uma coisa que me conforta e apazigua é eu não ser o único idiota no mundo.
Ana Maria Braga pediu no programa dela na rede globo, que sejamos mais idiotas (isso mesmo!),ela disse isso, do jeito que eu coloquei aqui. Bom, e porque eu estava assistindo ao programa dela?
Eu não estava assistindo, estava no PC quando meu sobrinho ligou a TV, então escutei a frase genial dita por Ana Maria (oh menina!). Frase que faria sentido se o Brasil fosse habitado por quase 200 milhões de Shakespeares, como não é, é habitado por quase 200 milhões de Anas Marias Bragas, é melhor que tentemos melhorar porque se piorar, estraga.
Ontem vi uma notícia no uol que me fez rir, o texto dizia o seguinte: “em um jogo histórico, o Curitiba faz seu 500º gol no Couto pereira pelo brasileiro”. eu sinceramente não entendo em que pode um historiador daqui a 50 anos se interessar pelo feito, que nem o mais fiel e empedernido torcedor do coritiba se lembrará.
No mesmo uol, eu vejo uma notícia que me encanta pelo que tem de didático sobre o Brasil, sobre o Brasil não, sobre o que fazem dessa terra. A notícia é a seguinte: “lista suja não altera o destino dos candidatos.”. se refere ao fato de o candidato ter processos judiciais pendentes. Claro que deve acontecer isso só no Brasil, se é em um país que preste o cara podia até concorrer, mas teria que passar por uma avaliação especial, dependendo do tipo de processo.
A justiça entende que se o cara não é condenado então é inocente (que é um pressuposto dos mais cretinos que existem), a justiça brasileira é burra como um computador, como o país a que tenta servir, e consegue ser mais burra que Ana Maria Braga.

DESCULPA À UM POEMA

Vaidade das vaidades, tudo é vaidade.
Quando comecei a postar comentários aos poemas de Marcelo Novaes eu critiquei um poema dele “quaresma”, com o único intuito de “marcar posição” de dizer: olha aqui, não vou ficar te elogiando o tempo todo, tenho personalidade!”
Ele me dizia, com cordialidade que o poema era bom, eu nem ligava, achava que os elogios feitos aos outros poemas dele já redimia o que eu tinha escrito sobre o “quaresma”.
O quaresma é um ótimo poema, muito bem escrito, como todos os de Marcelo.
Quando me refiro a Marcelo, uso qualificações que soam exagero, idolatria, ou coisa que o valha, tenho por Marcelo mais amizade e afinidade do que idolatria. Idolatrar eu não idolatro ninguém, nem o que eu considero o maior de todos os escritores de hoje e de sempre: William Shakespeare, acho-o grandioso e superior a tudo que eu li, mas pensar nele como um ser iluminado (o era intelectualmente, como escritor), não dá.
O que quero dizer aqui é que o ser humano é temeroso de gostar de algo ou alguém, tem de explicar o seu gostar. Não pode simplesmente achar uma coisa sobre uma obra de arte, sem que tenha passado pelo crivo de um senhor de 86 anos que leu Joyce, que fala 15 idiomas, que tem uma bagagem intelectual imensa.
O que você leu não faz de você um homem mais inteligente, superior e com mais discernimento. O faz mais conhecedor, mas não superior ao que você é.
Cito sempre quando toco nesse assunto o poeta francês Arthur Rimbaud, pois o poeta aos 16 anos escreveu “uma estadia no inferno”. É isso o que digo, o cara com 16 aninhos escreveu o que nenhum intelectual com um conhecimento imensamente superior ao dele escreveu.
Para que eu diga o que acho sobre Marcelo Novaes não preciso que ele saia como “resenhado” da veja, que um crítico de qualquer órgão “sério” venha à público e diga: ele é bom!
Para mim, e é para quem conta, ele é um poeta a ser situado entre os melhores de nossa língua. Não de hoje, mas de todo o tempo de nossa literatura.
Se estou certo, se estou errado é problema meu, se ele rejeita essa condição é problema dele, se eu exagero, exagera também Harold bloom quando fala de Shakespeare.
Agora alguém dirá: você não tem noção do ridículo que você escreveu acima?
Tenho sim. Shakespeare era superior a Marcelo sim, e Harold bloom, com relação a mim (em conhecimento), está para um oceano para um gota. Mas não somos todos iguais? Ele pode dizer bobagens como: “Shakespeare era melhor psicanalista que Freud,” ou que “Shakespeare inventou o humano” ou ainda dizer categoricamente (e ninguém se espanta) que se Shakespeare não tivesse existido o mundo não era como é hoje. Ninguém acha imbecilidades como essa, espantoso, porque ele leu tudo, conhece tudo, então pode dizer uma asneira sem sentido, pode colocar Shakespeare como um religião (segundo ele a maior que poderia existir, mas isso é inviável, pois a humanidade teria que evoluir muito para chegar a tal)pode dizer coisas que fariam/fazem envergonhar um analfabeto por tê-las dito, ninguém se espanta nem protesta. Eu não posso defender uma opinião minha, que eu não imponho a ninguém, que repito a toda hora que é minha, que aceita a refutação de quem não concorda, enfim, ele pode ter opinião (por mais imbecil que seja) eu não (por mais explicitado que seja que é minha opinião), então tudo é questão de ser, ser ou não ser, ele é, eu não sou, ele pode dizer que Shakespeare é mais influente que Jesus Cristo, eu não posso dizer que Marcelo Novaes, em minha opinião, frise-se, é o maior poeta brasileiro atualmente, e um dos maiores que eu li em todo tempo de literatura brasileira.

PARA TERMINAR PEÇO DESCULPAS AO POEMA, POR TER SIDO INJUSTO COM ELE. QUARESMA É SIM UM GRANDE POEMA.

DE TUDO RESTA UM POUCO.

Continuando a minha autobiografia (como disse Shakespeare, “as grandes tragédias vem aos borbotões), quem diz isso é o rei assassino do pai do príncipe. Mas continuando a minha biografia que fez um retumbante sucesso na internet (comparativamente é o seguimento que mais cresceu na NET em todo mundo), um mês atrás só havia uma pessoa que viesse a esse blog, nem eu vinha, passava meses sem postar nada (o que naturalmente causou perdas irreparáveis a humanidade), hoje tenho três pessoas que comentam minhas geniais postagens, Marcelo Novaes (cujo comentário supera e muito o que é escrito por mim), Mirze (um amor de pessoa)e eu. Como que eu não conto? Eu não sou um ser humano?
300%, em um mês! Fosse a bolsa de valores meu blog, hoje estaria eu remediado, e os outros dois não sei (falo financeiramente). Digo remediado, porque para tornar o que tenho uma fortuna, seria preciso não 300%, mais 3000%.
Estou perdendo o foco, claro que isso nunca acontece, quando comento os poemas de Marcelo, por exemplo, eu falo de tudo, menos do que está escrito no poema.
Mas vamos a minha vida hodierna (palavra pedante, aliás, a própria palavra pedante é muito cheia de si), sei que se a rainha Gertrudes (mulher frívola!) estivesse aqui diria: menos arte polônio, mais fatos.), como não sou polônio, nem privo de intimidades de rainha alguma, vou adiante.
Hoje em dia, com 33 anos, recém completados, frise-se, eu fico um pouco chateado por ter tido tanto tempo e não ter feito tanto nada. Mas por outro lado, pensando bem, olhando direitinho, eu fiz sim, fiz muito. Não é cabotinagem não, mas quando olho meu filho, sua pele branca que parece um pêssego, seus olhos azuis, suas coxinhas lindas, seu bumbunzinho gorducho, sua voz linda me chamando: paínho!
Bom, eu quero saber em que meu filho é inferior à capela sistina? não é corujice não, eu sou um pai muito racional, se tomo partido de meu neném é porque ele sempre está certo, fazer o que?
A capela sistina tem lá seu charme e sua beleza, mas ela não vai sair de Roma e me dar um beijo, e se fosse possível ainda assim eu preferiria o de meu bebe, lindo!
Fiz esse texto para falar de Drummond, posto aqui um poema dele que me arrancou lágrimas hoje pela manhã, eu já conhecia o poema, mas hoje ao reler o tal, chorei. Drummond era sim um grande poeta, não o maior, mas um dos grandes, como João não é o maior, é um dos grandes.
O cara que escreve uma coisa como essas é amado por mim, qualquer pai que venera o filho tem meu apreço. Meu filho é tudo, a única coisa que me redime e me justifica, minha autobiografia é essa: Luiz Xavier Guimarães, o pitocudo branco, o rei dos pitocudos brancos. Amado, adorado hoje e até o dia em que tudo o mais for silêncio.
Segue o poema de Drummond, que me arrancou lágrimas hoje pela manhã.


De tudo ficou um pouco

Do meu medo. Do teu asco.

Dos gritos gagos.

Da rosa ficou um pouco.

Ficou um pouco de luz

captada no chapéu.

Nos olhos do rufião

de ternura ficou um pouco

(muito pouco).

Pouco ficou deste pó

de que teu branco sapato se cobriu.

Ficaram poucas roupas,

poucos véus rotos pouco,

pouco, muito pouco.

Mas de tudo fica um pouco.

Da ponte bombardeada,

de duas folhas de grama,

do maço ? vazio ? de cigarros,

ficou um pouco. Pois de tudo fica um pouco.

Fica um pouco de teu queixo

no queixo de tua filha.

De teu áspero silêncio um pouco ficou,

um pouco nos muros zangados,

nas folhas, mudas, que sobem.

Ficou um pouco de tudo

no pires de porcelana,

dragão partido, flor branca,

ficou um pouco de ruga

na vossa testa, retrato.

Carlos Drummond De Andrade

PORQUE JOÃO CABRAL DE MELO NETO E NÃO DRUMMOND

Desde muito tempo leio nas resenhas de poesia a seguinte afirmação ligada ao nome de Carlos Drummond de Andrade : o maior poeta brasileiro!
Eu tenho uma enorme tendência de duvidar de verdades que tenham que ser ditas a toda hora como reafirmação do que se disse antes. Ninguém diz a toda hora que uma coisa que sabidamente é melhor, que essa coisa é melhor, pela razão muito simples de que não precisa ser dito.
Drummond não é o maior poeta brasileiro, não preciso muito para provar isso, mas vou apelar, vou citar o maior dos poetas brasileiros: João Cabral de Melo Neto.
A diferença é tão grande que só um cego não vê.
Mas deixo a comparação falar por si só. Coloco aqui dois poemas, um de João, outro de Drummond . Quem ler os dois constatará que um poeta é infinitamente superior ao outro.

IMITAÇÃO DA ÁGUA


De flanco sobre o lençol,
paisagem já tão marinha,
a uma onda deitada,
na praia, te parecias.
Uma onda que parava
ou melhor: que se continha;
que contivesse um momento
seu rumor de folhas líquidas.

Uma onda que parava
naquela hora precisa
em que a pálpebra da onda
cai sobre a própria pupila.

Uma onda que parara
ao dobrar-se, interrompida,
que imóvel se interrompesse
no alto de sua crista

e se fizesse montanha
(por horizontal e fixa),
mas que ao se fazer montanha
continuasse água ainda.

Uma onda que guardasse na praia
cama, infinita, a natureza sem fim
do mar de que participa,
e em sua imobilidade,
que precária se adivinha,
o dom de se derramar
que as águas faz femininas

mais o clima de águas fundas,
a intimidade sombria
e certo abraçar completo
que dos líquidos copias.


JOÃO CABRAL DE MELO NETO.



NÃO SE MATE

Carlos, sossegue, o amor é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe o que será.
Inútil você resistirou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,reserve-se todo
para as bodas que ninguém sabe quando virão,
se é que virão.

O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas, vitrolas,santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabede quê,
pra quê.Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira,
você é o grito que ninguém ouviu
no teatro e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não,
no claro,é sempre triste,
meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém,
ninguém sabe nem saberá.


CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE



Sinceramente, só um idiota pode achar o segundo poema melhor que o primeiro. Em tudo e por tudo, João é superior.
Não escolhi os poemas, peguei-os no google sem nenhum critério, apenas coloquei: poemas de João Cabral e poemas de Drummond.
Ai estão:
Gosto não se discute. Mas para achar mais criatividade no texto de Drummond e menos no de Cabral, há de ter um retardamento mental de muitos milênios.
Drummond é um poeta bobão,um ser que acha poesia uma coisa de flor, de musa, de primavera. Suas imagens são de um tolice insuportável, seus poemas são lições de moral, uma moral de pouco valor.
Tem poemas de Drummond que são tão imbecis que o sujeito tende a ter receio de criticá-los , sob pena de parecer burro. Li uma vez um poema dele que falava sobre uma fazenda, esperei todo o poema uma frase que justificasse todas aquelas imbecilidades do poema,cheguei ao fim e nada.
Nesse ponto ele é insuperável, quando você pensa que ele vai dizer alguma coisa que preste, um frase nova, uma imagem que o redima, ele vem e solta sua frase cheia de lugares-comuns.
Há poemas dele que são muito bons, e nesses ele acerta justamente no que tenta e não consegue na maioria deles: passar para o papel uma emoção descomunal, uma solidão extrema.
João Cabral de Melo Neto é o maioral. Seus poemas tem imagens que você se impressiona com seus olhos que ao virem antes o que o poeta viu, não se deram conta de aquilo de fato existia. João via no cadáver coisas não mortas de tudo”, esse era seu segredo.
Um ovo é só um ovo, ninguém com juízo faria um poema para um ovo, ou se o fizesse resvalaria para o cômico. João fez, e tão bem feito que você chega a ver filosofia no poema.
Alguém pode fazer uma poesia comparando o ato de escrever poemas com o ato de defecar sem cair no vulgar? Cabral fez, e com uma elegância incrível.
Não entendo como pode-se comparar um poeta como João Cabral, seguramente um dos maiores de todos, em qualquer tempo e lugar, ao um tão menor como Drummond.
A meta de Cabral não é imediata e fácil como a de Drummond, não vem carregada de sentimentalismo, não é para adolescentes apaixonadas, mas seguramente é a mais rica sofisticada e criativa feita até hoje no Brasil.

AUTOBIOGRÁFICO

O caso é esse: estou fazendo 33 aninhos hoje e pretendendo esticar os dias aqui ainda por mais umas 5 vezes isso. É que eu nunca gostei de morrer, não sei porque, mas nunca fui muito simpático a essa idéia.
Já que sou aniversariante tenho direito (visto que já cheguei a um 1/5 de minha jornada)a uma autobiografia. A autobiografia existir é normal, mas anormal é existir um sujeito que possa acreditar numa coisas como essa, mas a raça humana acredita em historinhas da carochinha (bíblia), em ET, em Alan Kardec, porque não acreditaria em uma autobiografia?
O que é uma autobiografia? É uma narração de minha vida por mim próprio. E nisso eu jamais poria coisas que me deixassem em uma situação embaraçosa ou em que tenha agido mau ou me saído mal, com exceção, claro, para uma bobagem menor, sem valor.
Eu não li quase nada do que Freud escreveu, mas eu sei que tinha uma enorme razão em quase tudo. sabe porque? Porque ele quando fala nos instintos sexuais todo mundo se esquiva e joga a sujeira para baixo do tapete e prefere dizer que ele tinha razão em algumas coisas, só que as “coisas” que ele tinha razão não é a que querem fazer crer que ele não tinha. Falo da parte sexual da coisa.
Minha vida começou aos três anos, até ai eu era só um vegetal, só servia para meus pais me adorarem, e pais são pais (não diga!), porque eu não era aquilo que se pode chamar de bela criança, eu era feio, muito feio, não que eu tenha me tornado uma coisa espetacular, um Apolo, não, mas é que dentro do útero de minha mãe eu não tinha muito o que fazer, então comia e dormia, e dormia e comia. Nasci com quase 5 quilos e quase mato minha mãe. Eu era gordo e vegetal, toda criança até três anos não passa disso: de um vegetal. E como tal eu não tenho muito o que contar.
Eu era briguento e mal, como toda criança, chato como toda criança, porco como toda criança, um mentecapto como toda criança.
Minha infância e adolescência foi outra coisa, ali foi muito bom, mas pulo essa parte porque não quero falar das minha derrotas em tudo que era jogo-brincadeira, eu sempre perdia em tudo, alguns são ruins numas coisas, outros noutras, mas eu era ruim em tudo. Peão, Bola de gude, pipa, enfim é melhor pular essa parte.
Saiamos de minha infância vamos até aqui, hoje, 12/07/1975, o que eu aprendi e posso ensinar?
A única coisa que aprendi e posso ensinar com autoridade moral, como Harold Boom fala de Shakespeare, como Caetano fala de João Gilberto, como Paulo Maluf pode falar de superfaturamento, como Pelé pode falar de gols, a única coisa que posso ensinar é a tomar remédios, nisso eu sou bom, minha irmã está tomando um remédio, um mísero comprimido, e disse que não sabia como eu agüentava tomar tantos (todos sabem que a curiosidade foi quem matou o gato) , são , espera deixe eu fazer as contas..., 16 comprimidos por dia.
Continuo depois, porque até eu já estou cansado de tanta bobagem.

SALVE FHC

O IRRITANTE DO MUNDO É LER DELFIM NETO APONTANDO OS ERROS DO "PLANO REAL". O MÍNIMO QUE ELE PODERIA FAZER SERIA FECHAR A BOCA, MAS ESTAMOS NO BRASIL, ESSE É O PROBLEMA. NÃO OCORRE AO JORNALISTA QUE FEZ A ENTREVISTA PERGUNTAR AO GÊNIO ECONÔMICO: QUANDO O SENHOR TEVE PODER (TOTAL, POIS ERA REGIME DE FORÇA), PORQUE NÃO CONTROLOU A INFLAÇÃO? PORQUE CRITICA UM PLANO QUE DEBELOU UMA INFLAÇÃO DE 50 ANOS, CRIADA POR UM POPULISTA QUE RESOLVEU FAZER UMA CIDADE SEM MOTIVO?
O IRRITANTE DO MUNDO É VER GENTE COMO LULA (UM IDIOTA ANALFABETO), COM UMA ENORME APROVAÇÃO POPULAR, E FHC, CRIADOR DO "PLANO REAL", MODERNIZADOR DO ESTADO BRASILEIRO, RESPEITADO NO MUNDO COMO POUCOS O SÃO, EXECRADO NA OPINIÃO DA MAIORIA DOS PATETAS DO BRASIL.
O QUE CONFORTA NO BRASIL SÃO AS MÚSICAS DO CHICO, O SÃO DE CARUARU, SE NÃO FOSSE ISSO, O BRASIL SERIA INABITÁVEL
O QUE ESTRESSA AQUI É TUDO, O QUE APAZIGUA E QUASE NADA.
CHICO QUASE NÃO COMPÕE MAIS E O SÃO JOÃO DE CARUARU ESTÁ PRÓXIMO AO FIM. COMO SERÁ DEPOIS?
DEUS SABE.
CAETANO ESTÁ GRAVANDO UM NOVO CD. TEM O BLOG DO MARCELO, DA HERCÍLIA. MAS ESTES ESTÃO NA NET, DE QUALQUER LUGAR EU OS LERIA.

ENTÃO RESTA POUCO A SER APRECIADO AQUI.
HOJE TODO MUNDO FALA DE FHC, DE SEUS DEFEITOS, DE TUDO. SÓ SE ESQUECE DE UM PEQUENO DETALHE, UMA BOBAGEM: TODOS OS AVANÇOS ALCANÇADOS PELO GOVERNO LULA, SÓ FORAM POSSÍVEIS PORQUE PASSOU POR LÁ FHC. QUER SE QUEIRA, QUER NÃO ESSA É A VERDADE.

MEU PAI

Meu pai não é calmo, odeia americano (de mentirinha) joga, bebe, fala palavrão.
Ele conta piadas horríveis, fala mal a própria mãe, é péssimo motorista (não no conduzir, ele é habilidoso ao volante, mas no trânsito usa mais a buzina que o pneu.
Meu pai quer sempre estar certo, se incomoda com tudo, fala alto demais, é impaciente.
Ele errou feio em suas convicções políticas, não admite o erro, o que é ainda pior (falo de eu estar certo com relação a FHC, e de ele estar errado com relação a Lula). Em relação a toda esquerda hedionda do Brasil.
Mas o fato é: nervoso ele é, mas incapaz da violência. Joga com absoluto controle, com muita habilidade, de modo que o jogo se torna charme, adorno à sua personalidade, não um estorvo em sua vida, nem dos que lhe são próximos.
Bebe, mas sabe beber. Onde muitos se tornam violentos, ele se torna emotivo como um sir “fallstaf”, como um “pangloss”, como um homem que sabe o peso e a dor de não ser eterno.
Fala palavrão e tira dele a pornografia. Fala mal a mãe tendo o olhar risonho dela o ser seu testemunho de que poucos homens no mundo podem se gabar de a todo lugar que foram, tiver levado sua progenitora.
Meu pai quase sempre está certo, e quando erra é por amor, e não há erro em quem erra por bem-querença.
Incomoda-se com tudo, contudo quem lhe recrimina por ser assim? Só quem não o conhece.
Fala alto, com voz tonitruante de sertanejo, de matuto.
Impaciente como quem tem pressa, por saber que a vida urge. Critica tudo por saber que tudo deve ser criticado.
Em suas concepções políticas errou onde todos erraram.
Não tento justificá-lo, não se trata disso. Quem melhor justifica meu pai é sua vida. O imenso carinho que ele nos dispensou durante toda a nossa existência.
Ele pode se gabar do que quiser (ele é muito palrador), mas um a coisa ele tem que supera o que poderia lhe diminuir o ser: o amor descomunal que dedica aos filhos.
Um homem nasce, vive e morre. Um homem é lembrado ou não. Um homem da à medida do que foram pelo amor que suscitou no(s) seu(s) filhos. A medida de um homem é a saudade deixada quando da partida. A de meu pai vai longe, muito longe, hoje sessenta, veremos o septuagenário, octogenário e por ai afora. Mas quando for, deixará em seus filhos a marca que se tem na pele feita a quente, feita em brasa.
Dos sessenta anos de sua vida, participo de quase trinta e três, e digo: pelo que sei, pelo que li, pelo que escutei, do que entendi, de onde eu andei, por onde eu saí aonde eu chorei, onde eu sorri que não há ser que eu ame tanto (junto com meu filho) quanto esse senhor que não é calmo, que odeia americano...

Amo-te pai, e é só.

JOSÉ WILKER

José Wilker, sempre gostei do cara, seu jeito Brasil-Europa, com a melhor parte do Brasil, com a melhor parte européia. Ontem vi um filme em que ele protagoniza um personagem de um astrofísico, com uma verdade de doer. Claro que não irei contar o filme aqui, como Millôr Fernandes, tenho algumas qualidades pessoais que prezo, e essa de não contar filmes que a pessoa não viu é uma delas.
É deslumbrante, verdadeiro até no que tem de fantasia. Você assiste com todos aqueles recursos que o cinema usa para lhe comover, e que são abomináveis, como a câmera lenta, a música ao fundo, e outras coisas que fazem do cinema a menos crível das artes. Mas mesmo assim é um belo filme.
Numa cena genial do Wilker(ele está espetacular todo o filme), ele diz a um vigarista que se passava por advinha: a senhora não tem vergonha não? Ao que ela lhe diz: foi cinco reais(sic).
É impressionante como as pessoas procuram algo que não existe, como pode um ser achar que poderá ser feliz, esse estado existe? Há possibilidade real de alguém ser feliz? Não falo da felicidade momentânea, essa até os mais tristes conhecem, falo de um estado perene de alegria que só um lunático experimenta. Falo de uma felicidade que se existisse seria insuportável, idiopática, medíocre, sem vigor. As coisas existem em função dos seus contrários, todo o prazer advém daí, o contrário é pura conversa mole. Se o sujeito for conhecedor só do bem ele é amoral, sem noção de valores. Felicidade é a capacidade que o ser tem de saber que nunca será feliz e fazer disso um consolo, um espécie de couraça contra a dor, e ponderar: se não serei feliz, também não serei infeliz. O diabo é você querer uma coisa que nunca terá. Viver é consolar-se.
Noutra cena de impacto, a menina diz: -vá receber sua medalha! Ao que o antes frio, indiferente cientista exaurido pela realidade dolorosa das favelas cariocas, lhe dizi: -enquanto esse mundo for essa merda, ninguém merece uma medalha.
Não sou muito chegado a cinema, mas amei o filme.